La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

lunes, 21 de junio de 2010

EL AIRE QUE RESPIRO



Quisiera  internarme en ti

hasta respirar juntos

en una fina morada de cristal ,

y gritarle al mundo desde allí

que no existe otra realidad que no seas tú ,

yo no sé comprender la profundidad ignota de este amor ,

pero es allí donde quiero llegar contigo,

sin embargo de que a veces

hacemos un solo latir

en el extremo sutil de lo imposible.

Alejarme de ti ..?

suena como una impostura de lo marginal

no puedo hacerlo , no quiero .. , nunca quise

es a ti

a quien respiro en cada espacio

en que me es posible la existencia

es a ti ..



11 comentarios:

  1. es a ti/a quien respiro en cada espacio/en que me es posible la existencia...

    con estos versos me quedo,
    mi estimado pablo, allí se encuentra en núcleo,

    besos, Ro

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  2. Desearía que el poema tenga muchos núcleos , pero mi pluma está aprendiendo a caminar por el papel .

    Gracias querida Rocío

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  3. quise decir el núcleo (y no "en núcleo") o quid del poema... allí respira tu corazón,

    gracias por la visita a mi casa,
    tqm, Ro

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  4. Sutil sensualidad que se agradece poeta, le dejo mi aprecio y le invito a pasar por mis blogs si bien le parece.
    Un abrazo desde mi Lima.

    Maricruz

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  5. Bello, delicado, con sutilezas, con pinceladas magistrales.
    Un abrazo.

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  6. Un gusto María de la Cruz , claro que visitaré tu blog.

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  7. Que bueno que te guste Taty , gracias por estar aquí.

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  8. Hermoso sutil amor, el que describes en tu poema. Respirar al ser amado. Enhorabuena.
    Un abrazo.

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  9. Gracias Carmela , esa presencia es el aire mismo .

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  10. paque es hermoso esto que dices, que hay que haber amado con profundidadp para sentirse así.

    saludos y abrazos fuertes de quién admira tus letras
    alicia

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  11. Esto, amigo Fernando, es estar enamorado. Sin lugar a dudas, tu pluma camina firme por el papel, guiada por los sentimientos.
    Un abrazo.

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