La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

viernes, 31 de octubre de 2014

CAMINANTE






Miraba por aquella ventana rota …,
y en ese hábitat de  recuerdos cristalinos
me calentaba tu ser..


Entre la ternura de tu amor y mi terco corazón..
mis sueños desterrados se arrinconaban en ti,
para  creer  en la trascendencia de tus besos.

Yo..

caminante  invadido de  ausencias,
mi única arma es tu mirar inquebrantable,
es tu abrazo eterno el  que sostiene mi lucha, 
en esta vastedad de anhelos renacidos.


    

jueves, 2 de octubre de 2014

DELIRIO DE INVIERNO









Acepto la fuerza avasalladora de las tardes que te amé ..
y las horas que sin reparo,
tus caricias temblaban en aquellos espacios indecibles,
mientras la gente se perdía en los  rincones de la historia,
 me diste una razón para existir,
cuando me susurraron impacientes  tus besos inconclusos…

La eternidad blanca  moría  lentamente en  el sol de tu deseo y..,
aún me devoran las pacíficas huellas  de tus manos de miel..
descifrando  el sentido de la existencia,
donde no cabe más que  un solo latir,
sin duda me lleno de ti,
 y vivo..
 al saber que aún  me enciendes sin titubeos..