La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

lunes, 7 de mayo de 2012

PASEANTE NOCTURNO





Extraño ser el  que me habita.. ,
dueño de  letras y  de profundos sueños.. ,
mira hoy  por la aurora para sentir en  las luces transeúntes, 
aquellas  noches blancas que  abrazan el   brillo  fugaz de  los paseantes,
pues  llevan dentro de sí  la música del alma.

7 comentarios:

  1. Creo reconocer a ese ser del que hablas. A cada rato le veo rondandome tambien.

    Hermosas letras!

    Un saludo, estimado Pablo!

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  2. Hola, camino por primera vez por tu blog que he conocido en el de Gilberto, tu entrada es magnífica, y me quedo dando un paseo escondida y sin dar ruido para que mi alma sueñe, y mi ser descanse entre tus letras cálidas. Un abrazo.

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  3. Pablo, cuántas noches el ser humano se pregunta quién le habita. Me parece un verso magnífico, cargado de una enorme pofundidad y de interesantes laberintos por los que transitar.
    El poema, pese a su brevedad, posee intensas y reflexivas imágnes.
    Un placer leerte
    Abrazos

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  4. Gracias Gilberto por tu comentario , pues quien nos habita permite exteriorizar lo sentido .

    Saludos para ti .

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  5. Lola bienvenida a este rincón , gracias por tu visita .

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  6. Querida Felicidad siempre será un sentido privilegio tenerte aquí en esta casa , mil gracias por tu comentario siempre cierto , siempre pensante .

    Un fuerte abrazo Felicidad .

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  7. Palabras sencillas que recorren el sentir de ese que habita los inconscientes.
    He pasado por aquí después de algún tiempo, he extrañado leerte... también escribir... a veces las palabras se esfuman y el corazón está tan apretado que no deja salir el poco aliento que puede haber. saludos desde este frío Chile.

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