La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

miércoles, 12 de noviembre de 2014

AMOR FLAMENCO



Siempre has tocado las cuerdas más íntimas de mi alma/
 y hoy  me llevas a intentar volar con mis  adentros/
a esas misteriosas madreselvas  incrustadas de  ensueños ..  

Te veo..  
derrocando inconformismos desatados/  
paridos  de  árticas tierras.


(Yo) en compañía de mí mismo/
pisando fuerte  esa  llanura humedecida dueña de una salvaje vastedad/
déjome acariciar por el alba como única posesión/
gestando la  posibilidad cierta/
de explorar tu  cuerpo  desnudo y etéreo/
cuando se exalta hasta en extremo mi libertad temeraria/   

(Tu) callada..,
en actitud silente
agradecida de los milagros que se abrazan/


como arcoíris ebrios de luz..