"Cada libro, cada volumen que ves aquí, tiene un alma. El alma de la persona que lo escribió y de aquellos que lo leyeron, vivieron y soñaron con él"
La Sombra del Viento – Carlos Ruiz Zafón

sábado, 24 de diciembre de 2016

INICIOS PORTENTOSOS

EL QUIJOTE - 1605

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. 

Miguel de Cervantes




LA REGENTA - 1884

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el Norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina revolando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles.

Leopoldo Alas




CIEN AÑOS DE SOLEDAD - 1967

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y caña brava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos.

Gabriel García Márquez




LA SOMBRA DEL VIENTO - 2001

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.


Carlos Ruiz Zafón


domingo, 18 de diciembre de 2016

TOKIO BLUES






Tokio Blues - Norwegian Wood, es un texto que el autor ha escrito sintiendo letra por letra, todo inicia en aquel avión que aterriza en una ciudad europea y al escuchar aquella bella melodía de Los Beatles, evoca profundos recuerdos de un ayer que duele, de alguna manera es un libro que lo he leído como el lector que va descubriendo la estructura literaria, una demostración de que con pocos personajes se puede elaborar una buena historia, escrita con esa maestría a lo Murakami, la novela genera un sabor algo agridulce y distinto, Naoko que es el centro gravitatorio de la novela, es un ser de una fragilidad extrema el mismo que sucumbe ante la realidad, es en ella donde aparecen descubiertas las mentes que de a poco se pierden en una sociedad fría que las desplaza a un sanatorio y donde pese a intentar hacer un rescate de su salud mental, esta misma sociedad le va colocando un “membrete”, lo que con tanta vehemencia escribe Michel Foucault en su obra “La historia de la locura en la época clásica” y que es muy aplicable a nuestros días, donde la sinrazón social es tan habitual en la medida de que resulta fácil catalogar a una persona en la periferia de lo que comúnmente consideramos “normal” -no sé en nombre de quien- 




Murakami hace gala de su prosa que atrapa y envuelve, el hilo conductor de esta bien escrita novela, es protagonizado por Watanabe aquel hombre joven que aprende a vivir y a crecer en medio de sus contradicciones sumadas a la propia incertidumbre que la vida misma genera, al final la vida debe continuar y todo es un continuo proceso de crecimiento interior, donde el pasado es un elemento esencial que contribuye a la edificación de lo que somos en el presente.


miércoles, 30 de noviembre de 2016

YESTERDAY




  
Voy a construir con tus manos,

una fortaleza inclaudicable,
  
como en el  ayer,  

cuando juntos escribíamos nuestra bitácora de victorias,

recuerdo ahora cuando la felicidad cantaba junto a mí,

en el mar de tu nombre...




sábado, 19 de noviembre de 2016

AMOUR DE L´ ADOLESCENCE





Sara se levanta de su cama y cierra la puerta de la habitación, solo queda un ambiente silente y un desorden generalizado, pervive una pequeña huella de luz que se filtra por una ventanilla de la pared color caoba, el cabello suelto cae sobre su rostro mientras se repite (tengo que hacerlo), solo son unos segundos … , sube a la silla con el cordón del planchador, sus piernas se desvanecen al subir en ese pequeño banco de madera, tiemblan sus finas manos, hace un nudo corredizo en su cuello, lo sujeta, sus últimos pensamientos evocan a sus padres, aquella familia que jamás conoció de verdad, respira intensamente mientras sus lágrimas mojan su rostro, se encuentra al límite , finalmente , se lanza la vacío ,Sara se  ha ido para siempre…


Esa habitación en la que vivió sus años de niña es testigo de esta estampa trágica, su cuerpo suspendido es la muestra terrorífica del abandono, en ella queda su ropa  revuelta sobre la cama, sus pocos útiles de escritorio y su mesita de trabajo en la que un día escribiría una carta a su madre ausente.

domingo, 13 de noviembre de 2016

EL SER





Hoy se me dio por escribir (te),
no hago el intento por describir lo cotidiano,
porque no tiene caso,
no tiene fin,
para mi no tiene importancia casi,
me interesa aquella dicha,
esa luminosidad de tus ojos,
cuando pude mirarte sin interrupciones,
ese ser,
que inicia y termina en ti ..

jueves, 3 de noviembre de 2016

DIVAGANDO









Hoy, un día como tantos, salí a caminar por las solariegas calles de esta ciudad fronteriza, me preguntaba por qué hay una insoslayable reticencia al progreso, pues muy al margen de las condiciones macroeconómicas y de la sabida baja en los precios del petróleo, al caminar pensaba, que pese a todas las limitaciones y al estar cerca de Colombia, la tierra del icono del Boom Latinoamericano, García Márquez  pudo ciertamente influir en la literatura de occidente y del mundo, con su ya afamado Realismo Mágico, siendo así y googleando un poco repasé el texto de Carlos Alberto Montaner “Los latinoamericanos y la cultura occidental” en este texto se redacta como la edificación de la Europa de Occidente, compuesta de raíces latinas,romanas, así como árabes, dejó su marca indeleble en aquella aventura sostenida por los Reyes Católicos y ejecutada por el gran capitán genovés, entiendo que los pueblos de las culturas precolombinas aprendieron a soñar más allá de lo imaginable, pero siempre atados a la realidad y hermanados a su legítima cosmovisión, el latino es un ser soñador per se, y lo es pese a sus precariedades, por eso se hace mágico el instante de recorrer callejuelas tristes donde se escucha el eco esperanzador de los niños jugando descalzos, donde se tararea  una canción para festejar la vida, así la tarde huela a lluvia fresca de abril.  

lunes, 31 de octubre de 2016

AMOUR DE L´ADOLESCENCE





Gabita y Sara caminan por las calles de Azó, el colorido pueblo en el que viven ya durante 15 años, buscan adquirir algunos víveres para el almuerzo de aquel Domingo soleado de 1999, se les apetece un arroz con vegetales ,carne estofada más una bebida, también compran algunas frutas, el mercado siempre es una acuarela de colores diversos y de olores de todo orden, luego de trajinar por estas callejuelas donde el ruido de las mujeres vendedoras y los alimentos hacinados en los puestos de venta, abuela e hija se disponen a volver a casa.


Luego del almuerzo, Sara duerme la siesta y despierta con una sensación de sequedad en su boca, mirando al techo de su habitación piensa en su vida, en su corta vida, está consciente de que su desempeño en el colegio ha bajado en los últimos meses, Roberto el chico que la corteja, ha salido a otra ciudad a pasar vacaciones con sus primos y ella mira con detenimiento aquella pulsera de hilo que le regalara su tierno amor, lleva un pequeño dije de plata que dice “te quiero” y un poema escrito en un trozo de papel gastado.. 

Me vestí de ti ,
en aquel amor adolescente, 
donde tu piel se llenaba de mi aroma,
y los colores del mundo jugaban la rayuela,
caminábamos juntos e invencibles,
por aquellas tardes eternas ..

martes, 25 de octubre de 2016

"DEBATE"






Hace unos días las cadenas de noticias más famosas del mundo transmitían el "debate" de los candidatos a la primera magistratura del país más poderoso del mundo, sin embargo fue lamentable y deprimente ver un verdadero reality, pensé ver un despliegue de propuestas, un alarde de capacidad para hacer prospectiva y determinar en términos generales las estrategias con las cuales se iba a desarrollar una política orientada a fortalecer la economía de la nación  de las barras y las estrellas, se esperaba entre otros aspectos escuchar detalles claros  de como llevar a cabo una política internacional de equilibrio para lograr pacificar un conflicto, donde la mitad de la población son niños absolutamente inocentes, en resumen me atrevo a decir que se puede evidenciar un país en clara depresión, se podría concluir que el mundo vive una transición, donde la unipolaridad es el pasado y en el futuro serán otros quienes marquen el ritmo del planeta, en aquel "debate" no hubo a mi entender ni vencedores ni vencidos, solo el espejo de una lamentable involución.   

lunes, 29 de agosto de 2016

MORDAZA



Hoy se vive el imperio del silencio y de la vigilancia,
se desvive,
en las tierras baldías,
donde la memoria pierde su norte.

Vivimos....(???)
en la falsa supremacía de lo absurdo,
contemplando el cadáver exquisito del gran detractor ,
el manipulador, el destructor, el que dicta con Hor..

Pero más allá  de la tolerancia inaudita,
más allá de la resistencia de lo impúdico,
está la banalidad del mal,
el aceptar el hecho de que,
nada ni nadie puede,
poner el grito en el cielo.

Un alarido necesario
del que vive en la civitas.

Me pregunto si se podrá,
algún día..
expresar con absoluta libertad el desacuerdo,
dejar en el desahucio esta sociedad disciplinaria,
este maniqueo que no hace,
sino convertirnos en instrumentos,
de placeres ajenos y ajados.




lunes, 8 de agosto de 2016

MANSEDUMBRE










Escribo para que mis manos no claudiquen inmediatas,
para que no deje de existir la existencia,
aquella que muere cada día,
con la despreciable concurrencia de la monotonía.

Escribo para que la vida continúe,
como el agua en el arroyo,
cristalina , pura , indomable.

Voy sin rumbo cierto,
a la deriva..
pero con el deseo,
de morir en la mar,
y dejarme vencer,
solo por la quietud inmarcesible.

Escribo ..

miércoles, 20 de abril de 2016

SOLITUDE






Tu ser incierto
se envuelve en una perseverante calidez,
aviva mi hambre de  esperanza,
 y aquel frío despertar de tu ausencia, 
muerde a cada paso que no estás.

Soy el que soy,  
inerme, deshabitado, iluso,
mientras convivo en esta  ansiedad invernal que no pasa,
recuerdo el respirar de tus huellas eternas,
que hoy surcan presurosas,

en el despiadado dulzor de tu mar indómito.

lunes, 29 de febrero de 2016

LABERINTO



Siento un hastío extraño,
me derrito entre las letras del alfabeto,
mientras tú,
te haces todo y nada , ser y no ser
las dudas se internan en  los bosques inmutables de tu voz,
esa voz de auxilio que transita serena por los laberintos de la tarde,
me dibujo con aquel atrevimiento,
del que nada tiene que perder,
esta comedia delirante de preguntas,
estallan al contacto de una bóveda celeste,
se ocultan de la razón,
y piden a gritos un refugio místico,
un ramo de flores  marchitas.

jueves, 28 de enero de 2016

HÁBLAME






Háblame..
dibújame el mundo en dos palabras, (solo dos..)
recórrerme los sueños de norte a sur
abrázame con el sublime eco de tu risa,
no permitas que me ahogue el olvido,
bien sabes que en aquel abismo,
florece solamente el hielo de los días,
háblame ..
ansío sin más ,
que la exacta dimensión de tus palabras caiga sobre mi,
como lluvia de abril,
tu sabes que sin el color de tu voz ,
mi corazón se pierde en una niebla de silencio , 
me urge tu mirada de rescate,

tu canto de sirena en extravío.