La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

lunes, 7 de marzo de 2011

EN EL MUNDO







Las  horas  devoran aquella frialdad con la que el mundo ve pasar una tarde cualquiera,
sabiendo que en las latitudes arenosas del tiempo
se desangra la inocencia. 


En mi mundo  he recordado en estos días "La sala número seis" de A.Chéjov ,
seres que deambulan sin sentir , en sus  miradas  se pierde
una luz que no fue cobijada por la esperanza.

Hay cosas de verdad innombrables , y mis palabras poco o nada pueden hacer por expresar  lo que el hombre nunca  ha querido ver .

Pisoteamos la vida.. , todos los días , a cada instante , y de muchas formas.., en este nuestro mundo.

Qué  poesía puede caber en este instante  donde todo se hace nada en nuestras manos .


2 comentarios:

  1. accedemos a este diálogo discursivo que el hablante mantiene consigo mismo, o lenguaje interior, mediante un soliloquio que nos insta a reflexionar...

    a crear conciencia

    origen de la palabra.


    bss, Ro

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