"Cada libro, cada volumen que ves aquí, tiene un alma. El alma de la persona que lo escribió y de aquellos que lo leyeron, vivieron y soñaron con él"
La Sombra del Viento – Carlos Ruiz Zafón

martes, 28 de diciembre de 2010

EVASIÓN NOCTURNA


En esa materia de la que no existen evidencias ,en ese espacio único donde me colma la noche y es preciso este deseo de estrecharme en un abrazo con la soledad y el silencio, para estar confundido con el mundo a la vez.


Entre la simpleza de las calles anegadas por caminantes sin rumbo y donde se descubre mi fatal ansiedad por sentirte al morir la noche, únicamente me invade ya , el aroma de tus besos suspendidos en recuerdos.


Si es que acaso mi amor ha de alcanzarte, llegará como intruso espectador al cielo que va naciendo en la orilla de tus labios .

domingo, 26 de diciembre de 2010

ANHELOS

 




Anhelo como tu..,que el sol nos muestre su faz,
espero como los árboles a la luz , porque perderían su  verdor sin su inefable compañía
para que caliente nuestra piel de esas noches heladas
donde la negra tempestad de la cerrazón nos hace tiritar con la violencia.

Que la luz se mezcle con el aire de la hermandad y nos de calor,
incluso en el ocaso donde transitan  los helados pasos de la miseria.

Ansío  tanto como tu…, que los poetas no dejen de cantar lo cotidiano,
que en los campos , en los mares , y en la vida , veamos reflejada por siempre
la presencia inmutable de ese Dios sideral
que nos abraza cada día sin que lo sepamos.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

UN DÍA X




Mientras  la mayoría del mundo occidental se prepara  a  festejar la "Noche Buena" , y digo festejar por que otra cosa sería hacer un sencillo acto de reflexión en familia , antes  que un efímero e insubstancioso pero en ocasiones contundente festejo , en los rincones luminosos de las ciudades   se esconde la ignominia de la opulencia  que desconoce nuestra sensible condición de humanos sometidos a la insoslayable condición de seres transitorios apresados por el tiempo , siempre es recurrente este evento donde la característica es el desequilibrio , niños arrodillados  en las calles, pidiendo "la navidad" que otros la festejan sin mesura, confundiéndola con un día de feria planetaria ,creo que el mensaje del Belén  se ha trastocado tristemente en un acto bochornoso donde la desesperación por el consumo, que dejará  con grandes sonrisas únicamente  a los inversionistas de las mega-cadenas comerciales ,  solo permitirá con nuestra veña el enriquecimiento de unos pocos y la desesperanza de siempre de aquellos que no tienen nada , ni siquiera voz para expresar sus carencias,  me pregunto por qué  un simple gesto de consideración hacia los que conforman una periferia social donde no llegan los hechos , ni las buenas intenciones  de la politiquería de turno , no puede  realizarse fuera del concepto comercial de la navidad que el mundo actual nos condena a ver por los medios de comunicación a toda hora , a todo minuto del  mes de diciembre , creo más en  un abrazo fraterno  , dos minutos de escuchar las peripecias del día a día de estos pequeños que se ven obligados a mendigar por las calles del mundo , en un día X , cualquier día , un día sin membrete de corazones que se acuerdan que en la navidad hay que comprender o compartir con el que no tiene , un día sin árbol de navidad posiblemente y sin regalitos, pero con el recuerdo intenso y profundo de aquel niño  nacido en la más grande precariedad en un pesebre palestino  que  nos dejó el mensaje de la bondad sin fechas recordatorias , sino la permanencia de la tolerancia , de la solidaridad, de la crítica basada en la edificación de alternativas para un mundo más justo , no de días etiquetados por nuestra inquietante pérdida de consciencia y cada vez más lejos de lo que en verdad debemos ser .

jueves, 2 de diciembre de 2010

EL ALMA EN LOS LABIOS - MEDARDO ANGEL SILVA



Guayaquil, 1899-1919) Poeta ecuatoriano. De formación realmente autodidacta y origen humilde, ejerció como maestro de escuela; quizá su condición de mulato influyó en el pesimismo que llenó su vida, en una sociedad todavía lejana del sentimiento humano de la comprensión y la convivencia.

Para mi amada




Cuando de nuestro amor la llama apasionada,

dentro de tu pecho amante contemples extinguida,

ya que sólo por ti la vida me es amada,

el día en que me faltes me arrancaré la vida.



Porque mi pensamiento lleno de este cariño,

que en una hora feliz me hiciera esclavo tuyo,

lejos de tus pupilas es triste como un niño,

que se duerme soñando en tu acento de arrullo.



Para envolverte en besos quisiera ser el viento,

y quisiera ser todo lo que tu mano toca;

ser tu sonrisa, ser hasta tu mismo aliento,

para poder estar más cerca de tu boca.



Vivo de tu palabra y eternamente espero,

llamarte mía como quien espera un tesoro.

Lejos de ti comprendo lo mucho que te quiero,

y besando tus cartas ingenuamente lloro.



Perdona que no tenga palabras con que pueda,

decirte la inefable pasión que me devora;

para expresar mi amor solamente me queda,

rasgarme el pecho, Amada, y en tus manos de seda,

dejar mi palpitante corazón que te adora.

(Interpretación musical del poema  por Juan Fernando Velasco http://www.youtube.com/watch?v=rs69on5aUQ0)

sábado, 27 de noviembre de 2010

ALMA



Escucho como los versos se rompen en mí, estallan contra mi cuerpo incorpóreo, quiero acceder a esas palabras que me hablan de ti, que me dicen donde puedo encontrarte para que nunca más te marches, para que te quedes a mi lado sin tener que buscarte, que te hagas una eternidad, un sueño de pasar al más allá sin tener que morir en esta finitud que nos mira sin titubear, un deseo en el alma ..


Veo como la lluvia cae sin detenerse, como burlándose de mi imposibilidad de sobrevivir al tiempo.

Ese frío que me cala los huesos, pero mis manos te dibujan en estas letras inconclusas

Y tú…, aún estás aquí.

martes, 23 de noviembre de 2010

SUSAN SONTAG - CARTA A BORGES





12 de junio de 1996




Querido Borges:



Todavía seguimos aprendiendo de usted. Todavía lo seguimos imitando. Usted le ofreció a la gente nuevas maneras de imaginar, al mismo tiempo que proclamaba, una y otra vez, nuestra deuda con el pasado, por sobre todo con la literatura.



Usted dijo que le debemos a la literatura prácticamente todo lo que somos y lo que fuimos. Si los libros desaparecen, desaparecerá la historia y también los seres humanos. Estoy segura de que tiene razón. Los libros no son sólo la suma arbitraria de nuestros sueños y de nuestra memoria. También nos dan el modelo de la autotrascendencia. Algunos piensan que la lectura es sólo una manera de escapar: un escape del mundo diario "real" a uno imaginario, el mundo de los libros. Los libros son mucho más.



Lamento tener que decirle que la suerte del libro nunca estuvo en igual decadencia. Son cada vez más los que se zambullen en el gran proyecto contemporáneo de destruir las condiciones que hacen la lectura posible, de repudiar el libro y sus efectos. Ya no está uno tirado en la cama o sentado en un rincón tranquilo de una biblioteca, dando vuelta lentamente las páginas bajo la luz de una lámpara. Pronto, nos dicen, llamaremos en "pantallas-libros" cualquier "texto" a pedido, y se podrá cambiar su apariencia, formular preguntas, "interactuar" con ese texto.



Cuando los libros se conviertan en "textos" con los que "interactuaremos" según los criterios de utilidad, la palabra escrita se habrá convertido simplemente en otro aspecto de nuestra realidad televisiva regida por la publicidad. Este es el glorioso futuro que se está creando –y que nos prometen– como algo más "democrático". Por supuesto, usted y yo sabemos, eso no significa nada menos que la muerte de la introspección... y del libro. Por esos tiempos no habrá necesidad de una gran conflagración. Los bárbaros no tienen que quemar los libros. El tigre está en la biblioteca.



Querido Borges, por favor entienda que no me da placer quejarme. Pero, ¿a quién podrían estar mejor dirigidas estas quejas sobre el destino de los libros –de la lectura en sí– que a usted? (Borges, son diez años.) Todo lo que quiero decir es que lo extrañamos. Yo lo extraño. Usted sigue marcando una diferencia. Estamos entrando en una era extraña, el siglo XXI. Pondrá a prueba el alma de maneras inéditas. Pero, le prometo, algunos de nosotros no vamos a abandonar la Gran Biblioteca. Y usted seguirá siendo nuestro modelo y nuestro héroe.



viernes, 12 de noviembre de 2010

QUIETUD





Aunque dejen de llover tus miradas , mi canto seguirá acechando  en tus horas tardías..

lunes, 8 de noviembre de 2010

LOS SONIDOS DEL TEDIO




Si hay algo que detesto son  esas sombras caminantes
que se creen cubiertas por una capa de luces eternas,
pero lo cierto es que  no hay elemento más transitorio y efímero.

Estos bichos son como esa pintura de las paredes de las casas viejas
que se descascaran con el tiempo y que sus restos
quedan como migajas en los filos de los pasillos.

En contrase con esta miseria que tiene mucho de la
demencial tecnolatría que domina al mundo actual ,
está la palabra vivencial , la poesía y por fin la Literatura misma
donde sé, que mi alma descansa de este tedio  que pretende dominarme .

Prefiero pasear junto a  Bolaño , a Borges , a César Dávila  Andrade  , o a Efrain Jara Idrovo
que ir a perder miserablemente el tiempo en las nuevas catedrales del mundo (Shopping Center)
de las cuales solo queda la vacuidad y el consumo subliminal  hasta el empacho.

Es tan simple  contagiarse en  esta pandemia  con los  días de la ultramodernidad..

Al demonio con el título de tercer nivel.. , solo quiero leer , y cuando pueda , escribir..



(Nota de un vagavundo del tercer mundo ,  en busca de empleo)

sábado, 6 de noviembre de 2010

ÁLVARO MUTIS - SONATA







(Bogotá, 25 de agosto de 1923) Novelista y poeta colombiano,es uno de los grandes escritores hispanoamericanos contemporáneos. A lo largo de su carrera literaria ha recibido, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997 y el Premio Cervantes .



Otra vez el tiempo te ha traído


al cerco de mis sueños funerales.

Tu piel, cierta humedad salina,

tus ojos asombrados de otros días,

con tu voz han venido, con tu pelo.

El tiempo, muchacha, que trabaja

como loba que entierra a sus cachorros

como óxido en las armas de caza,

como alga en la quilla del navío,

como lengua que lame la sal de los dormidos,

como el aire que sube de las minas,

como tren en la noche de los páramos.


De su opaco trabajo nos nutrimos

como pan de cristiano o rancia carne

que se enjuta en la fiebre de los ghettos

a la sombra del tiempo, amiga mía,

un agua mansa de acequia me devuelve

lo que guardo de ti para ayudarme

a llegar hasta el fin de cada día.




martes, 26 de octubre de 2010

CAUTIVO DE TU LIBERTAD



Cautivo entre los  lazos de tu libertad


surcaba tus sueños y caminaba entre  horizontes

cuando aquel día tus ojos huyeron de mí..,

reclamaban sus castillos de cristal

cayeron súbitamente sobre mi

entonces me sentí solo un eco de tu magia

una caricia distante,

un beso que no fue , un sol sin luz ..



Recuerdas …

caminamos juntos por las calles de tu vida

solo esperaba que fueras mi roca , mi sustento

bebí de esa libertad tuya que yo amé como propia ,

y me embriagué de ti

me fundí en esa rebeldía que era mi canto , mi respirar

pretendía mirarme en tus ojos

tan solo para vivir entre tus manos

pero tu mirar

huyó de mi ….

jueves, 21 de octubre de 2010

CAROLINA PATIÑO - ECUADOR


COMPARTE MÁS QUE CARNE




Cobijas mi espalda en celo

con tu pecho caliente

dejando reencontrar fácilmente

las puertas que están cerradas a intrusos

pero que al reconocer tu voz

se abren

lubricándote

en una lluvia que da placer

transcurre el tiempo

en el inolvidable reconocimiento

que se da por un camino marcado.

Mordisco en mi cuello

da emociones que parecen divertirte

regalo mi frente de batalla

lo recorres e inspeccionas

para que mi ombligo sin más

quede atrapado por una boca melódica

la expresión de tu rostro

nos lleva a un lugar neutro y relajado

donde la intimidad no tiene cabida

y se comparte más que carne.

sábado, 16 de octubre de 2010

IN MEMORIAM


Quiero volar, sin mirar las huellas que dejaron tus manos sobre mi,
sé que la tierra florecerá , que las hojas marchitas por el tiempo,
no serán la génesis de una fertilidad tan anhelada.


Es hora de continuar..
nuestros cuerpos migratorios no habitarán más pasiones furtivas,
la marcha no se detendrá en las praderas angelicales de tus pechos,
y dos corazones caerán livianamente en las profundidades del olvido
sin ataduras, sin sueños remojados en amapolas fosforescentes.


En tus ojos esmeraldas que germinaron este paraíso literal,
con tus mismos ojos , fundiremos los cimientos de  un nuevo reino.

sábado, 2 de octubre de 2010

LA OTRA ORILLA



Siempre sueño en ese deslizamiento por la arena blanca del vacío
me voy y vuelvo inevitablemente , aún así   mi deseo sea beber el dulzor de la añoranza
esa intermitencia que de vez en cuando dibuja soles y lunas
el presente vende las incongruencias , las sombras , los destinos quebrados  en los muros del ayer.

Veo , siento , respiro , las noches de luces enfrentadas
las ambiciones de los que se llevan la inocencia
como alucinando ensueños rezagados ..

domingo, 19 de septiembre de 2010

VUELVES A MI



A tu lado  nacen los versos que acortan  la vastedad de los mares ,
 me recorren el cuerpo con   apacibles cantos de  esperanza.


Son sueños de azul que vivifican   en esta piel reseca, y  que ansían ser parte de ti,
sin pensar
me marcho a los días en que mis manos sostenían los astros y era posible lo imposible cuando estabas.


Pero vuelves a mi con  la testaruda lucha de las  olas ,
vuelves (en mi ) , el que deja de ser cuando te vas,
mi corazón levita en tus besos   , y mi vida entera comulga con el sol.


Me impulsaste  a mi yo más terrenal con tu presencia
 hoy me precipito en tu misteriosa cercanía,
para germinar ansiedades que esperan habitar tu desnudez.


Vuelves a mi...
con la testaruda lucha de las olas.

jueves, 16 de septiembre de 2010

STELLA DÍAZ VARIN









"...Es así
Que la vida es en su muerte
Una pura substancia
Un sereno ocurrir, naturalmente
Un ritual
De poderes ocultos en su origen
Un círculo elemental
Un curioso bullicio
Un germinar muriendo.
Es así
Que estoy viva
Y en cada vida
Se me va la muerte..."
 

"dejaban mi cabellera colgante desde el tronco de la puerta como trofeo
Sin precedencia en la historia de los indios manantiales
y una cuenca abierta
para la mirada de los ojos indiscretos
colocada a la acera del abismo
Y esta era mi morada"
 

martes, 7 de septiembre de 2010

INSTANTES - QUITO




                                                                       Desde las alturas ..



                                                      En las alturas de Quito ( Ruco Pichincha )





                                                           Plaza de la independencia





                                                                       Balcón quiteño




El paso de los años ...





La catedral metropolitana 





                                                                        La gente común



Por las calles del mundo ...

martes, 31 de agosto de 2010

MARTINA







Ayer como es costumbre en los domingos , fui a la librería, al entrar en ella empecé mi búsqueda, mi admiración en medio de los  libros era una actitud casi auto justificada , me paré frente al estante que decía NOVEDADES , me di el gusto de tomar el poemario “Los Perros Románticos” de Bolaño que dicho sea de paso lo había buscado desde hace tiempo atrás , pensando en su estilo poético , meditaba mientras reía en mi interior … es una poesía que se parece a un auto sin frenos que arremete locamente por alguna calle del D.F ..(suelto una carcajada que llama la atención de los presentes y cubro instintivamente mi boca con el pequeño texto)
Un hombre de edad considerable y vestido muy formalmente, me mira seriamente como reclamando mi liviana actitud.
Pues si (pensaba) ,en estas poesías se dicen las cosas como vienen , definitivamente que Rimbaud parece haber calado en el narrador de “Los detectives salvajes” , luego seguí mi camino por el pasillo tratando de no importunar a los lectores , y de pronto la vi..., ella tomaba un libro de Filosofía Oriental entre sus manos , era menuda pero de mirada inteligente, denotaba un interés casi obsesivo por los textos, estaba muy concentrada en su lectura , sentada allí con su cabello ensortijado que casi le cubría el rostro, mientras leía me fije en sus muñecas, en la derecha llevaba muchas pulseritas de tela artesanal, de aquellas que las muchachas las confeccionan por puro gusto o por que simplemente no encuentran algo mejor que hacer , me acerqué , tratando de crear una conversación, y sin saber como le dije;
-Busco algo de literatura latinoamericana, me puedes decir donde están los ejemplares?
(A mi me pareció la excusa más ridícula pero en fin ..)
Ella levantó su rostro un poco sorprendida por mi impertinencia, inmediatamente me miró y acto seguido bajó la mirada al texto que tenía entre sus finas manos, me dijo algo perturbada;
- Si estos precisamente son los que buscas, y señalo con su mano la estantería.
Cerré la página del libro que había tomado y la mire fijamente, pero solo podía verme a mí mismo en sus ojos miel… (Me transmitía una sensación algo extraña)
Me percaté de que llevaba en su muñeca izquierda un tatuaje oriental, el del Ying – Yang, entonces inquieto por el significado de ese símbolo volví a la carga y pregunté con suspicacia;
- Disculpa, que significa aquel símbolo que llevas tatuado, puedo saber.., lo que pasa es que lo he visto en mucho sitios y no sé exactamente qué significa ?
Me dijo..
- Cuál, este .. y me enseñó su tatuaje


- Si ese, le dije
- Ah sí, significa la dualidad de todo lo existente en el universo según la filosofía Zen, mira describe las dos fuerzas fundamentales aparentemente opuestas pero que se complementan, se encuentran en todas las cosas.., yo creo que es algo como la fluidez de los polos opuestos comprendes ..
-Bueno por eso lo llevo tatuado.
-Que interesante (contesté luego de unos segundos que aproveché para mirar sus encantadores ojos), me parece algo tan primigenio y la vez tan poco reconocible el hecho de que debemos estar en armonía con el universo, y tener un equilibrio con todo aquello que nos rodea, le dije por buscar una idea y continuar la conversación.
-Cuál es tu nombre?
-Martina, y tú.
-Mucho gusto Martina soy Erik
Salimos un par de veces más, conversamos mucho sobre los temas espirituales de origen oriental que le gustaban , evidentemente nos gustábamos también , me parecía una muchacha serena , pero veía en sus ojos algo de tristeza que mi sentir no lograba comprender del todo.
Luego de un tiempo fuimos a dar un paseo por el centro de la ciudad y finalmente esa tarde, para que no nos mojara más la intensa lluvia que caía en la ciudad , nos refugiamos en un hotel , al sentir su cuerpo desnudo yo deseaba mitigar su deseo y aplacar mis ansias , pude notar una protuberancia en la muñeca pero lo advertí como algo absolutamente sin importancia, sin embargo su cicatriz estaba en el mismo sitio donde se pintaba aquel tatuaje del Ying – Yang , en el furor del acto solo seguí confundiéndome con su fragilidad que se deslizaba por mis labios, una fina capa de sudor nos dejaba resbalar hasta el éxtasis , luego de esta lucha entre sus besos y mi deseo me miró y dijo con un tono algo solemne .
-Sabes.. , estoy segura de que cada ser, o cada pensamiento posee un complemento del que depende para su existencia, y que a su vez existe dentro de él mismo o que está en alguna dimensión desconocida…
-Tú qué piensas Erik ?
-Yo personalmente quisiera ir allí.., a ese infinito que nos complementa…
-Si Martina, yo también quisiera ir allí, es más acabo de habitar esa dimensión mientras te amaba (sonreía mientras miraba su cuerpo desnudo)
-Voy al baño
- Claro ve, contesté.
Mirando al techo del viejo hotel pensaba en los avatares de la vida, al fin sentíamos la misma soledad y nos hacíamos compañía sin meditar mucho en si era solo una aventurilla o algo más, me volví a mirar en aquellos ojos que me contaban del destino , podía ser ella mi complemento, mi paz ..
Pasaron unos minutos y caí presa de un profundo sueño.
-Martina, puedes salir ?
-Necesito el baño
-Martina..?
Entonces empujé la puerta del baño.., estaba tirada sobre el piso, inerte, su muñeca izquierda sangraba copiosamente aún , justamente allí donde llevaba el famoso tatuaje, sus ojos solo miraban hacia el infinito…

martes, 24 de agosto de 2010

CLARO DE LUNA






Tus palabras..
Me rasgan  con esa  navaja de hielo, y cortan  los más finos hilos donde se hallan tejidos mis sueños.
Solo puedo sentir frío en medio de la distancia que nos marca irreversiblemente, y me alejo de esa luna que nos mira, de aquella que nos dice lo que somos..
Dicen que el amor es una amistad en llamas
Pero es mi alma, 
la que se incinera en el silencio.  

domingo, 22 de agosto de 2010

DEMOKRACIA




Ya no deseo seguir hablando de lo que fue,
o de lo que no pudo ser..

Requiero ser.

Pero siempre me ataca la duda en esta tierra,
poblada de  sabios, de monjes, y  de titanes.

Todos corren por las calles como locos,
sin saber exactamente lo que son…

Por cierto, uno de ellos se llama Demos, el otro Kratos, el otro es un simple ciudadano (marginal)
Los tres trabajan para el mismo circo de mala muerte.

El dueño del circo es el  Sr. don Capital (el soberano)
Y al paso que van las cosas…   

sábado, 21 de agosto de 2010

ETERNIDAD



Dices que no te escribo..

Pero mis palabras viven, como  aves  que surcan los  cielos en lluvia, viven   en cada rincón escondido  de tu  talle donde se hace eterna la nostalgia, donde se quiebra mi voz al nombrarte.
Me siento en una esquina de la nada solo para escribir unos versos y permitir que nazca un nuevo respiro, intento inhalar tus recuerdos  sin que los aullidos de la realidad  sean mi reloj despertador.


Dices que no te escribo..

Pero mis palabras escritas en el viento no dejarán de ser la única  huella de  tu alma.
Cuando te digo que eres, que fuiste, que serás, la esencia misma de lo que llaman amor, parece que no pudieras  escucharme, como si fuese imprescindible mi presencia, como si no pudieras entender que seremos siempre…  


Amor, tu sabes que el tiempo es solo aquel refugio que nos guarda de la misteriosa eternidad.

lunes, 16 de agosto de 2010

ECLIPSE



Sigo mi sendero por los acantilados de la incertidumbre


Será fácil hacerlo mientras tu ausencia me nutre de  recuerdos sigilosos

Me hace falta un nuevo amanecer en este verano de soles negros,

me quema aquel silencio,

el de los pasos que no volverán..

El olvido está envuelto en filigranas de virtudes adormecidas,

y en mis palabras cansadas de llamarte,

se evaporan caricias que despiertan el alma

y que derruyen miradas expectantes.

jueves, 5 de agosto de 2010

POEMA PARA VILA MATAS - ROBERTO BOLAÑO



 
 
 
Qué lugar es ése al que nos llevarán nuestras palabras, las

bellas durmientes, por caminos a menudo distintos, qué eriazo,



qué infierno, qué nos espera allí, Enrique, en esa blancura en la

que nos reuniremos finalmente, qué aullidos, qué silencio,



qué permutaciones nos aguardarán cuando hayamos

atravesado todo lo que hay que atravesar, cuando nos

hayamos despojado de todo, qué olvidos, qué.



En algún lugar infinito se esconde, en un tiempo que nos es

ajeno, que ni siquiera nos molestamos en mensurar, allí, donde

tiene una casa nuestro terror de alquiler.
 
 
                  
 
(*) Poema del año 2003, encontrado en un cuaderno de Roberto Bolaño.





                                                                                                   

miércoles, 4 de agosto de 2010

DIONISIO


Siento haber caído por instantes en los brazos de Dionisio,


mientras un lémur parlanchín ríe detrás del telón;

Como si hubiese caminado al filo de un abismo de agujas,

con el fin de participar en un foro de Laconia.



Se dibujan mis heridas, mis lamentos inaudibles..

dejan su huella en petroglifos eternos.

La morada de Apolo se convierte en ausencia, y yo…





Llueven letras,

como tempestades de ángeles revolucionarios.

viernes, 23 de julio de 2010

LA FUERZA DE LAS COSAS - SIMONE DE BEAUVOIR

De mi se han forjado dos imágenes. Soy loca, medio loca, una excéntrica. (Los periódicos de Río contaban sorprendidos: “Esperábamos una excéntrica: nos ha decepcionado encontrar una mujer vestida como todo el mundo.”) Tengo las costumbres más disolutas; una comunista contaba en 1945 que en Ruán, cuando yo era joven, me había visto bailar desnuda sobre toneles; he practicado todos los vicios con asiduidad, mi vida es un carnaval, etcétera.




Zapatos planos, pelo lacio, soy jefa de niños exploradores, una dama de beneficencia, una institutriz (en el sentido peyorativo que la derecha le da a esa palabra). Paso mi existencia entre libros y ante mi mesa de trabajo, puro cerebro. “Ella no vive”, le he oído decir a una joven periodista. “Si a mí me invitaran a los lunes de Madame T., iría corriendo”. La revista Elle al proponer a sus lectoras muchos tipos de mujer, puso bajo mi foto: “Vida exclusivamente intelectual”.



Nada prohibe conciliar los dos retratos. Se puede ser una desvergonzada cerebral, una dama de beneficencia retorcidamente viciosa; lo esencial es presentarme como una anormal. Si mis censores quieren decir que no me parezco a ellos, me hacen un cumplido. El hecho es que soy un escritor, una mujer escritora no es una ama de casa que escribe sino alguien para quien toda su existencia está dirigida por la escritura. Esta vida vale lo mismo que otra. Tiene sus razones, su orden, sus fines de los que hay que no comprender nada para considerarla extravagante. La mía ha sido realmente ascética, puramente cerebral? Dios me libre!, no tengo la impresión de que mis contemporáneos se diviertan mucho más que yo en esta tierra ni que su experiencia sea más vasta. En todo caso al volverme hacia mi pasado, no envidio a nadie.

miércoles, 21 de julio de 2010

RESCATE


La batalla inclemente de lo cotidiano, me limita justamente allí donde la voluntad se pierde ..
, más tu compañía me rescata de esta locura en que se ahoga la paz, y me hago en ti un madero náufrago que aún desafía el silencio ensordecedor de la soledad,  que va navegando en tempestades, aún resiste al tiempo, a la distancia, a la inclemencia de lo momentáneo, allí donde tus ojos llenan el espacio que dejan mis tardes grises, para convertirlos en mares azules, me lleno de ti para sembrar en los campos y caminar en ciudades heroicas, para ver en ti ,todos los rostros de los niños de almas blancas que susurran ternura en las callejuelas perdidas del tiempo .

domingo, 4 de julio de 2010

EDITORIAL INTERMITENTE



Ayer intenté un acercamiento no menos que casual con  Nancy Scheper-Hughes y  sus artículos sobre el tráfico de órganos ,  me direccionó en forma inmediata a Francis Fukuyama y su libro "El fin del hombre" y las consecuencias de la revolución biotecnológica , otro gran libro  que trató de esta locura que hoy vivimos  es "Un mundo feliz" de Aldous Huxley , y es que supongo nos cuesta adaptarnos a tener un poder desmesurado entre las manos , me temo que estamos dando permanentes  demostraciones de no saber que hacer con el ,  más que para satisfacer una codicia sin límite alguno , el concepto de PODER es el que debe cambiar en nuestra más profunda consciencia colectiva  , y no solo el concepto sino la actitud  hacia esa deidad  a la  que los grupos de poder  se postran  y por la cual matan sin reparo , por la cual venden vidas , las compran , las mercantilizan sin escrúpulos y en la cual se hallan ocultos los más oscuros dogmas que nos encarcelan  a una enajenación de lo humano, finalmente al  repasar a Carlos Fuentes , en su "En esto creo" descubro este dato :

El mundo gasta anualmente 800.000 millones de  dólares en armamento,  pero no puede reunir 6000 millones de dólares para colocar frente a una pizarra a todos los niños del  mundo al año.




miércoles, 30 de junio de 2010

HUELLAS







Ni la guerra, ni el tiempo, pasaron  sobre
las letras de tu nombre
y si bien el frió y el abismo se interponen ,
quedará incólume
el férreo lazo de nuestras manos
que se unen cada vez que juntos
seguimos las huellas que dejaron las olas ansiosas
de nuestra cálida proximidad.

Naceré de nuevo y si es preciso
erraré por por los caminos
hasta encontrarme en ti, hasta encontrarte en mi...

Buscaré en  el mañana , rebuscarás en   el ayer
y  encontraremos  el hoy.

Juntos en el zenit de los siglos
nos amaremos
hasta el amanecer de los tiempos .

lunes, 21 de junio de 2010

EL AIRE QUE RESPIRO



Quisiera  internarme en ti

hasta respirar juntos

en una fina morada de cristal ,

y gritarle al mundo desde allí

que no existe otra realidad que no seas tú ,

yo no sé comprender la profundidad ignota de este amor ,

pero es allí donde quiero llegar contigo,

sin embargo de que a veces

hacemos un solo latir

en el extremo sutil de lo imposible.

Alejarme de ti ..?

suena como una impostura de lo marginal

no puedo hacerlo , no quiero .. , nunca quise

es a ti

a quien respiro en cada espacio

en que me es posible la existencia

es a ti ..



viernes, 18 de junio de 2010

GRACIAS POR TODO






Solo quiero decirle que donde esté , seguiré admirándolo profundamente , gracias por todo maestro y hasta siempre .

jueves, 17 de junio de 2010

DINAMITA PURA




ENTREVISTA A ROBERTO BOLAÑO (SIN COMENTARIOS)

Pablo Neruda fue el gran poeta equivocado”




En Putas asesinas, quien se lleva las palmas de su ironía es Neruda. ¿Le disgusta en general como poeta o su malestar tiene más que ver con su influencia en el sistema literario chileno?

A mí Neruda me gusta bastante, tal como lo digo en ese cuentito. Un gran poeta americano. Muy equivocado, por otra parte, claro, como casi todos los poetas. No era el sucesor de Whitman, en muchos de sus poemas, en la estructura de esos poemas, sólo podemos ver ahora a un plagiario de Whitman. Pero la literatura es así, es una selva un poco pesadillesca en donde la gran mayoría, la inmensa mayoría de escritores son plagiarios. Hay algunos jóvenes con voz propia, pero no saben escribir, lo que es un desastre. Entonces esos jóvenes van a los talleres literarios o a la universidad para aprender a escribir y cuando ya saben escribir no tienen voz propia. En fin, qué le vamos a hacer. Neruda, en algún momento de su vida, pensó que él era el paradigma del poeta, y se equivocó. Pero la verdad es que todos los poetas, en algún momento de sus vidas, se creen la muerte.

sábado, 12 de junio de 2010

A VECES




A veces

solo queremos perdernos en el infinito,

llenar los espacios inhabitados,

huyendo de esos valles estériles

y dejar atrás esas quimeras arenosas

sepultándolas en  rincones hipotéticos ,

aquellos  rincones que se esconden en  nieblas recurrentes.



A veces ..

deseamos deshacernos de las ilusiones en ruinas

… de las alianzas líquidas

y entonces solos

poder dialogar en libertad

con ese testigo inseparable

al que llamamos consciencia.



Las falacias terminan taladrándonos el alma

como la guerra , como la injusticia , como los abismos dialécticos

por eso es preferible a veces dejarlo todo

para vivir en esa verdad indisoluble

construida por esa pequeña criatura

que pervive dentro de todos  nosotros,

esa pequeña luz, llamada sensatez .

jueves, 3 de junio de 2010

ESCRIBO


Escribo porque las palabras quedarán impresas en

un diario de historias imposibles ,

porque los sueños se astillan en el tiempo,

escribo porque al escribir inhalo vida

sus días , sus noches , sus luces y sus sombras

escribo porque las palabras son cristales y

porque los versos son besos

me allano a esta posibilidad de ser hoy

y dejar de ser mañana, y así ..

escribo para testimoniar lo pasajero

para intentar lo sublime

escribo para pintar un autorretrato del alma

y porque he tenido la maravillosa suerte

de volver a ver en tus ojos la luz de un amanecer

la luna llena , y el mar en calma

escribo y brindo a la salud de todos

escribo por Rimbaud , por Borges , por Mistral ,por Neruda ,  y por muchos  más

por sus versos , por su historia

y por tu paz … ah tu paz ..

esa paz que solo viene de ti

escribo por ti

porque te amo

miércoles, 26 de mayo de 2010

HOY



Me quedo inmóvil aquí, entre el todo y la nada


simplemente me quedo así ..

sin saber que decir después de sentir,

de sentir

lo que se ha esperado tanto.



La niña de ayer, es hoy una mujer que lleva en si

mi deseo de convertir esas horas distantes

en infinitud de caricias florecidas

tu y yo solos …

solos al fin


Esperando que esa majestuosidad astral nos sea permitida

y descubrir con nuestros cuerpos renacidos

el amor que se funde en un abrazo

ese misterio ineludible de los amantes .



Esos luceros que despiertan vida

como tus besos de fuego y calma

ese dulzor de tu piel que me dice de ti

lo inconfesable para el mundo.



y me quedo así ..

deslumbrado en tu amor de ayer , alucinado en tu amor de hoy

tu , y quién más puede ser..(solo tu)



Enigma interminable donde descansa mi alma inquieta

me quedaré en tus brazos

que importa si el sol se apaga

me abrigará tu luz

y me quedaré así , en ti

soñando

contigo.

domingo, 16 de mayo de 2010

VEHEMENCIA

Muchas veces he pensado , que lo único que quisiera hacer es escribir, y para no morirme de hambre en este intento comería libros de poesías , ensayos , cuentos , y demás golosinas , solo me faltaría tenerte a mi lado , vivir amándote cada segundo de mi vida , decirte que si existo es porque existes , que si vivo es porque vives, seguramente mi casa sería la posada de la felicidad donde podrían hospedarse los poetas locos , los sueños trashumantes , qué más podría pedir , no desearía nada más..

viernes, 14 de mayo de 2010

El discípulo de Freud


Para Jung la sexualidad no era la base de toda reacción psíquica, entiendo que su pensamiento es más holístico no se abstrae únicamente a la sexualidad como tal y lo que sospecha Jung es el por qué de esta persistencia de Freud  en defender las razones sexuales de las actitudes psíquicas como dogma y bastión, si el dogma es incuestionable entonces para que seguir investigando más.., es decir hay una ambición desmedida en Freud a convertirse en un mito científico, en un dogma sin cuestionamientos, en ese momento la ciencia como tal llegaría a su fin, lo cual es absurdo ya que esta se basa en la sospecha, en la inquietud permanente de la verdad que puede ser y de hecho es siempre transitoria.



Reflexión  personal sobre “El hombre y sus símbolos" de C.G Jung


"Una cosa estaba clara ,para mí: Freud, que siempre hacía hincapié en su

irreligiosidad, se había construido un dogma, mejor dicho, en

lugar del Dios celoso que había perdido, había puesto una

imagen forzosa, concretamente a la sexualidad; una imagen

que no era menos apremiante, exigente, despótica,

amenazadora y ambivalente moralmente."Jung

lunes, 3 de mayo de 2010

MI ADORADO BIEN


Llevo los fantasmas de tu magia habitando en mis recuerdos
rondan por esas calles solitarias que le robamos al tiempo.

Hoy no sé cómo vivir sin ese universo de caricias confesas
cómo explicar esta adicción voluntaria hacia tus besos
y tanto amor alucinando en los rincones obsesivos de mis ansias
entrelazadas por las alas incandescentes de tus brazos.


Esta tarde es solo una fría tempestad de añoranzas
ya que sin tu mirar del que me alimento
me pierdo como un niño
en una multitud enardecida de soledades que te buscan.

Anclado a tu regazo podré acariciar la paz
que me libera de esta lejanía
que encarcela mis profundas horas .

Vuelve a ser mi sol, mi adorado bien
libérame, que la noche es una prisión perpetua si no estás.

domingo, 2 de mayo de 2010

SUEÑOS




Solo un sueño..
Y es que no quiero ser parte de instantes
sino ser parte y todo a la vez 
ese  casi enloquecer con tus besos
y querer confundirme en ti, para no volver a mi
Lo que deseo es ser uno entre los dos
Amarte tanto para que ya casi  nada quede divisible
Que la luz llegue  a  ese aquel, aquella, que sea por los dos, uno, indivisible
Un sueño ,solo eso ..
Y es que no quiero ser parte de lo fugaz
De casi enloquecer con tus besos
Lo que deseo es todo tu deseo
Deshaciéndose en mí
Haciéndose en ti, por mí
Por  los dos
uno , indivisible .... 

sábado, 24 de abril de 2010

POSIBILIDAD PEREGRINA


La  fuerza indefinible de algún pasado misterioso me arrastra hacia un pequeño espacio de tu vida, más yo embriagado de ese dulce mirar de tus ojos, solo y vagabundo suelo peregrinar en las tormentas de mis dudas, encadenado a los designios de un dios desconocido que me une a tu fuego de mujer, a tus besos que se hacen eternidad en mi memoria, quiero descubrir esta vez, que contiene ese paraíso posible del sentir, para olvidar esa imposible realidad del tener.

Sé, que al pasar de los tiempos aún estarás allí, en esa misma claridad donde tu  y  yo pudimos concebir nuestra única realidad posible.

miércoles, 21 de abril de 2010

HABLANDO DE FRIDA


Esa naturalidad un poco autoritaria y hasta ingenua de Frida es la que me cautiva, y me gusta su astucia para conseguir muchos de sus objetivos , me gusta su cercanía casi obsesiva  hacia la cultura mexicana, hacia su folklore, hacia el indígena mexicano, me llama la atención lo superlativo de querer superar a veces negando y pintando su dolor , y más que nada aceptar ser esa Frida que es , su-frida , adolorida , de un grafismo inteligente y sangrante , de un dinamismo social para buscar la justa dimensión de sus ideales ,sin caretas, sin tapujos , a veces sin convencionalismos absurdos .


El amor con Trotsky, sus amores de un lado y de otro, en busca de esa avecilla que se siente enjaulada por la desgracia de una prisión perpetua, que quiere volar, ser libre, libre del dolor, libre de las superficialidades, libre de la ausencia de una maternidad negada una y tantas veces, toda esa rabia se traslada a su pincel y está marcada en su piel, donde se dibuja su tristeza y su ternura hacia la vida misma, en colores de azul y guacamole, estoy seguro que Villa y Zapata, están hoy viendo sus pinturas y comentando alegremente de sus aventuras con la libertad y la justicia .

Sabes que escucho esa música de la banda sonora de la película, y pienso en estos seres tan especiales, tan distintos a todos, me pregunto como, por qué son eso que son y que fueron, yo veo a esta mujer a la distancia de la historia, admiro su coraje, su rebeldía, su gritarle a la vida que “la vida me vale madre” como dicen los mexicanos, me atrevo a traducir en ella un ¡quiero ser yo misma así como soy , así , sigo viva , y valgo¡

(Carta a una amiga sobre Frida K.)

miércoles, 14 de abril de 2010

TRAVESÍA



Voy a pedirte que abandones la quietud de los días


para que camines junto a mi

por aquel sendero emancipador de tus besos

no quiero transitar más por este glaciar de arrullos marchitos.



Me libero de este reposo mordaz

para sentir la compañía de tu caminar sereno

de tus pasos de ángel.



Para sentir tu compañía compañera

que sin tocar se siente

que sin respirar se vive

que sin hablar, se escucha.



Dime dónde estás ahora ?

para emprender una travesía irreversible

que si es por ver tus ojos..

entonces es posible

navegar tormentas, demoler dogmas y construir verdades.



Dónde estás…

ternura y sol de mi esperanzada soledad.

lunes, 12 de abril de 2010

EDITORIAL INTERMITENTE


Repasando un artículo de Michel Foucault ,en verdad comparto la idea de que el fanatismo es una muestra irrefutable de la debilidad humana, en el sentido de no concretar alternativas y aceptar cual prisionero vencido un modelo actitudinal pernicioso, sin un mecanismo de drenaje para presentar una duda , una elucubración hacia ese bloque monolíticamente siniestro de creencias que sean de la corriente que sean(políticas,religiosas,económicas,etc)  nos laceran irremediablemente , es allí donde el ser humano se hunde ante un absoluto inexistente , propio de la irracionalidad, cuantas amargas experiencias nos han dejado los absolutismos y fascismos donde la verdad es propiedad privada de una familia de extraviados de una condición humana , que aunque contradictoria en muchos casos , no deja de ser maravillosa.