La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

viernes, 9 de diciembre de 2011

INTROSPECCIÓN





Que difícil disentir, decir que algo  falta , es tan cruel cuando el silencio te mira fijamente por que entonces se cae en el abismo de la inexistencia, del  no soy, del no estás y no eres, estas palabras están aquí, inermes, sin vestiduras, mirando hacia aquello que puede hacer un pensar y un sentir de siempre.

Pensé en algún momento retirar este espacio de la blogosfera pero creo que es aun una bitácora que sobrevive al tiempo, donde quedan las huellas de los pasos que se dieron, donde queda el testimonio de cuanto fue, de cuanto intento ser, de cuanto se quizo, y creo que para eso están hechas las palabras en si, para confrontar ideas , para resolver contradicciones, para decir cuanto se siente, pero bueno.. , eso es lo que creo.. , y no es fácil comprender cuando es el aire el que te falta, cuando es el sol el que no sale, aquí está esta ventana  abierta por hoy, este resquicio de los deseos infinitos , hechos en cinco líneas de preguntas sin respuestas, en los días que pasaron, en los días que pasan, en los milagros que vi y que viví, y que el destino tuvo la bondad de concederme ayer, ayer.. , en algún día del pasado cercano que se hace piel en los recuerdos . 

Aquí quedarán escritas estas palabras.
.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

COMENTARIO letra/capitalxxi