La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

martes, 29 de diciembre de 2009

MI REFUGIO



Hoy te pregunto..


Si acaso tus manos no se aferraban a  las mías, cuando el mismísimo sol nacía en nuestros besos ?

Si acaso el cielo no me celaba porque inventé el infinito en tus memorias?

No olvidaré jamás aquel día en que ..

una lluvia de estrellas me vistió de ti , mientras la noche fue silencio

entonces conocí donde habitaba  la felicidad

Y me volví ángel de luz  en el fuego inexplorado de tu misterio .



Al nombrarme tu dueño puse a tus pies mi corazón

Justifiqué mi existencia en tu ternura

Tu cabellera era mi morada pacifica y mi sustento

Tu nombre, mi pan

Tu piel, mi refugio

Tu vida , mi vida

Mi ser

Tu

4 comentarios:

  1. Está claro, quien escribe estos versos, o estuvo enamorado, o lo está.
    Me alegro, otro que conoce todos los "porqués".
    Saludos

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  2. Considero que el ejercicio intelectual de concebir un texto requiere precisamente eso , enamorarse de lo que nos rodea , materializar literalmente lo que amamos .

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  3. Es un amor puro, sin dudas. La frescura de la prosa lo dice. Tus textos van tomando un giro muy elegante y dejan un sabor tierno, dulzón.

    Saludos Pablo.

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  4. Sin justificaciones, sencillamente cautivada por tus versos.

    Un abrazo de palabras y con aroma de cariño.

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