Para mí, escribir no es una cuestión de libre albedrío, es un acto de supervivencia .
Paul Auster

jueves, 5 de agosto de 2010

POEMA PARA VILA MATAS - ROBERTO BOLAÑO



 
 
 
Qué lugar es ése al que nos llevarán nuestras palabras, las

bellas durmientes, por caminos a menudo distintos, qué eriazo,



qué infierno, qué nos espera allí, Enrique, en esa blancura en la

que nos reuniremos finalmente, qué aullidos, qué silencio,



qué permutaciones nos aguardarán cuando hayamos

atravesado todo lo que hay que atravesar, cuando nos

hayamos despojado de todo, qué olvidos, qué.



En algún lugar infinito se esconde, en un tiempo que nos es

ajeno, que ni siquiera nos molestamos en mensurar, allí, donde

tiene una casa nuestro terror de alquiler.
 
 
                  
 
(*) Poema del año 2003, encontrado en un cuaderno de Roberto Bolaño.