LETRA CAPITAL XXI

UTOPÍA - EDUARDO GALEANO

2012-02-04T15:49:00.000-08:00

EGO

2012-01-31T19:01:00.000-08:00

En ti se derriten losargumentos del "yo" como la tarde que muere con el sol,

y yo memiro y te miro en aquella luna que explica el deseo de ser uno ..

Me pregunto por qué.., tengo a veces la urgencia intransferible deescribir acompañado de tus sueños.

Más allá de lo cotidiano,pretendo siempre mirar en tu corazón,

para buscarentre estas letras esa conexión indescifrable de tu ser .

Mientras el día seconsume en un todo de banalidades y de hechos se congela en mí, el tiempoinexorable y el misterio de tus ojos que no dejan de alimentar el aire querespiro.

Me pregunto por qué..., siento que vivo al abrigo de aquel mundo,

ese mundo queinvento,

para hacerposible la vida en este mundo.

LUCIAN FREUD

2011-12-28T10:40:00.000-08:00

El pasado 20 de julio el marchante neoyorquino William Acquavella, daba a conocer la noticia del fallecimiento del pintor británico Lucian Freud

Lucian Freud (Berlín, 1922 – Londres 2011). El psicoanálisis de su abuelo Sigmund Freud parece haber sido la herencia que Lucian Freud recibió y que supo trasladar a la pintura. Esa peculiar forma de ver al ser humano. Analizaba y pintaba a las personas que más conocía. Descubría en ellos lo más íntimo, la vulnerabilidad de sus personajes. Junto a su amigo Francis Bacon, Freud es considerado como uno de los principales artistas figurativo.

http://covarios.wordpress.com/2011/07/27/lucian-freud/

TRIBUTO A DINA BELLRHAM

2011-12-22T10:52:00.000-08:00

Hoy la vorágine de silencios me dejó sin tu voz, me arrastró..

en esa supuesta nebulosa de ideas te construyo con palabras de anís,

serenas, incalculables, anhelantes de un Mar del Plata temerario,

el humo de tu cigarro se desliza explorando tus extremos, tus puertos solariegos,

en “La tierra más ajena” y revolucionaria cohabitan tus sueños, y tu poesía alejandrina.

Corazón , corazón oscuro , herido de dudas de amor …..

Te canto y te seguiré cantando desde los umbrales de inviernos delirantes

llevo la misión impostergable de reconstruir tus manos milagrosas que no hacen más, que escribir luz.

Pequeño ángel cristalino apresúrate a desvanecer las cadenas de mis brazos náufragos, deseo caminar en tus noches de letras blancas.

Enséñame el camino, ven por mí,

mar de cielo que irrumpe en mi ayer indefinido.

En alguna página de tu libro de Pizarnik está extraviado algún “te quiero” que cayó en suelo fértil.

Corazón, corazón en fuga , herido de dudas de amor..

-------------

Dina te dejo el poema que te escribí algún día hace meses ya ..,gracias por todo aquello que pude aprender de tí , extrañaré siempre tu sensibilidad infinita , tu talento luninoso y la sencillez que tienen las almas grandes.

Hasta siempre Dina.

http://www.youtube.com/watch?v=tddd1S4YjdQ&feature=related

(La imagen la he bajado de la Web , si se considera que estoy siendo arbitrario por favor pido su criterio para retirarla de inmediato.)

INTROSPECCIÓN

2011-12-18T17:34:00.000-08:00

Paseaba en un sendero transparente ,y las lunas frenéticas se dejaron acariciar los labios, pero cuando llegó el silencio a mirarme fijamente, resucitaron los crepúsculos de la inexistencia , el no soy , el no estoy , entonces esos seres punzantes se abrazaron sucumbiendo a su destino.

Escribo una bitácora pasajera, mientras mis deseos se deslizan por los segundos en que cantaban las sirenas,

y en los testimonios de ese lecho humedecido,

me asombro

al ver como la vida se evapora en las caricias de dos tardes embriagadas.

ALMA & PALABRA

2011-12-15T19:08:00.000-08:00

MARGUERITE DURAS

Nacida en Saigón (en la actualidad, Ciudad Ho Chi Minh), 4 de abril de 1914, pasó su infancia y adolescencia en la Indochina Francesa (cambió su nombre en 1943, por el de una villa de Lot-et-Garonne, donde estaba su casa paterna "Duras"), experiencia que la marcó profundamente e inspiró muchas de sus obras. En 1932 vuelve a Francia. Estudió Derecho, Matemáticas y Ciencias Políticas. Trabajó como secretaria en el ministerio de las Colonias de 1935 a 1941.

En esta fotografía aún se guardan unos jirones de frescura, una mirada que deja brillar la lucidez de los momentos en que aquel amante chino dibujó huellas eternas en una piel fresca, Marguerite dueña de una pluma que voló desde los campos del dolor hasta la misma soledad, los recuerdos de la madre que la quiso pero que nunca fue tierna ,el alcohol que hacía presentir el fin de los días, y escribir la vida.., escribirse viviendo la vida.

NANCY CUNARD

Para Lois Gordon, autora de la biografía «Nancy Cunard. Rica heredera, musa, idealista política» (editorial Circe), no hay duda de que su biografiada «fue una de las mujeres más originales del siglo XX y tal vez de todos los tiempos». Tal frase va cobrando sentido a medida que se avanza en este libro en el que se descubre, verdaderamente, a un ser humano extraordinario, por sí mismo -«su deslumbrante belleza, su inteligencia y sus dotes de seducción»- y por todos aquellos con los que se relacionó

El escándalo , y la gloria de pertenecer al Bloomsbury Group , sí que debe haber sido tan fascinante, compartir una tarde con Katherine Mansfield , Maynard Keynes y Virginia Woolf , o que hable Pablo Neruda en su "Confieso que he vivido".. , la vergüenza de Leidy Cunard , una mujer blanca y acaudalada orgullo de los negros marginados.

Archivo de sonido sobre el Bloomsbury Group (ivoox )

Ir a descargar

Descargar PDF de la novela "El amante" de Marguerite Duras
https://docs.google.com/open?id=0B15AjaiqQ8O4OWFlZjI5YzAtODQxZS00MjgxLTliODYtYzY0YTI2ZmZkZWE5

EL JARDINERO FIEL

2011-12-12T10:18:00.000-08:00

Basada en la novela de Jhon Le Carré
La película plantea la denuncia al negocio generado en torno a la industria farmacéutica desde esta perspectiva. La historia está situada en Kenia, un país profundamente empobrecido. El 56% de la población, unos 15 millones de personas, es pobre; lo que quiere decir que tienen que vivir con menos de 1 dólar al día.

Las secuencias realizadas en el suburbio de Kibera nos muestran esta realidad. En esta zona vive aproximadamente un millón de personas en condiciones infrahumanas en chabolas, sin servicios básicos de agua, luz, alcantarillado y separado por las vías del tren. Resulta también significativo que la obra de teatro sobre el SIDA se desarrolle en este barrio, poniendo en evidencia la trágica reotralimentación que existe entre SIDA y pobreza. Se calcula que en la actualidad 1 de cada 6 keniatas es VIH positivo, lo cual afecta gravemente cualquier proceso de desarrollo. Pero este estado de emergencia es aún peor en barrios como Kibera, donde se calcula que el porcentaje de infectados es superior.

http://www.edualter.org/material/cinemad3/jardinero.htm

Me ha llegado intensamente este film-reportaje, que dibuja crudamente una verdad incómoda , ese ruido ensordecedor de la codicia de los grupos de poder que dejan en la periferia del mundo a quienes se ven excluidos de las posibilidades más básicas de llevar una vida a la que según los manifiestos internacionales todo ser humano tiene derecho.

HOY TE VÍ

2011-12-07T16:45:00.000-08:00

Decir que perdía la razón es poco

al sentir tus ojos en los míos,
fueron segundos sin hablar
suplicando quedarme allí,
cerca de ti sin más.

Imagino que ese es

el corazón del fuego que nos quema ,

entonces si eso es.. ,

fui feliz alverte.

Quiero encarcelar esos segundos
para adueñarme del cielo que construyes.

Vivir en ese límite que libera la distancia del saberte mía,

y sentir que quiero seguir viviendo

en los silenciosos rincones de tu nombre.

APL

EPIGRAMA

2011-12-01T10:26:00.000-08:00

Al perderte yo a ti,
tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras
lo que yo más amaba,
y tú, porque yo era
el que te amaba más.

Pero de nosotros dos,
tú pierdes más que yo:
porque yo podré
amar a otras
como te amaba a ti,
pero a ti nadie te amará
como te amaba yo.

Ernesto Cardenal

INDAGANDO EL ALMA

2011-11-23T10:41:00.000-08:00

El sol se esconde en el ocaso

con el último aliento de esta tibia tarde,

se levantan mis manos

para intentar hacer una señal en la distancia.

Llamando

, buscando en los años que te llevas

en esos adioses de puertas añejas

con el recuerdo de un instante vivido

que es nada y todo en el universo.

Buscando

Aquel tierno amanecer

en el que te convertías

t
o
d
a

toda tú, en mi yo + mío

todo yo, en tu yo + tuyo

tú..

ese alguien inseparable que se va ..

queriendo siempre, queriendo..

palabras , versos ,

y unos besos que se olvidan

buscando…

EN TODOS LOS HOMBRES

2011-11-21T02:15:00.000-08:00

"En cuanto a ti que nos salvas, beduino de Libia, te borrarás, sin embargo, para siempre de mi memoria. No me acordaré nunca de tu rostro. Tú eres el Hombre y te me apareces con la cara de todos los hombres a la vez. Nunca fijaste la mirada para examinarnos, y nos has reconocido. Eres el hermano bien amado. Y, a mi vez, yo te reconoceré en todos los hombres.

Te me apareces bañado de nobleza y benevolencia, gran señor que tienes el poder de dar de beber. Todos mis amigos, todos mis enemigos, en ti marchan hacia mí, y no tengo ya un solo enemigo en el mundo."

Antoine de Saint Exupery. "Tierra de hombres".

El texto del autor del Principito habla de su experiencia una vez que su aeroplano ha caido en el desierto libio , en una de sus misiones.
Reconocer el sentido de humanidad en todos los hombres y mujeres del mundo , llegar a comprender que partimos de un mismo orígen , eso es vivir la paz más allá de lo que nos separa como individuos.

DELICADA MAJESTUOSIDAD

2011-11-17T18:31:00.000-08:00

Volcán de los Andes en el Ecuador central, en el límite de las prov. Cotopaxi y Pichincha; es el volcán activo más alto del mundo (5 897 m). Nieves perpetuas. Cotopaxi - Cuello de la luna.

Aquel día , en inicio frio y silente se convirtió con el transcurrir de las horas en un espejo de luz que reflejaba la generosidad de un ser superior , esa niebla espesa se fue desvaneciendo, y de pronto me permitió ver la majestuosidad en el corazón de los Andes , en ese momento recordé pasajes de mi infancia y como la lucha y la perseverancia siempre nos han de permitir respirar profundo al final del día , pensé en lo pequeños y transitorios que somos, y como la naturaleza nos enseña que cada instante debe ser vivido con la intensidad y la plenitud con la que aquel día me saludó generosamente este coloso de nieves eternas , cada segundo vivido es un tesoro aquilatado en el alma , cada instante , que lejos de ser malo o bueno según nuestras expectativas y más allá de ellas, algún momento todo se transforma en claridad .

"Si los perros no van al cielo,

cuando muera quiero ir a donde ellos van."

Will Rogers

"Se puede decir cualquier tonteria a un perro, que el perro nos mirará como diciendo; ¡Por Dios! ¡Tienes RAZÓN! ¡Eso JAMÁS se me ocurrió!."
Dave Barry.

Trotsky... , tu afecto , tu cariño incondicional , y tu nobleza , me hacen pensar mucho en la frágil condición humana.

ECLIPSE EN REBELDÍA

2011-11-17T16:12:00.000-08:00

BARLOVENTO

2011-10-05T09:16:00.000-07:00

Me gusta cuando el viento

choca contra mi rostro y acaricia mis sueños (sé que te agradaba también ..)

Pienso en lo mucho o poco que pude hacer

para sostener entre mis manos

aquella bóveda celeste

que nos fundía en la inocencia.

Sin pensar en el mañana,

aún considero que fue bueno

darte todo

sin pedir a cambio nada.

Aún puedo sentir

el espíritu del viento

hinchando las velas

para enfrentar el tiempo y las tormentas.

Je t'aime

2011-09-21T11:20:00.000-07:00

Yo te vivo
desde la lluvia incesante de mis días
en la morada de los sueños cumplidos

con el silencio de las olas tardías,

en la paz de las montañas erguidas.

Víveme tú..
al nacer de cada día
en el horizonte de tu mirada serena
y al sentir de cada aliento.

ERES

2011-09-13T19:09:00.000-07:00

Cuantas huellas, cuantas almas..

vuelan dispersas en esa densidad celeste que desdibuja tu misterio

Eres,

sin duda fuiste, sin duda naces

sin duda , dudas..

yo espero verte allí,

donde muere la tarde.

MADRUGADA

2011-08-20T19:16:00.000-07:00

Desnudo soñado una noche solar.

He yacido días animales.

El viento y la lluvia me borraron

como a un fuego, como a un poema

escrito en un muro.

------------------------------------------- ALEJANDRA PIZARNIK

Mis horas se hallan incrustadas en este laberinto de silencio

tu noche se hace noche en mi delirio

tu mirada calla

mi palabra se ha extraviado al buscarte...

ANTE EL DOLOR DE LOS DEMÁS

2011-08-02T09:39:00.000-07:00

Buscando en la librería a la quesuelo concurrir , confundiéndome con ese ambiente que nos invita en forma permanente a la reflexión medi un pequeño tiempo para iniciar lalectura del sencillo pero substanciosolibro “Ante el dolor de los demás” de Susan Sontag , creo que se puede debatir mucho el tema , pero en resumen nostrae a colación , un estado digo yo, un tanto patológico de esta sociedad postmodernaen la que la imagen pretende construir una "realidad" que no pasa de ser un acto mediáticoy que sin más, raya en un planificado escándalo cubierto de unmorbo insuperable, en la medida que estas gráficas que contienen violencia y expuestas sincontrol en los medios de comunicación nos producenestupor en tanto se acercan solo alcomentario momentáneo , a la opinión trivial , porque claro están distantes a nuestro contextopersonal , y porque seguro estoy que si vemos las atrocidades fotografiadas - no solo de los conflictos y las miseriashumanas- y llevan en sí ,plasmado el dolor de nuestra sangre , de nuestroshijos , esto no se quedaría en un simple comentario , el ser humano indiscutiblementees un ser contradictorio , puede llegar a la irracionalidad en cuestión desegundos , y desencadenar su odio sinreparos por las causas más inverosímiles , no obstante el texto de Susan Sontagapunta a despertarnos de ese letargo gris que nos aleja del dolor ajeno, por que laimagen violenta se ha ido convirtiendode a poco en un artículo de consumo al que le vamos perdiendo una sensibilidad humana tan básica y más que todose desvanece paulatinamente la habilidadvital de generar un acto de reflexión en el corazón mismo de esa imagen , la imagendebe ser leída , la imagen debe ser pensada en su esencia , y producto de este proceso debería nacer unacto de reivindicación con nosotrosmismos , desde nosotros mismos hacia los demás , siempre me refiero y recuerdo al Mayodel 68 como un instante en que los movimientos sociales tienen su efecto delucha en esta colectividad hoy llamada aldea global , y hoy como ayer sitiada porlos atropellos de un poder mediático queno ha dejado de ser la fruta apetecidade grupos dominantes que no creen en losvalores esenciales de la condiciónhumana , grupos para los cuales el únicolenguaje es y será el de la violencia entodas sus manifestaciones , y claro hayque resistir desde esos movimientos sociales a este macabro plan de deshumanizar nuestros sentidos , posiblemente es allí dondela ciencia enmarcada en la ética , y lasartes en general juegan un papelliberador , creo justo y necesario hacer con nuestra sencilla opinión cada vez un pequeñoaporte para despertar a una forma distinta y más humana de interpretar lo que hoy por hoy nos está sumiendo en la inconsciencia.

"Es imposible echar una ojeada acualquier periódico, no importa de qué día, mes o año, y no encontrar en cadalínea las huellas más terribles de la perversidad humana... Todos losperiódicos, de la primera a la última línea, no son más que una sarta de horrores.Guerras, crímenes, hurtos, lascivias, torturas; los hechos malévolos de lospríncipes, de las naciones, de los individuos: una orgía de la atrocidaduniversal. Y con ese aperitivo repugnante el hombre civilizado riega su comidamatutina."

Charles Baudelaire

ESTUDIO DEL EROTISMO

2011-07-31T18:11:00.000-07:00

Solo,

me lleno detus ojos que me arrastran al confín de tus caderas,

me diluyocon el mundo en esta ironía de lo efímero,

haciendoentre mis manos tu cuerpo

para versolo en mis profundos sueños

aquello quelleva un nombre sin tiempo.

Me consumo desdesiempre en ese espejismo sumergido de tu boca

y abrazocon mis fuerzas

aquella voluntad de transgredir aquel orden queinvoca la razón.

Oh Dios …

, deseo no terminar este deseo incontenible,

este querer transformarnos

de la nadaal infinito en unviaje sin retorno.

Vuelo librea esta muerte transitoria,

a eserespirar entrecortado por el deseo indeclinable ,

anhelando enti

hacer de lavida una eternidad.

(Escribí este texto envuelto en los intensos latidos y el pensamiento de Georges Bataille )

FACUNDO CABRAL - TRIBUTO

2011-07-09T11:23:00.000-07:00

PEQUEÑO GORRIÓN

2011-07-02T10:15:00.000-07:00

Pretendía desde hace algunos días leer el “Ensayo sobre la Servidumbre Voluntaria” de Étienne de La Boétie , creo que el tema de la libertad es interminable para nosotros, los simples mortales que la verdad sea dicha nos pasamos la vida inventando de todo para edificar cárceles en medio de la más nombrada y “pomposa” democracia , popular como es en Occidente no deja de sacudirnos la injusticia y la ceguera crónica en la que vivimos desde su creación en Atenas hasta nuestros días , pues solo va quedando lo mismo de siempre (ricos más ricos , pobres más pobres y un planeta enfermo) ,y este no es para nada un texto que hace prevalecer a la Izquierda ni nada por el estilo, la política politiquera me produce repulsión por decirlo menos, pero en fin …,prefiero entonces recostarme con desenfado para escuchar a Edith Piaff (Piaff significa pequeño gorrión) ,para sentir su intensa voz , para pensar en ella como un ser humano que se libera de la más clara miseria y vuelve a caer en ella al tenor de su condición humana, pero que no obstante de aquello deja en el mundo un destello de luz sobre quienes caminamos todos los días por esta descosida realidad donde impera la más fastuosa hipocresía, como no pensar en esta mujer que criada por prostitutas y adicta a la morfina llegó a tener el corazón de Francia en sus manos , si el mismísimo Marlon Brando bebió de su dulce boca , cuantas caídas , cuanto valor para sostener su vida desde su nacimiento en plena calle debajo de una farola frente al número 72 de la Rue de Belleville en París , lugar donde llegó a la vida cuando su madre dio a luz ayudada por un gendarme .

Por eso y por más, tengo el privilegio de colocar en el reproductor de este blog el tema Non, je ne regrette rien (segundo tema), canción que me lleva siempre hacia su vida y hacia su increíble historia.

DELIRIO INADVERTIDO

2011-06-29T14:13:00.000-07:00

Podríamos detener el silencio de las profundidades

con tus besos de agua viva que me surcan todo ,

y esos ojos mares..

avivan la dulce calma que no se nombra.

25 AÑOS DE SU PARTIDA

2011-06-14T16:43:00.000-07:00

"Siempre imaginé el paraíso como una biblioteca"

RENACER

2011-06-06T19:06:00.000-07:00

Busco a la que fue (busco a la que es..)

busco en los deseos delirantes ,

en los juicios irrevocables que dejaron estas huellas indelebles,

en las tardes ,en las noches ,

y en un septiembre que se deshoja en estos versos ..

aquel septiembre , nacías en mi

para morir cada día sin ti ,

quiero volver a nacer cada segundo,

en todos mis latidos que anticipan tu existencia.

Tú, vives prendida a una identidad nocturna,

y que inocentemente …

la considero mía .

ES (Por Sintagma in blue)

2011-06-02T06:11:00.000-07:00

YO soy la que soy ..... [o no soy]

moldeada en mí

a mi imagen y semejanza

espejo y sombra

entre lo puro y lo impuro

entre las manos vacías

[o]

en la abundancia de ti ...... [de cualquier nombre]

YO soy la que soy

la amada y la desamada

la desarmada

descarriada tiniebla olvidando

soy palabra en un balcón

sólo la palabra

Tomado de :
http://sintagmainblue.blogspot.com/

Con la gentileza de la autora publico estos versos con el gratificante sentimiento de disfrutar de una poesía que me atrae mucho por su composición y la sensible armonía de sus letras.

CONFESIÓN

2011-05-21T12:14:00.000-07:00

No creo en los confesionarios..

no hay persona a quien pueda rendirme en una erupción de mi “yo”

todo queda fundido en un magma de súbita ausencia.

Debo estar enloqueciendo….

el mundo naufraga en la superflua cotidianidad vestida de gala (puta realidad..)

sobre

v

i

v

o

en este trono de metáforas,

que divagan como crisálidas fugitivas

construyendo palabras, rebuscando versos,

intentando coronar el amanecer

que para el resto no es más que un interludio entre tormentas

soy

y he de ser, el ser que cambia como todo, como todos..

nada eterno..

pero vivo ahora.

EN TU SILENCIO

2011-05-20T07:06:00.000-07:00

Me uno a este mundo a veces incomprensible , a veces insaciable ..

no deja de hacer sentir en mí la duda y el deseo de ser parte de tu piel,

desearía hablar entre tu voz y redimirme en el sentido de tus palabras

vivir en tu silencio, en aquel que te respira con un aliento de esperanza.

Soy

2011-05-16T14:15:00.000-07:00

Soy para ti la paz transitoria que devora el tiempo, la calma que se diluye en un universo de palabras errantes, como las notas sublimes que dejó un viejo piano olvidado en el desván.

LA NADA

2011-05-06T19:48:00.000-07:00

Solo vuelo,

solo vuelvo a Pizarnik para abrazar ese destello de versos sin nombre

que se aniquilan a causa de los que no supieron entender el aura de un alma que difiere.

Cruel abismo que nace de la nada,

y no deja de provocarme estupor el espejismo manso de un quijote en la llanura.

Me sangra de vacío el alma,
hoy me recorren solo despojos

después de haber creído

en nada..

+ hoy

me reconozco en el fin,
para reafirmarme en el alba que vendrá..

REFUGIO BLANCO

2011-05-02T10:22:00.000-07:00

Estoy aquí , en la morada que sigue siendo tu paraíso eterno, solo escucho el tic-tac del antiguo reloj que vi desde niño en nuestra casa, ahora siento que vives en estas flores, en estos árboles y en el tibio sol de la mañana , espero que el silencio me traiga la paz de tu semblante altivo, quiero disfrutar de la singular riqueza que emana de este refugio blanco, de la dulzura de los frutos de la tierra, en la que tus manos sembraron la esperanza que me abraza para sentir la certeza de tus pasos .

LA LOCA DE LA CASA

2011-04-20T18:07:00.000-07:00

Pocas oportunidades tengo la suerte y la voluntad para leer un libro dos veces , siempre hay razones de sobra para decidir tal asunto ( es que a veces pensamos que si no leemos el último grito de la moda en narrativa no estamos en onda), pues en este caso debe ser la forma de narrar y de expresar las propias ideas que me ha parecido tan sincera y a la vez tan deliciosa la lectura, que he vuelto tras las letras de Rosa Montero en “La Loca de la Casa” título tomado en base a las palabras de Santa Teresa de Jesús al referirse a la imaginación , en verdad me gustó y me gusta mucho, hay una habilidad extraordinaria en fusionar el ensayo literario , las anécdotas, y la apreciación personal sobre lo que significa “ser escritor” pues se habla desde Cervantes hasta Proust , pero con una sutileza y sencillez que desearía que nunca termine la lectura de este pequeño y exquisito libro , destaco sobre todo la naturalidad con que se juzgan los hechos , los criterios ,las posturas sin pasiones desmedidas , dejando ver lo que lleva el alma de quien considera a la literatura como parte si misma y de cada segundo de su vida.

MIENTRAS SUEÑO

2011-04-11T17:13:00.000-07:00

El agua escapa libérrima entre mis manos,

que resignadas no pueden más que aceptar un imposible.

Segundos que pasan sin dar una sola mirada atrás,

y el reloj colgado en la pared,

es un caminante que agita sus brazos inexorables.

No sé por qué esta tarde gris, me recuerda las huellas que ayer dejamos juntos en la arena.

El inevitable transcurrir..

celebra hoy el paso a una eternidad que se convierte en sueño recurrente.

Mientras pienso,
mientras sueño despierto,
me aproximo como un frágil velero al horizonte.

Hacia ese sol que cae ,
a esa intermitencia azul que corre violenta por nuestros orígenes.

ÉTICA DE LA INTERDEPENDENCIA - ADELA CORTINA

2011-04-10T18:22:00.000-07:00

«Las personas somos –todas- radicalmente dependientes. Es verdad que en la cultura occidental hemos ocultado cosa tan obvia, por admiración hacia esa otra capacidad nuestra, la autonomía, que los individuos y los pueblos persiguen como una aspiración... Y, sin embargo, a cada persona acompañan desde la raíz la inevitable dependencia y la aspiración a la autonomía, la vulnerabilidad y la capacidad de hacer la propia vida.

Por eso, curiosamente, la única forma humana de conquistar una cierta independencia es la práctica de la interdependencia. Parece un juego de palabras, pero no lo es. Es el sueño de los viejos anarquistas, el apoyo mutuo, que hace progresar a los individuos y a las especies. El sueño cristiano y socialista de la solidaridad»

Adela Cortina. “Ética de la dependencia”. EL PAÍS, 6-9-2008, pg. 21.

TUS CAMINOS

2011-03-11T18:33:00.000-08:00

Esta historia.. , hoy se ha incrustado en mi piel , veo , siento, y hasta en ese egoísmo silvestre que te cubre no dejas de salpicar tu inquietud apasionada de llegar al atardecer, donde solo existe una realidad mutua e invensible .

Me pregunto lo que buscas en mi , me pregunto lo que buscas en ti , caminas siempre por esa libertad que te mantiene cautiva en el horizonte de cada suspiro que exhalas al llegar a la cumbre de tus deseos , yo te recibo en mi lecho extraviado que es el tuyo , en mi ansioso y solitario trajinar por la aurora de tus días.

EN EL MUNDO

2011-03-07T19:44:00.000-08:00

Las horas devoran aquella frialdad con la que el mundo ve pasar una tarde cualquiera,
sabiendo que en las latitudes arenosas del tiempo
se desangra la inocencia.

En mi mundo he recordado en estos días "La sala número seis" de A.Chéjov ,
seres que deambulan sin sentir , en sus miradas se pierde
una luz que no fue cobijada por la esperanza.

Hay cosas de verdad innombrables , y mis palabras poco o nada pueden hacer por expresar lo que el hombre nunca ha querido ver .

Pisoteamos la vida.. , todos los días , a cada instante , y de muchas formas.., en este nuestro mundo.

Qué poesía puede caber en este instante donde todo se hace nada en nuestras manos .

EL AMOR DE GADAFI

2011-03-02T10:25:00.000-08:00

A veces nos aventuramos a pronunciar te quiero sin saber lo que realmente puede significar esto , parece ser que cada vez lo afectivo , lo emotivo va siendo de un uso tan temporal , tan transitorio , tan light , queremos por un momento y al siguiente ya nos olvidamos de lo que significa querer, qué es lo que decimos querer...? , besos , abrazos , caricias .., o queremos ser incondicionales con aquella o aquel a quien decimos "te quiero" , esa es la parte que no funciona , el momento en que tenemos que ponernos en el lugar de los demás , en que tenemos que ariesgar por los demás , el momento que en que tengamos que dejar de lado nuestras propias aspiraciones para ir junto a aquel o aquella persona a la que decimos "te quiero" sin saber a veces lo que significa esta simple pero tan profunda frase , en verdad querer no es lo que usualmente significa , es apetecer , o desear en su significado literal pero ..., querer en términos de una relación de afecto es amar , no puede haber amor a medias tintas , o amas o no amas , a medias ya no es amor y no es querer tampoco , se me viene a la mente lo que acaba de decir Gadafi en Libia,que el pueblo lo ama.. , que disparate , que forma de amor tan absurda(lo digo por Gadafi más no por el pueblo Libio que ha dado una demostración de sana rebeldía ante los neofascismos instaurados en oriente) , tan vacía de el más mínimo sentido de reflexión , existe en este caso un analfabetismo emocional y social que impresiona a todos , que difícil es desperenderse de nuestros intereses y apetencias para hacer valer ese "te quiero" dicho en este caso sin un pequeño latido de la consciencia , que complicado para este dictadorzuelo es dejar de lado sus protervos deseos de gloria y de poder, y amar verdaderamente a su pueblo librándolo de su abominable régimen , es por ello que cuando pronunciamos estas palabras debemos hacer un resumen interior y concluir si en realidad es justo pronunciarlas , supongo que en estos casos el silencio es mil veces mejor recibido.

Pablo Racines 3 marzo 2011 , 11,38 hrs

SIN COMENTARIOS

2011-02-24T09:49:00.000-08:00

ENTREVISTA POR ROCÍO L´AMAR

2011-02-23T10:37:00.000-08:00

La relación con el mundo deja en el creador una impronta, unos niveles de «sedimentos» histórico-culturales que de modo inconsciente se harán presentes, tomarán forma «poética» en su momento, no en una forma deliberada, sino de la manera como lo ha expuesto José Ángel Valente, que el poeta no opera en «ese conocimiento previo del material de la experiencia, sino que ese conocimiento se produce en el mismo proceso creador».

Hay quienes piensan que la poesía existencialista es transcribir filosofía en los poemas.

Mi poesía no es «filosófica» es «poética», decía HumbertoDíaz-Casanueva, poeta chileno, en tanto que trata de referirse a todo lo que es fundamental para la revelación de una parte del misterio de la existencia humana... no hay sofisticaciones en mi poesía sino austeridad, un ilimitado océano oscuro de la conciencia humana, ese haz de contradicciones y paradojas que constituyen este hombre un poco fantasma que somos. Cuando abandoné toda fe y todo dogma… quedé entonces como un hombre agónico (en el sentido de Unamuno). Frente a un Dios muerto (en el sentido de Nietzsche), y vi la vida y la muerte sólo como saltos al vacío. ¿No te parece que, al margen de cualquier filosofía, debería escrutarse al poeta hasta conocer su concepción del mundo, del ser y de la muerte?

Parafraseando a Alejandra Pizarnik, porque se me presentó esta imagen, sin maquillar las palabras, pues pienso que hay más misterio poético de esta forma, a rostro limpio, -y porque creo que en eso coincidiremos con nuestro entrevistado-, simplemente digo "va a suceder, háblame, está por suceder, háblame”, Pablo Racines.

1- Cree usted que la poesía es algo concreto, es decir, realista, en una sociedad concreta?

La poesía es una expresión literaria muy dúctil y puede presentar elementos concretos pero a su vez, puede haber una estructura y contenidos surrealistas, porque evidentemente no existe una sola forma de ver el mundo, de ser así el mundo no sería mundo, sino una masa uniforme sin esa diversidad que nos permite la vida misma.

La sociedad como tal tiene desde un enfoque de occidente una forma concreta pero al interior de la condición humana hay por sobre cualquier cosa un espíritu que difiere, que crea, que lucha y que muere porque estas acciones se logren en un marco de libertad como esencia social.

2- Cuál es su visión de la poesía existencialista?

Bueno, el existencialismo es una corriente básicamente filosófica que se fortalece en Heidegger que dicho sea de paso es algo extraño al formar este parte del Nazismo indiscutiblemente no deja de ser un icono del existencialismo, ahora esto surge a partir de ese desconsuelo que atormenta al hombre después de las barbaries de la Segunda Guerra mundial donde parece que todo perdió su norte, y el hombre necesita una salida a este evento que dejó al mundo occidental en ruinas, y finalmente creo que Sartre nos coloca en ese camino de comprender que estamos solos arrojados al mundo pero con la capacidad de “tomar decisiones “ así entonces la libertad es parte misma de nuestra esencia , y no podemos evadirla pues estamos condenado a ella .

Es necesario decir esto para entender el porqué de la poesía existencialista y de la literatura atada al existencialismo, donde es el mismo Sartre y Kafka son quienes con sus obras fusionan estos dos campos de la expresión literaria y del pensamiento. La poesía existencialista va por este camino.

3- Qué persigue usted del Verbo, me refiero a esa unidad de palabras.

En términos generales creo que el lenguaje humano sea oral o escrito es una de las expresiones más extraordinarias que la evolución ha logrado y que nos coloca en esta cúspide del mundo, no obstante de que a veces esta posibilidad es muy mal utilizada por el ser humano .

Que persigo, pues darle la mayor utilidad posible a la palabra ya sea conmigo mismo y con los demás, el verbo como dices desde la perspectiva poética es algo complejo ya que implica abstracción y eso se entiende como una operación mental superior, que permite generar un metalenguaje en sí, es decir algo que incluso va más allá del simple intercambio de palabras.

4- Hay simbolismos, conceptos, metáforas, juegos, parodias, efectos de sueños, de los sentidos, imágenes, sin ser decorativa… el mundo real es sólo una sombra de la poesía… o la poesía es otro mundo?

Parece ser que los seres humanos tenemos esa manía de crear mundos paralelos o submundos también, y si, con la literatura pasa eso, se crean ficciones, y mundos para dar cabida a aquellos espacios donde el racionalismo ya no encuentra un espacio, pero hay una necesidad de decir por escrito esta posibilidad, mediante esa herramienta que llamamos lenguaje, lo que me parece tan lógico a la vez porque por ejemplo Freud nos quita un velo de los ojos al demostrarnos que hay niveles de consciencia o subconsciencia que se encuentran sumidos en profundidades insospechadas, con esto vuelvo a lo anterior, la poesía puede proyectar poéticamente el mundo como la de Neruda que es una poesía muy terrenal , donde se habla de lo que vive y siente el hombre común, pero la poesía también puede crear mundos producto de una introspección profunda como la poesía de Alejandra Pizarnik, nada más propio de la literatura que esto.

5- El poeta se hace a sí mismo o nace?

Las dos cosas, nace y se hace. El padre de Borges escribía, pero el de Tolstoi no, entonces, puede haber un lazo genético que predetermina una condición o talento en algunos casos, pero en otros es producto de lo que nos rodea y como nos adaptamos o no a ello.

6- Qué opina usted de los experimentos con el vocabulario, la puntuación, la sintaxis, los vicios del idioma español, los regionalismos que el postmodernismo ha traído como tendencia en poesía.

No sé si la expresión “vicios” sea la adecuada, me da la impresión de que desde el Mayo Francés hacia nuestros días, todos los vicios llevan un nombre propio y algunos son incluso respetables o nos son vistos como tal, en todo caso hay poesía para cada gusto y de alguna manera el escribir bien es un acto más que de otra cosa, de respeto hacia quien lee y hacia uno mismo.

7- Cuál es su poesía del compromiso… esa que toma partido y es imparable.

La poesía que se enmarca en lo puramente intelectual podría decirse que lleva consigo un compromiso, y me refiero como intelectual aquella expresión que pese a la concepción del mundo desde un enfoque filosófico determinado no deja de expresar una contradicción.

8- “El hombre de esta época se da cuenta de que la razón no puede explicar toda la realidad”… cuál es su pensamiento al respecto.

Estoy de acuerdo con esto, porque la realidad es todo lo que existe, y dudo que los más eruditos pensadores o científicos hayan llegado a comprender todo lo que existe, de hecho no lo han comprendido por que el mundo actual nos ha permitido saber mucho de lo que nos rodea, pero poco de lo que en profundidad nos constituye como seres humanos, Sábato lo ha dicho claro en “La resistencia”.

9- El objeto de la Filosofía explica la vida humana… y el propósito de la poesía, qué define?

Heidegger dice que una de las expresiones filosóficas más auténticas es la poesía por no decir la única, en consecuencia la poesía también intenta definir la vida, un ejemplo puede ser la poesía mística.

10- Cómo explicaría usted el amor, el miedo, la angustia, etc...?

No estoy en capacidad de explicar algo tan complejo, la poesía, la filosofía, la neurociencia, llevan en ese camino más de dos mil años.

11- “El hombre es un ser para la muerte”. Esto es lo que se llama la condición temporal del ser humano, y el hecho de asumir esa condición es una de las razones de la “angustia existencial”… ¿Este hecho le provoca a usted frustración?

Sartre dijo antes de morir, “Desapareceré y me disolveré en la nada”, pero fíjate todo lo que pudo influir en su época, supongo que este pequeño ser como lo llamaba Simone de Beauvoir no debe sentirse frustrado del todo, este donde esté pudo ayudar a comprender mejor una realidad. Mientras estemos aquí nos guiara nuestro sentido de responsabilidad con el mundo, al luchar por esos ideales, el simple hecho de vivir en esa lid ya es un motivo para que la frustración desaparezca, la angustia de la que hablas es profundamente filosófica y sartreana.

12- Analizando la historia, los filósofos no han hecho más que interpretar el mundo de diversos modos… ¿Progreso o amenaza?

Por suerte la filosofía es distante a cualquier tipo de dogma lo que si la historia nos da cuenta de cuánto daño nos ha hecho lo dogmático, tú me dirás cual es la amenaza.

13- Hoy día en poesía: ¿escapismo o esteticismo?

La poesía es arte, por ende esteticismo, y si quieres subirte a ella para escapar de una realidad también te lo permite, cómo no.

14- La vida humana no tiene sentido, porque hagamos lo que hagamos, terminaremos castigados con la muerte y el olvido: La vida humana es, por tanto, absurda. Este planteamiento del tema es el que encontramos en autores como Pirandello, Kafka o Sartre. Usted encuentra alguna justificación a esta postura o tiene otra idea o pensamiento.

Ese sentido trágico del existencialismo de Sartre tiene una génesis en Schopenhauer y en Husserl, claro si se lee a este pensador te darás cuenta que su pensamiento está anclado a sus vivencias más personales al margen de su pensamiento universal, cosa que Nietzsche lo llevo hasta la locuacidad , pero en fin, yo no creo que la muerte sea un castigo, es un tanto absurdo para mí eso, por que quién sabe lo que es la muerte…, acaso alguien puede decirnos si es un castigo o un privilegio ¿?

15- Qué es para usted literatura comprometida o aquella que no cierra los ojos.

El término compromiso hoy es un asunto difícil de evidenciar ya que el mundo vive una globalidad dueña de un dinamismo extremo, pues Vargas Llosa en la “Historia de Maita” o en “La ciudad y los perros” presenta un compromiso con su pensamiento político y con la época en que las escribió, ahora preguntemos qué piensa de la izquierda, creo que para él es un disparate total, pensará con toda seguridad lo que Charles de Gualle que decía, “De jóvenes todos somos revolucionarios pero de viejos seguir pensando lo mismo, no pasa de ser una insensatez” esto con respecto al Mayo Francés que supongo fue un verdadero dolor de cabeza para el general…

Lo que quiero decir con esto es que si hay un compromiso en la literatura depende de quien haga esa expresión literaria, de sus convicciones, de su particular forma de ver el mundo, y si no que me digan lo que la Iglesia ha dicho de los libros de José Saramago.

16- Cree usted que la literatura es una herramienta útil para defender la ideología de los escritores, cual sea la opción política?

Creo que la literatura es una herramienta muy útil para defender muchos aspectos sociales pero no para defender ideologías políticas porque entonces dejaría de ser literatura y sería un simple manifiesto politiquero.

17- Qué es para usted un lenguaje expresivo y auténtico en poesía.

Cada ser humano es dueño de su autenticidad, no podemos decir que el Marqués de Sade no tuvo su propia manera de hacer poesía, la pregunta depende de cada cual.

18- En qué generación de poetas se siente usted más cómodo.

La poesía contemporánea me agrada mucho, el romanticismo español tuvo su momento como el resto de tendencias, pero creo que en toda la poesía me siento no más cómodo, sino me siento yo mismo ya que es una expresión profundamente humana.

19- Cuál es su diamante o el poema que más ha influido en usted y de qué autor/a?

Difícil contestar esto, me gusta Ofelia de Rimbaud, me gusta Elegía de Miguel Hernández, me gusta la poesía de Jorge E. Adoum, me gustan las Odas Elementales de Neruda, me gustan los diarios de Pizarnik, los Perros Románticos de Bolaño, los poemas de Safo de Lesbos, incluso me gustan los textos que escribo y más los que Rocío L’Amar escribe, todo el tiempo hay poesía que influye sobre mí.

20- Cuál es su pequeño y gran miedo?

El miedo es una sensación humana per se, pero a mi entender nace con el desconocimiento de las cosas, lo que obvio nos sucumbe en la oscuridad, aquí el mito de la Caverna de Platón nos deja ver como esa ignorancia nos tiene fundidos en un gran temor sin saberlo y ese cambio a la luz nos atemoriza cuando no nos atrevemos a cambiar de paradigma, pero si hay algo que personalmente me produce miedo es la cobardía y la mentira, digamos que me produce asco más que miedo, Osho dice que un hombre que cree en sus valores primigenios, en su honestidad en su buena fe no debe temer a la oscuridad.

21- Porqué escribe usted, Pablo Racines?

Por el placer, por catarsis, por socializar lo escrito, porque es elemental definirse y ser definido en un contexto humano al cual pertenecemos.

Tomado de http://misspubis73.blogspot.com/2011/02/pablo-racines-mas-alla-del-simple.html#comments

SI

2011-02-13T17:59:00.000-08:00

Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros
bien puesta,... cuando otros la pierden y de ello
te culpan;
Si puedes confiar en tí cuando todos de tí dudan, ...
pero tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
o soportar calumnias sin pagar con la misma
moneda,
o ser odiado sin dar cabida al odio, ...
y no por eso parecer demasiado bueno o sabio;
Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
Si puedes pensar sin que tus pensamientos sean
tu meta;
Si puedes habértelas con Triunfo y Desastre
y tratar por igual a ambos farsantes;
Si puedes tolerar que los bribones
tergiversen la verdad que has expresado
y la convierten en trampa para necios,
o ver en ruinas la obra de tu vida
y agacharte y reconstruirla con viejas
herramientas; Si puedes hacer un atado con todas tus
ganancias
y arrojarlas al capricho del azar,
y perderlas y volver a empezar desde el principio
sin que salga de tus labios una queja;

   Si puedes poner al servicio de tus fines el corazón,
el entusiasmo y la fortaleza, aún agotados,
Y resistir aunque no te quede ya nada..,
Salvo la voluntad que te diga ¨Adelante!¨;
Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder la
virtud,
y codearte con reyes sin perder la sencillez;
Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
Si todos cuentan contigo en demasía;
Si puedes llenar el implacable minuto,
con sesenta segundos de esfuerzo denodado,
Tuya es la Tierra y cuanto en ella hay,
Y más aún, Serás un hombre, hijo mío!

Rudyard Kipling

TU RASTRO

2011-02-09T11:17:00.000-08:00

Busco que mis palabras tengan una dirección... ,y casi sin darmecuenta , se orientan a ti , siguen tu rastro imperceptible , como si en ese sendero olvidado existiera un rayo de vida que me sustenta en esta vastedad de instantesdonde al final se que no estás , me pregunto por qué.., camino hacia ese rumbo sin fin que me lleva alsupuesto de que te encuentro en alguna parte de mi mismo , en algún lugarinexistente para el mundo , mis palabras te buscan , y están aquí intentandotocarte el alma , mi alma.. , ese algo de los dos que es uno , me estoy buscandoen ti y espero hallarme ...., quisiera saber donde estàs , en que espacio , enque realidad se hace realidad tu presencia. Te pienso..

CON EL TIEMPO - BORGES

2011-02-03T08:00:00.000-08:00

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma; y uno aprende que el amor no significa acostarse y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que

alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás deseando no volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta de que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

Borges.J.L.

Cuando la puerta de la felicidad se cierra , otra se abre , pero algunas veces miramos tanto tiempo a aquella puerta que se cerró , que no vemos la que se ha abierto frente a nosotros . Es cierto que no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos , pero también es cierto que no sabemos lo que nos hemos estado perdiendo hasta que lo encontramos

http://masones.blogia.com/2006/032401-con-el-tiempo-borges-j.l.-.php

CARTA ABIERTA

2011-01-15T19:03:00.000-08:00

Me acerco a ti en esta tarde desnuda , sin tus manos que me acogen , me lastima este fin apresurado ,como si fuese la hora más absurda ,me quedo con tu cuerpo queriendo regresarte de las inesperadas sombras ,pero el inevitable lapso ha tocado campanadas , y te cubro el rostro con mis lágrimas interminables , se hará la gloria y tu eternidad en la del infinito que te mira despierto , en esa faz donde nace el sentimiento que me devasta el alma al no sentirte , te buscaré por siempre queridísimo padre , en el rincón más extremo de la sangre que me diste , allí en esa aurora desconocida me esperarás como siempre , con tus brazos abiertos , solo allí terminará esta tierra extraña en la que no te miro ,y entonces caminará la esperanza de tu mano para alimentarme una vez más ,yo afianzado a tu ser de niño ,amalgamado en tu piel de hombre , en tu bondad que fue mi camino cierto , en tu sabiduría que fue mi luz inextinguible , mi corazón te seguirá hasta que el incesante latido de tu nombre me conforte , entonces juntos escucharemos la música inmortal de tu paz ,las melodías de tu serenidad batalladora ,leeremos juntos algunos versos de tu sencillez junto a Neruda , me contarás las historias de Kipling que me regalaste , reiré contigo al compás del tiempo en un Vivaldi sin fin ,y florecerán entoces tus inquietudes en el huerto del mañana , donde nace el sol sin esconderse .

Te dejo esta elegía como fondo , siento el mismo dolor que el de Miguel Hernández sin su Ramón Sijé , se que me entiendes padre amado.., se que me escuchas , se que aún me miras , recíbeme cuando haya partido , así estaré imensamente feliz , solo a tu lado podré sentir que este fin no es sino un encuentro con lo amado .

Hasta siempre padre , hasta siempre amigo .

EVASIÓN NOCTURNA

2010-12-28T09:11:00.000-08:00

En esa materia de la que no existen evidencias ,en ese espacio único donde me colma la noche y es preciso este deseo de estrecharme en un abrazo con la soledad y el silencio, para estar confundido con el mundo a la vez.

Entre la simpleza de las calles anegadas por caminantes sin rumbo y donde se descubre mi fatal ansiedad por sentirte al morir la noche, únicamente me invade ya , el aroma de tus besos suspendidos en recuerdos.

Si es que acaso mi amor ha de alcanzarte, llegará como intruso espectador al cielo que va naciendo en la orilla de tus labios .

ANHELOS

2010-12-26T12:39:00.000-08:00

Anhelo como tu..,que el sol nos muestre su faz,
espero como los árboles a la luz , porque perderían su verdor sin su inefable compañía
para que caliente nuestra piel de esas noches heladas
donde la negra tempestad de la cerrazón nos hace tiritar con la violencia.

Que la luz se mezcle con el aire de la hermandad y nos de calor,
incluso en el ocaso donde transitan los helados pasos de la miseria.

Ansío tanto como tu…, que los poetas no dejen de cantar lo cotidiano,
que en los campos , en los mares , y en la vida , veamos reflejada por siempre
la presencia inmutable de ese Dios sideral
que nos abraza cada día sin que lo sepamos.

2010-12-20T19:17:00.000-08:00

UN DÍA X

2010-12-15T17:48:00.000-08:00

Mientras la mayoría del mundo occidental se prepara a festejar la "Noche Buena" , y digo festejar por que otra cosa sería hacer un sencillo acto de reflexión en familia , antes que un efímero e insubstancioso pero en ocasiones contundente festejo , en los rincones luminosos de las ciudades se esconde la ignominia de la opulencia que desconoce nuestra sensible condición de humanos sometidos a la insoslayable condición de seres transitorios apresados por el tiempo , siempre es recurrente este evento donde la característica es el desequilibrio , niños arrodillados en las calles, pidiendo "la navidad" que otros la festejan sin mesura, confundiéndola con un día de feria planetaria ,creo que el mensaje del Belén se ha trastocado tristemente en un acto bochornoso donde la desesperación por el consumo, que dejará con grandes sonrisas unicamente a los inversionistas de las mega-cadenas comerciales , solo permitirá con nuestra veña el enriquecimiento de unos pocos y la desesperanza de siempre de aquellos que no tienen nada , ni siquiera voz para expresar sus carencias, me pregunto por qué un simple gesto de consideración hacia los que conforman una periferia social donde no llegan los hechos , ni las buenas intenciones de la politiquería de turno , no puede realizarce fuera del concepto comercial de la navidad que el mundo actual nos condena a ver por los medios de comunicación a toda hora , a todo minuto del mes de diciembre , creo más en un abrazo fraterno , dos minutos de escuchar las peripecias del día a día de estos pequeños que se ven obligados a mendigar por las calles del mundo , en un día X , cualquier día , un día sin membrete de corazones que se acuerdan que en la navidad hay que comprender o compartir con el que no tiene , un día sin arbol de navidad posiblemente y sin regalitos , pero con el recuerdo intenso y profundo de aquel niño nacido en la más grande precariedad en un pesebre palestino que nos dejó el mensaje de la bondad sin fechas recordatorias , sino la permanencia de la tolerancia , de la solidaridad, de la crítica basada en la edificación de alternativas para un mundo más justo , no de días etiquetados por nuestra inquietante pérdida de consciencia y cada vez más lejos de lo que en verdad debemos ser .

EL ALMA EN LOS LABIOS - MEDARDO ANGEL SILVA

2010-12-02T14:07:00.000-08:00

Guayaquil, 1899-1919) Poeta ecuatoriano. De formación realmente autodidacta y origen humilde, ejerció como maestro de escuela; quizá su condición de mulato influyó en el pesimismo que llenó su vida, en una sociedad todavía lejana del sentimiento humano de la comprensión y la convivencia.

Para mi amada

Cuando de nuestro amor la llama apasionada,

dentro de tu pecho amante contemples extinguida,

ya que sólo por ti la vida me es amada,

el día en que me faltes me arrancaré la vida.

Porque mi pensamiento lleno de este cariño,

que en una hora feliz me hiciera esclavo tuyo,

lejos de tus pupilas es triste como un niño,

que se duerme soñando en tu acento de arrullo.

Para envolverte en besos quisiera ser el viento,

y quisiera ser todo lo que tu mano toca;

ser tu sonrisa, ser hasta tu mismo aliento,

para poder estar más cerca de tu boca.

Vivo de tu palabra y eternamente espero,

llamarte mía como quien espera un tesoro.

Lejos de ti comprendo lo mucho que te quiero,

y besando tus cartas ingenuamente lloro.

Perdona que no tenga palabras con que pueda,

decirte la inefable pasión que me devora;

para expresar mi amor solamente me queda,

rasgarme el pecho, Amada, y en tus manos de seda,

dejar mi palpitante corazón que te adora.

(Interpretación musical del poema por Juan Fernando Velasco http://www.youtube.com/watch?v=rs69on5aUQ0)

ALMA

2010-11-27T15:06:00.000-08:00

Escucho como los versos se rompen en mí, estallan contra mi cuerpo incorpóreo, quiero acceder a esas palabras que me hablan de ti, que me dicen donde puedo encontrarte para que nunca más te marches, para que te quedes a mi lado sin tener que buscarte, que te hagas una eternidad, un sueño de pasar al más allá sin tener que morir en esta finitud que nos mira sin titubear, un deseo en el alma ..

Veo como la lluvia cae sin detenerse, como burlándose de mi imposibilidad de sobrevivir al tiempo.

Ese frío que me cala los huesos, pero mis manos te dibujan en estas letras inconclusas

Y tú…, aún estás aquí.

SUSAN SONTAG - CARTA A BORGES

2010-11-23T11:05:00.000-08:00

12 de junio de 1996

Querido Borges:

Todavía seguimos aprendiendo de usted. Todavía lo seguimos imitando. Usted le ofreció a la gente nuevas maneras de imaginar, al mismo tiempo que proclamaba, una y otra vez, nuestra deuda con el pasado, por sobre todo con la literatura.

Usted dijo que le debemos a la literatura prácticamente todo lo que somos y lo que fuimos. Si los libros desaparecen, desaparecerá la historia y también los seres humanos. Estoy segura de que tiene razón. Los libros no son sólo la suma arbitraria de nuestros sueños y de nuestra memoria. También nos dan el modelo de la autotrascendencia. Algunos piensan que la lectura es sólo una manera de escapar: un escape del mundo diario "real" a uno imaginario, el mundo de los libros. Los libros son mucho más.

Lamento tener que decirle que la suerte del libro nunca estuvo en igual decadencia. Son cada vez más los que se zambullen en el gran proyecto contemporáneo de destruir las condiciones que hacen la lectura posible, de repudiar el libro y sus efectos. Ya no está uno tirado en la cama o sentado en un rincón tranquilo de una biblioteca, dando vuelta lentamente las páginas bajo la luz de una lámpara. Pronto, nos dicen, llamaremos en "pantallas-libros" cualquier "texto" a pedido, y se podrá cambiar su apariencia, formular preguntas, "interactuar" con ese texto.

Cuando los libros se conviertan en "textos" con los que "interactuaremos" según los criterios de utilidad, la palabra escrita se habrá convertido simplemente en otro aspecto de nuestra realidad televisiva regida por la publicidad. Este es el glorioso futuro que se está creando –y que nos prometen– como algo más "democrático". Por supuesto, usted y yo sabemos, eso no significa nada menos que la muerte de la introspección... y del libro. Por esos tiempos no habrá necesidad de una gran conflagración. Los bárbaros no tienen que quemar los libros. El tigre está en la biblioteca.

Querido Borges, por favor entienda que no me da placer quejarme. Pero, ¿a quién podrían estar mejor dirigidas estas quejas sobre el destino de los libros –de la lectura en sí– que a usted? (Borges, son diez años.) Todo lo que quiero decir es que lo extrañamos. Yo lo extraño. Usted sigue marcando una diferencia. Estamos entrando en una era extraña, el siglo XXI. Pondrá a prueba el alma de maneras inéditas. Pero, le prometo, algunos de nosotros no vamos a abandonar la Gran Biblioteca. Y usted seguirá siendo nuestro modelo y nuestro héroe.

QUIETUD

2010-11-12T13:07:00.000-08:00

Aunque dejen de llover tus miradas , mi canto seguirá acechando en tus horas tardías..

LOS SONIDOS DEL TEDIO

2010-11-08T17:40:00.000-08:00

Si hay algo que detesto son esas sombras caminantes
que se creen cubiertas por una capa de luces eternas,
pero lo cierto es que no hay elemento más transitorio y efímero.

Estos bichos son como esa pintura de las paredes de las casas viejas
que se descascaran con el tiempo y que sus restos
quedan como migajas en los filos de los pasillos.

En contrase con esta miseria que tiene mucho de la
demencial tecnolatría que domina al mundo actual ,
está la palabra vivencial , la poesía y por fin la Literatura misma
donde sé, que mi alma descansa de este tedio que pretende dominarme .

Prefiero pasear junto a Bolaño , a Borges , a César Dávila Andrade , o a Efrain Jara Idrovo
que ir a perder miserablemente el tiempo en las nuevas catedrales del mundo (Shopping Center)
de las cuales solo queda la vacuidad y el consumo subliminal hasta el empacho.

Es tan simple contagiarse en esta pandemia con los días de la ultramodernidad..

Al demonio con el título de tercer nivel.. , solo quiero leer , y cuando pueda , escribir..

(Nota de un vagavundo del tercer mundo , en busca de empleo)

ÁLVARO MUTIS - SONATA

2010-11-06T10:44:00.000-07:00

(Bogotá, 25 de agosto de 1923) Novelista y poeta colombiano,es uno de los grandes escritores hispanoamericanos contemporáneos. A lo largo de su carrera literaria ha recibido, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997 y el Premio Cervantes .

Otra vez el tiempo te ha traído

al cerco de mis sueños funerales.

Tu piel, cierta humedad salina,

tus ojos asombrados de otros días,

con tu voz han venido, con tu pelo.

El tiempo, muchacha, que trabaja

como loba que entierra a sus cachorros

como óxido en las armas de caza,

como alga en la quilla del navío,

como lengua que lame la sal de los dormidos,

como el aire que sube de las minas,

como tren en la noche de los páramos.

De su opaco trabajo nos nutrimos

como pan de cristiano o rancia carne

que se enjuta en la fiebre de los ghettos

a la sombra del tiempo, amiga mía,

un agua mansa de acequia me devuelve

lo que guardo de ti para ayudarme

a llegar hasta el fin de cada día.

CAUTIVO DE TU LIBERTAD

2010-10-26T07:28:00.000-07:00

Cautivo entre los lazos de tu libertad

surcaba tus sueños y caminaba entre horizontes

cuando aquel día tus ojos huyeron de mí..,

reclamaban sus castillos de cristal

cayeron súbitamente sobre mi

entonces me sentí solo un eco de tu magia

una caricia distante,

un beso que no fue , un sol sin luz ..

Recuerdas …

caminamos juntos por las calles de tu vida

solo esperaba que fueras mi roca , mi sustento

bebí de esa libertad tuya que yo amé como propia ,

y me embriagué de ti

me fundí en esa rebeldía que era mi canto , mi respirar

pretendía mirarme en tus ojos

tan solo para vivir entre tus manos

pero tu mirar

huyó de mi ….

CAROLINA PATIÑO - ECUADOR

2010-10-21T10:31:00.000-07:00

COMPARTE MÁS QUE CARNE

Cobijas mi espalda en celo

con tu pecho caliente

dejando reencontrar fácilmente

las puertas que están cerradas a intrusos

pero que al reconocer tu voz

se abren

lubricándote

en una lluvia que da placer

transcurre el tiempo

en el inolvidable reconocimiento

que se da por un camino marcado.

Mordisco en mi cuello

da emociones que parecen divertirte

regalo mi frente de batalla

lo recorres e inspeccionas

para que mi ombligo sin más

quede atrapado por una boca melódica

la expresión de tu rostro

nos lleva a un lugar neutro y relajado

donde la intimidad no tiene cabida

y se comparte más que carne.

IN MEMORIAM

2010-10-16T09:48:00.000-07:00

Quiero volar, sin mirar las huellas que dejaron tus manos sobre mi,
sé que la tierra florecerá , que las hojas marchitas por el tiempo,
no serán la génesis de una fertilidad tan anhelada.

Es hora de continuar..
nuestros cuerpos migratorios no habitarán más pasiones furtivas,
la marcha no se detendrá en las praderas angelicales de tus pechos,
y dos corazones caerán livianamente en las profundidades del olvido
sin ataduras, sin sueños remojados en amapolas fosforescentes.

En tus ojos esmeraldas que germinaron este paraíso literal,
con tus mismos ojos , fundiremos los cimientos de un nuevo reino.

LA OTRA ORILLA

2010-10-02T13:11:00.000-07:00

Siempre sueño en ese deslizamiento por la arena blanca del vacío
me voy y vuelvo inevitablemente , aún así mi deseo sea beber el dulzor de la añoranza
esa intermitencia que de vez en cuando dibuja soles y lunas
el presente vende las incongruencias , las sombras , los destinos quebrados en los muros del ayer.

Veo , siento , respiro , las noches de luces enfrentadas
las ambiciones de los que se llevan la inocencia
como alucinando ensueños rezagados ..

VUELVES A MI

2010-09-19T08:51:00.000-07:00

A tu lado nacen los versos que acortan la vastedad de los mares ,
me recorren el cuerpo con apacibles cantos de esperanza.

Son sueños de azul que vivifican en esta piel reseca, y que ansían ser parte de ti,
sin pensar
me marcho a los días en que mis manos sostenían los astros y era posible lo imposible cuando estabas.

Pero vuelves a mi con la testaruda lucha de las olas ,
vuelves (en mi ) , el que deja de ser cuando te vas,
mi corazón levita en tus besos , y mi vida entera comulga con el sol.

Me impulsaste a mi yo más terrenal con tu presencia
hoy me precipito en tu misteriosa cercanía,
para germinar ansiedades que esperan habitar tu desnudez.

Vuelves a mi...
con la testaruda lucha de las olas.

STELLA DÍAZ VARIN

2010-09-16T17:45:00.000-07:00

"...Es así
Que la vida es en su muerte
Una pura substancia
Un sereno ocurrir, naturalmente
Un ritual
De poderes ocultos en su origen
Un círculo elemental
Un curioso bullicio
Un germinar muriendo.
Es así
Que estoy viva
Y en cada vida
Se me va la muerte..."

"dejaban mi cabellera colgante desde el tronco de la puerta como trofeo
Sin precedencia en la historia de los indios manantiales
y una cuenca abierta
para la mirada de los ojos indiscretos
colocada a la acera del abismo
Y esta era mi morada"

INSTANTES - QUITO

2010-09-07T19:47:00.000-07:00

Desde las alturas ..

En las alturas de Quito ( Ruco Pichincha )

Plaza de la independencia

Balcón quiteño

El paso de los años ...

La catedral metropolitana

La gente común

Por las calles del mundo ...

MARTINA

2010-08-31T21:40:00.000-07:00

Ayer como es costumbre en los domingos , fui a la librería, al entrar en ella empecé mi búsqueda, mi admiración en medio de los libros era una actitud casi auto justificada , me paré frente al estante que decía NOVEDADES , me di el gusto de tomar el poemario “Los Perros Románticos” de Bolaño que dicho sea de paso lo había buscado desde hace tiempo atrás , pensando en su estilo poético , meditaba mientras reía en mi interior … es una poesía que se parece a un auto sin frenos que arremete locamente por alguna calle del D.F ..(suelto una carcajada que llama la atención de los presentes y cubro instintivamente mi boca con el pequeño texto)
Un hombre de edad considerable y vestido muy formalmente, me mira seriamente como reclamando mi liviana actitud.
Pues si (pensaba) ,en estas poesías se dicen las cosas como vienen , definitivamente que Rimbaud parece haber calado en el narrador de “Los detectives salvajes” , luego seguí mi camino por el pasillo tratando de no importunar a los lectores , y de pronto la vi..., ella tomaba un libro de Filosofía Oriental entre sus manos , era menuda pero de mirada inteligente, denotaba un interés casi obsesivo por los textos, estaba muy concentrada en su lectura , sentada allí con su cabello ensortijado que casi le cubría el rostro, mientras leía me fije en sus muñecas, en la derecha llevaba muchas pulseritas de tela artesanal, de aquellas que las muchachas las confeccionan por puro gusto o por que simplemente no encuentran algo mejor que hacer , me acerqué , tratando de crear una conversación, y sin saber como le dije;
-Busco algo de literatura latinoamericana, me puedes decir donde están los ejemplares?
(A mi me pareció la excusa más ridícula pero en fin ..)
Ella levantó su rostro un poco sorprendida por mi impertinencia, inmediatamente me miró y acto seguido bajó la mirada al texto que tenía entre sus finas manos, me dijo algo perturbada;
- Si estos precisamente son los que buscas, y señalo con su mano la estantería.
Cerré la página del libro que había tomado y la mire fijamente, pero solo podía verme a mí mismo en sus ojos miel… (Me transmitía una sensación algo extraña)
Me percaté de que llevaba en su muñeca izquierda un tatuaje oriental, el del Ying – Yang, entonces inquieto por el significado de ese símbolo volví a la carga y pregunté con suspicacia;
- Disculpa, que significa aquel símbolo que llevas tatuado, puedo saber.., lo que pasa es que lo he visto en mucho sitios y no sé exactamente qué significa ?
Me dijo..
- Cuál, este .. y me enseñó su tatuaje

- Si ese, le dije
- Ah sí, significa la dualidad de todo lo existente en el universo según la filosofía Zen, mira describe las dos fuerzas fundamentales aparentemente opuestas pero que se complementan, se encuentran en todas las cosas.., yo creo que es algo como la fluidez de los polos opuestos comprendes ..
-Bueno por eso lo llevo tatuado.
-Que interesante (contesté luego de unos segundos que aproveché para mirar sus encantadores ojos), me parece algo tan primigenio y la vez tan poco reconocible el hecho de que debemos estar en armonía con el universo, y tener un equilibrio con todo aquello que nos rodea, le dije por buscar una idea y continuar la conversación.
-Cuál es tu nombre?
-Martina, y tú.
-Mucho gusto Martina soy Erik
Salimos un par de veces más, conversamos mucho sobre los temas espirituales de origen oriental que le gustaban , evidentemente nos gustábamos también , me parecía una muchacha serena , pero veía en sus ojos algo de tristeza que mi sentir no lograba comprender del todo.
Luego de un tiempo fuimos a dar un paseo por el centro de la ciudad y finalmente esa tarde, para que no nos mojara más la intensa lluvia que caía en la ciudad , nos refugiamos en un hotel , al sentir su cuerpo desnudo yo deseaba mitigar su deseo y aplacar mis ansias , pude notar una protuberancia en la muñeca pero lo advertí como algo absolutamente sin importancia, sin embargo su cicatriz estaba en el mismo sitio donde se pintaba aquel tatuaje del Ying – Yang , en el furor del acto solo seguí confundiéndome con su fragilidad que se deslizaba por mis labios, una fina capa de sudor nos dejaba resbalar hasta el éxtasis , luego de esta lucha entre sus besos y mi deseo me miró y dijo con un tono algo solemne .
-Sabes.. , estoy segura de que cada ser, o cada pensamiento posee un complemento del que depende para su existencia, y que a su vez existe dentro de él mismo o que está en alguna dimensión desconocida…
-Tú qué piensas Erik ?
-Yo personalmente quisiera ir allí.., a ese infinito que nos complementa…
-Si Martina, yo también quisiera ir allí, es más acabo de habitar esa dimensión mientras te amaba (sonreía mientras miraba su cuerpo desnudo)
-Voy al baño
- Claro ve, contesté.
Mirando al techo del viejo hotel pensaba en los avatares de la vida, al fin sentíamos la misma soledad y nos hacíamos compañía sin meditar mucho en si era solo una aventurilla o algo más, me volví a mirar en aquellos ojos que me contaban del destino , podía ser ella mi complemento, mi paz ..
Pasaron unos minutos y caí presa de un profundo sueño.
-Martina, puedes salir ?
-Necesito el baño
-Martina..?
Entonces empujé la puerta del baño.., estaba tirada sobre el piso, inerte, su muñeca izquierda sangraba copiosamente aún , justamente allí donde llevaba el famoso tatuaje, sus ojos solo miraban hacia el infinito…

Edgar Morin - Los Siete Saberes para la Educación del Futuro

2010-08-26T18:33:00.001-07:00

CLARO DE LUNA

2010-08-24T18:49:00.000-07:00

Tus palabras..

Me rasgan con esa navaja de hielo, y cortan los más finos hilos donde se hallan tejidos mis sueños.

Solo puedo sentir frío en medio de la distancia que nos marca irreversiblemente, y me alejo de esa luna que nos mira, de aquella que nos dice lo que somos..

Dicen que el amor es una amistad en llamas

Pero es mi alma,

la que se incinera en el silencio.

DEMOKRACIA

2010-08-22T17:43:00.000-07:00

Ya no deseo seguir hablando de lo que fue,

o de lo que no pudo ser..

Requiero ser.

Pero siempre me ataca la duda en esta tierra,

poblada de sabios, de monjes, y de titanes.

Todos corren por las calles como locos,

sin saber exactamente lo que son…

Por cierto, uno de ellos se llama Demos, el otro Kratos, el otro es un simple ciudadano (marginal)

Los tres trabajan para el mismo circo de mala muerte.

El dueño del circo es el Sr. don Capital (el soberano)

Y al paso que van las cosas…

ETERNIDAD

2010-08-21T15:56:00.000-07:00

Dices que no te escribo..

Pero mis palabras viven, como aves que surcan los cielos en lluvia, viven en cada rincón escondido de tu talle donde se hace eterna la nostalgia, donde se quiebra mi voz al nombrarte.

Me siento en una esquina de la nada solo para escribir unos versos y permitir que nazca un nuevo respiro, intento inhalar tus recuerdos sin que los aullidos de la realidad sean mi reloj despertador.

Dices que no te escribo..

Pero mis palabras escritas en el viento no dejarán de ser la única huella de tu alma.

Cuando te digo que eres, que fuiste, que serás, la esencia misma de lo que llaman amor, parece que no pudieras escucharme, como si fuese imprescindible mi presencia, como si no pudieras entender que seremos siempre…

Amor, tu sabes que el tiempo es solo aquel refugio que nos guarda de la misteriosa eternidad.

ECLIPSE

2010-08-16T11:56:00.000-07:00

Sigo mi sendero por los acantilados de la incertidumbre

Será fácil hacerlo mientras tu ausencia me nutre de recuerdos sigilosos

Me hace falta un nuevo amanecer en este verano de soles negros,

me quema aquel silencio,

el de los pasos que no volverán..

El olvido está envuelto en filigranas de virtudes adormecidas,

y en mis palabras cansadas de llamarte,

se evaporan caricias que despiertan el alma

y que derruyen miradas expectantes.

POEMA PARA VILA MATAS - ROBERTO BOLAÑO

2010-08-05T12:02:00.000-07:00

Qué lugar es ése al que nos llevarán nuestras palabras, las

bellas durmientes, por caminos a menudo distintos, qué eriazo,

qué infierno, qué nos espera allí, Enrique, en esa blancura en la

que nos reuniremos finalmente, qué aullidos, qué silencio,

qué permutaciones nos aguardarán cuando hayamos

atravesado todo lo que hay que atravesar, cuando nos

hayamos despojado de todo, qué olvidos, qué.

En algún lugar infinito se esconde, en un tiempo que nos es

ajeno, que ni siquiera nos molestamos en mensurar, allí, donde

tiene una casa nuestro terror de alquiler.

(*) Poema del año 2003, encontrado en un cuaderno de Roberto Bolaño.

DIONISIO

2010-08-04T15:13:00.000-07:00

Siento haber caído por instantes en los brazos de Dionisio,

mientras un lémur parlanchín ríe detrás del telón;

Como si hubiese caminado al filo de un abismo de agujas,

con el fin de participar en un foro de Laconia.

Se dibujan mis heridas, mis lamentos inaudibles..

dejan su huella en petroglifos eternos.

La morada de Apolo se convierte en ausencia, y yo…

Llueven letras,

como tempestades de ángeles revolucionarios.

LA FUERZA DE LAS COSAS - SIMONE DE BEAUVOIR

2010-07-23T11:30:00.000-07:00

De mi se han forjado dos imágenes. Soy loca, medio loca, una excéntrica. (Los periódicos de Río contaban sorprendidos: “Esperábamos una excéntrica: nos ha decepcionado encontrar una mujer vestida como todo el mundo.”) Tengo las costumbres más disolutas; una comunista contaba en 1945 que en Ruán, cuando yo era joven, me había visto bailar desnuda sobre toneles; he practicado todos los vicios con asiduidad, mi vida es un carnaval, etcétera.

Zapatos planos, pelo lacio, soy jefa de niños exploradores, una dama de beneficencia, una institutriz (en el sentido peyorativo que la derecha le da a esa palabra). Paso mi existencia entre libros y ante mi mesa de trabajo, puro cerebro. “Ella no vive”, le he oído decir a una joven periodista. “Si a mí me invitaran a los lunes de Madame T., iría corriendo”. La revista Elle al proponer a sus lectoras muchos tipos de mujer, puso bajo mi foto: “Vida exclusivamente intelectual”.

Nada prohibe conciliar los dos retratos. Se puede ser una desvergonzada cerebral, una dama de beneficencia retorcidamente viciosa; lo esencial es presentarme como una anormal. Si mis censores quieren decir que no me parezco a ellos, me hacen un cumplido. El hecho es que soy un escritor, una mujer escritora no es una ama de casa que escribe sino alguien para quien toda su existencia está dirigida por la escritura. Esta vida vale lo mismo que otra. Tiene sus razones, su orden, sus fines de los que hay que no comprender nada para considerarla extravagante. La mía ha sido realmente ascética, puramente cerebral? Dios me libre!, no tengo la impresión de que mis contemporáneos se diviertan mucho más que yo en esta tierra ni que su experiencia sea más vasta. En todo caso al volverme hacia mi pasado, no envidio a nadie.

RESCATE

2010-07-21T17:34:00.000-07:00

La batalla inclemente de lo cotidiano, me limita justamente allí donde la voluntad se pierde ..
, más tu compañía me rescata de esta locura en que se ahoga la paz, y me hago en ti un madero náufrago que aún desafía el silencio ensordecedor de la soledad, que va navegando en tempestades, aún resiste al tiempo, a la distancia, a la inclemencia de lo momentáneo, allí donde tus ojos llenan el espacio que dejan mis tardes grises, para convertirlos en mares azules, me lleno de ti para sembrar en los campos y caminar en ciudades heroicas, para ver en ti ,todos los rostros de los niños de almas blancas que susurran ternura en las callejuelas perdidas del tiempo .

EDITORIAL INTERMITENTE

2010-07-04T15:22:00.000-07:00

Ayer intenté un acercamiento no menos que casual con Nancy Scheper-Hughes y sus artículos sobre el tráfico de órganos , me direccionó en forma inmediata a Francis Fukuyama y su libro "El fin del hombre" y las consecuencias de la revolución biotecnológica , otro gran libro que trató de esta locura que hoy vivimos es "Un mundo feliz" de Aldous Huxley , y es que supongo nos cuesta adaptarnos a tener un poder desmesurado entre las manos , me temo que estamos dando permanentes demostraciones de no saber que hacer con el , más que para satisfacer una codicia sin límite alguno , el concepto de PODER es el que debe cambiar en nuestra más profunda consciencia colectiva , y no solo el concepto sino la actitud hacia esa deidad a la que los grupos de poder se postran y por la cual matan sin reparo , por la cual venden vidas , las compran , las mercantilizan sin escrúpulos y en la cual se hallan ocultos los más oscuros dogmas que nos encarcelan a una enajenación de lo humano, finalmente al repasar a Carlos Fuentes , en su "En esto creo" descubro este dato :

El mundo gasta anualmente 800.000 millones de dólares en armamento, pero no puede reunir 6000 millones de dólares para colocar frente a una pizarra a todos los niños del mundo al año.

HUELLAS

2010-06-30T19:29:00.000-07:00

Ni la guerra, ni el tiempo, pasaron sobre
las letras de tu nombre
y si bien el frió y el abismo se interponen ,
quedará incólume
el férreo lazo de nuestras manos
que se unen cada vez que juntos
seguimos las huellas que dejaron las olas ansiosas
de nuestra cálida proximidad.

Naceré de nuevo y si es preciso
erraré por por los caminos
hasta encontrarme en ti, hasta encontrarte en mi...

Buscaré en el mañana , rebuscarás en el ayer
y encontraremos el hoy.

Juntos en el zenit de los siglos
nos amaremos
hasta el amanecer de los tiempos .

EL AIRE QUE RESPIRO

2010-06-21T19:44:00.000-07:00

Quisiera internarme en ti

hasta respirar juntos

en una fina morada de cristal ,

y gritarle al mundo desde allí

que no existe otra realidad que no seas tú ,

yo no sé comprender la profundidad ignota de este amor ,

pero es allí donde quiero llegar contigo,

sin embargo de que a veces

hacemos un solo latir

en el extremo sutil de lo imposible.

Alejarme de ti ..?

suena como una impostura de lo marginal

no puedo hacerlo , no quiero .. , nunca quise

es a ti

a quien respiro en cada espacio

en que me es posible la existencia

es a ti ..

GRACIAS POR TODO

2010-06-18T14:07:00.000-07:00

Solo quiero decirle que donde esté , seguiré admirándolo profundamente , gracias por todo maestro y hasta siempre .

DINAMITA PURA

2010-06-17T07:11:00.000-07:00

ENTREVISTA A ROBERTO BOLAÑO (SIN COMENTARIOS)

Pablo Neruda fue el gran poeta equivocado”

En Putas asesinas, quien se lleva las palmas de su ironía es Neruda. ¿Le disgusta en general como poeta o su malestar tiene más que ver con su influencia en el sistema literario chileno?

A mí Neruda me gusta bastante, tal como lo digo en ese cuentito. Un gran poeta americano. Muy equivocado, por otra parte, claro, como casi todos los poetas. No era el sucesor de Whitman, en muchos de sus poemas, en la estructura de esos poemas, sólo podemos ver ahora a un plagiario de Whitman. Pero la literatura es así, es una selva un poco pesadillesca en donde la gran mayoría, la inmensa mayoría de escritores son plagiarios. Hay algunos jóvenes con voz propia, pero no saben escribir, lo que es un desastre. Entonces esos jóvenes van a los talleres literarios o a la universidad para aprender a escribir y cuando ya saben escribir no tienen voz propia. En fin, qué le vamos a hacer. Neruda, en algún momento de su vida, pensó que él era el paradigma del poeta, y se equivocó. Pero la verdad es que todos los poetas, en algún momento de sus vidas, se creen la muerte.

A VECES

2010-06-12T09:25:00.000-07:00

A veces

solo queremos perdernos en el infinito,

llenar los espacios inhabitados,

huyendo de esos valles estériles

y dejar atrás esas quimeras arenosas

sepultándolas en rincones hipotéticos ,

aquellos rincones que se esconden en nieblas recurrentes.

A veces ..

deseamos deshacernos de las ilusiones en ruinas

… de las alianzas líquidas

y entonces solos

poder dialogar en libertad

con ese testigo inseparable

al que llamamos consciencia.

Las falacias terminan taladrándonos el alma

como la guerra , como la injusticia , como los abismos dialécticos

por eso es preferible a veces dejarlo todo

para vivir en esa verdad indisoluble

construida por esa pequeña criatura

que pervive dentro de todos nosotros,

esa pequeña luz, llamada sensatez .

ESCRIBO

2010-06-03T05:41:00.000-07:00

Escribo porque las palabras quedarán impresas en

un diario de historias imposibles ,

porque los sueños se astillan en el tiempo,

escribo porque al escribir inhalo vida

sus días , sus noches , sus luces y sus sombras

escribo porque las palabras son cristales y

porque los versos son besos

me allano a esta posibilidad de ser hoy

y dejar de ser mañana, y así ..

escribo para testimoniar lo pasajero

para intentar lo sublime

escribo para pintar un autorretrato del alma

y porque he tenido la maravillosa suerte

de volver a ver en tus ojos la luz de un amanecer

la luna llena , y el mar en calma

escribo y brindo a la salud de todos

escribo por Rimbaud , por Borges , por Mistral ,por Neruda , y por muchos más

por sus versos , por su historia

y por tu paz … ah tu paz ..

esa paz que solo viene de ti

escribo por ti

porque te amo

HOY

2010-05-26T15:41:00.000-07:00

Me quedo inmóvil aquí, entre el todo y la nada

simplemente me quedo así ..

sin saber que decir después de sentir,

de sentir

lo que se ha esperado tanto.

La niña de ayer, es hoy una mujer que lleva en si

mi deseo de convertir esas horas distantes

en infinitud de caricias florecidas

tu y yo solos …

solos al fin

Esperando que esa majestuosidad astral nos sea permitida

y descubrir con nuestros cuerpos renacidos

el amor que se funde en un abrazo

ese misterio ineludible de los amantes .

Esos luceros que despiertan vida

como tus besos de fuego y calma

ese dulzor de tu piel que me dice de ti

lo inconfesable para el mundo.

y me quedo así ..

deslumbrado en tu amor de ayer , alucinado en tu amor de hoy

tu , y quién más puede ser..(solo tu)

Enigma interminable donde descansa mi alma inquieta

me quedaré en tus brazos

que importa si el sol se apaga

me abrigará tu luz

y me quedaré así , en ti

soñando

contigo.

VEHEMENCIA

2010-05-16T09:14:00.000-07:00

Muchas veces he pensado , que lo único que quisiera hacer es escribir, y para no morirme de hambre en este intento comería libros de poesías , ensayos , cuentos , y demás golosinas , solo me faltaría tenerte a mi lado , vivir amándote cada segundo de mi vida , decirte que si existo es porque existes , que si vivo es porque vives, seguramente mi casa sería la posada de la felicidad donde podrían hospedarse los poetas locos , los sueños trashumantes , qué más podría pedir , no desearía nada más..

El discípulo de Freud

2010-05-14T12:54:00.000-07:00

Para Jung la sexualidad no era la base de toda reacción psíquica, entiendo que su pensamiento es más holístico no se abstrae únicamente a la sexualidad como tal y lo que sospecha Jung es el por qué de esta persistencia de Freud en defender las razones sexuales de las actitudes psíquicas como dogma y bastión, si el dogma es incuestionable entonces para que seguir investigando más.., es decir hay una ambición desmedida en Freud a convertirse en un mito científico, en un dogma sin cuestionamientos, en ese momento la ciencia como tal llegaría a su fin, lo cual es absurdo ya que esta se basa en la sospecha, en la inquietud permanente de la verdad que puede ser y de hecho es siempre transitoria.

Reflexión personal sobre “El hombre y sus símbolos" de C.G Jung

"Una cosa estaba clara ,para mí: Freud, que siempre hacía hincapié en su

irreligiosidad, se había construido un dogma, mejor dicho, en

lugar del Dios celoso que había perdido, había puesto una

imagen forzosa, concretamente a la sexualidad; una imagen

que no era menos apremiante, exigente, despótica,

amenazadora y ambivalente moralmente."Jung

MI ADORADO BIEN

2010-05-03T11:27:00.000-07:00

Llevo los fantasmas de tu magia habitando en mis recuerdos
rondan por esas calles solitarias que le robamos al tiempo.

Hoy no sé cómo vivir sin ese universo de caricias confesas
cómo explicar esta adicción voluntaria hacia tus besos
y tanto amor alucinando en los rincones obsesivos de mis ansias
entrelazadas por las alas incandescentes de tus brazos.

Esta tarde es solo una fría tempestad de añoranzas
ya que sin tu mirar del que me alimento
me pierdo como un niño
en una multitud enardecida de soledades que te buscan.

Anclado a tu regazo podré acariciar la paz
que me libera de esta lejanía
que encarcela mis profundas horas .

Vuelve a ser mi sol, mi adorado bien
libérame, que la noche es una prisión perpetua si no estás.

SUEÑOS

2010-05-02T08:23:00.000-07:00

Solo un sueño..

Y es que no quiero ser parte de instantes

sino ser parte y todo a la vez

ese casi enloquecer con tus besos

y querer confundirme en ti, para no volver a mi

Lo que deseo es ser uno entre los dos

Amarte tanto para que ya casi nada quede divisible

Que la luz llegue a ese aquel, aquella, que sea por los dos, uno, indivisible

Un sueño ,solo eso ..

Y es que no quiero ser parte de lo fugaz

De casi enloquecer con tus besos

Lo que deseo es todo tu deseo

Deshaciéndose en mí

Haciéndose en ti, por mí

Por los dos

uno , indivisible ....

POSIBILIDAD PEREGRINA

2010-04-24T13:39:00.000-07:00

La fuerza indefinible de algún pasado misterioso me arrastra hacia un pequeño espacio de tu vida, más yo embriagado de ese dulce mirar de tus ojos, solo y vagabundo suelo peregrinar en las tormentas de mis dudas, encadenado a los designios de un dios desconocido que me une a tu fuego de mujer, a tus besos que se hacen eternidad en mi memoria, quiero descubrir esta vez, que contiene ese paraíso posible del sentir, para olvidar esa imposible realidad del tener.

Sé, que al pasar de los tiempos aún estarás allí, en esa misma claridad donde tu y yo pudimos concebir nuestra única realidad posible.

FELIZ DÍA ....SIN COMENTARIOS

2010-04-22T05:46:00.000-07:00

HABLANDO DE FRIDA

2010-04-21T11:51:00.000-07:00

Esa naturalidad un poco autoritaria y hasta ingenua de Frida es la que me cautiva, y me gusta su astucia para conseguir muchos de sus objetivos , me gusta su cercanía casi obsesiva hacia la cultura mexicana, hacia su folklore, hacia el indígena mexicano, me llama la atención lo superlativo de querer superar a veces negando y pintando su dolor , y más que nada aceptar ser esa Frida que es , su-frida , adolorida , de un grafismo inteligente y sangrante , de un dinamismo social para buscar la justa dimensión de sus ideales ,sin caretas, sin tapujos , a veces sin convencionalismos absurdos .

El amor con Trotsky, sus amores de un lado y de otro, en busca de esa avecilla que se siente enjaulada por la desgracia de una prisión perpetua, que quiere volar, ser libre, libre del dolor, libre de las superficialidades, libre de la ausencia de una maternidad negada una y tantas veces, toda esa rabia se traslada a su pincel y está marcada en su piel, donde se dibuja su tristeza y su ternura hacia la vida misma, en colores de azul y guacamole, estoy seguro que Villa y Zapata, están hoy viendo sus pinturas y comentando alegremente de sus aventuras con la libertad y la justicia .

Sabes que escucho esa música de la banda sonora de la película, y pienso en estos seres tan especiales, tan distintos a todos, me pregunto como, por qué son eso que son y que fueron, yo veo a esta mujer a la distancia de la historia, admiro su coraje, su rebeldía, su gritarle a la vida que “la vida me vale madre” como dicen los mexicanos, me atrevo a traducir en ella un ¡quiero ser yo misma así como soy , así , sigo viva , y valgo¡

(Carta a una amiga sobre Frida K.)

TRAVESÍA

2010-04-14T06:57:00.000-07:00

Voy a pedirte que abandones la quietud de los días

para que camines junto a mi

por aquel sendero emancipador de tus besos

no quiero transitar más por este glaciar de arrullos marchitos.

Me libero de este reposo mordaz

para sentir la compañía de tu caminar sereno

de tus pasos de ángel.

Para sentir tu compañía compañera

que sin tocar se siente

que sin respirar se vive

que sin hablar, se escucha.

Dime dónde estás ahora ?

para emprender una travesía irreversible

que si es por ver tus ojos..

entonces es posible

navegar tormentas, demoler dogmas y construir verdades.

Dónde estás…

ternura y sol de mi esperanzada soledad.

EDITORIAL INTERMITENTE

2010-04-12T06:55:00.000-07:00

Repasando un artículo de Michel Foucault ,en verdad comparto la idea de que el fanatismo es una muestra irrefutable de la debilidad humana, en el sentido de no concretar alternativas y aceptar cual prisionero vencido un modelo actitudinal pernicioso, sin un mecanismo de drenaje para presentar una duda , una elucubración hacia ese bloque monolíticamente siniestro de creencias que sean de la corriente que sean(políticas,religiosas,económicas,etc) nos laceran irremediablemente , es allí donde el ser humano se hunde ante un absoluto inexistente , propio de la irracionalidad, cuantas amargas experiencias nos han dejado los absolutismos y fascismos donde la verdad es propiedad privada de una familia de extraviados de una condición humana , que aunque contradictoria en muchos casos , no deja de ser maravillosa.

ESTRUCTURA PARA UNA ELEGÍA / EFRAÍN JARA - ECUADOR

2010-04-09T11:18:00.000-07:00

en verdad

¿fue verdad?

¿eras tú el suspendido de la cadena del higiénico

como un péndulo paralizado en la eternidad?

ser ido

ser sido

ser huida

suicida

ah palacio de cristal de la inteligencia

invadido por las emanaciones coléricas del instinto

ah obstinación de mariposa por el otro lado del espejo

ah perpetuo opositor a lo constituido

pedrocálcetinesalrevés

pedroojosemplomados

pedrochaquetasestrafalarias

y los cuadernos extraviados

pedro exasperación de jaguares de la vida

¡sólo que ya no estás!

sólo que al mirarte por última vez

antes de entregarte a la humedad y a la disipación

ya no te reconocía

¿eras tú en verdad?

¿eso de melancelía de estandartes abatidos?

¿eso de inmovilidad que antecede al furor subterráneo?

¿eso de luto y gérmenes ya alimento de los tréboles?

PERTENENCIA VITAL

2010-03-31T20:22:00.000-07:00

Quiero desvanecer esta impaciencia

con la profusa intensidad de tus besos.

Deshilvanar tu sed en mi boca,

y con el perfecto encanto de tu presencia

incendiar esta pasión a cuestas.

Los rayos de las cuatro lunas caminantes,

que nos han mirado desde lejos

celebran la lucidez de este amor irreverente.

Es esta adicción a ti

perpetua , revolucionaria , inequívoca

la que me lleva en vuelos nocturnos,

a respirar tu piel con mis palabras.

EL CRISTO DE DALÍ

2010-03-29T18:35:00.000-07:00

Pero lo que mas me gusta es que Dalí eliminó los elementos dramáticos tradicionales como la sangre, las heridas, el dolor, los clavos, las llagas. Cristo esta sereno y hasta diría yo tranquilo sobre su cruz, como mostrando que está allí porque así lo quiso. Da la sensación de flotar junto a la cruz.
Dalí mismo nos dejo unas palabras donde explica el sentido que dio a esta representación tan hermosa:
"Mi ambición estética en ese cuadro era contraria a la de todos los Cristos pintados por la mayoría de los pintores modernos, que lo interpretaron en el sentido expresionista y contorsionista, provocando la emoción por medio de la fealdad. Mi principal preocupación era pintar a un Cristo bello como el mismo Dios que él encarna."

http://www.pinceladasdelsur.com.ar/blog/general/el-cristo-de-dali.html

PAPILLON - JERRY GOLDSMITH

2010-03-28T20:22:00.001-07:00

CADA DÍA +

2010-03-23T21:20:00.000-07:00

Tus palabras

me arrastran hacia un arenal de sueños indivisibles

se dejan caer entre mis heridas translúcidas

me hablan con la elocuencia de un alzhéimer intrépido

te vas ..

Y vuelves cada día (+)

Tus palabras se clavan perfectas en mi candidez atemporal

se escriben con tatuajes azules en la tibieza de tus labios de Isis

y mis anhelos desahuciados , junto a tus noches silentes

renacen cada segundo , con el transitar impetuoso de tu pensamiento

EDITORIAL INTERMITENTE

2010-03-21T10:34:00.000-07:00

Estoy intentando conocer a Roberto Bolaño, me encuentro con la osadía de aquel que ha dejado atrás a los clásicos de la literatura latinoamericana, por eso el post- boom de Bolaño va definitivamente creando un camino, y como el mismo lo dice, hay que leer nuevamente a Borges, bueno yo particularmente a Sábato que creo que con este par y unos dos más incluyendo a Cortázar son lo más cerebral de la región, literariamente hablando claro y según mi humilde apreciación.

Es el poeta que escribe una nueva forma de hacer novela, que deja entrever en sus personajes, la enigmática grandeza de la miseria humana como en su momento lo hizo Dostoievski y en su muy particular estilo, donde se conoce de todo menos a uno mismo, por ende ,concluyo que seguimos navegando desde Platón hasta nuestros días sin una brújula cierta en algunos aspectos , hoy desconcertados por nuestras conquistas terrenales, tapamos el dolor con esa vorágine tecnológica que nos cubre de esa duda existencial que no deja de ser parte de nuestro cuerpo y de nuestro periférico entendimiento de lo que somos ,porque no han dejado de ser parte de nuestra realidad a decir de Stiglitz los 1200 millones de personas superviviendo con menos de un dólar diario .

A JEAN PAUL SARTRE

2010-03-20T17:13:00.000-07:00

BÚSQUEDA

2010-03-19T20:04:00.000-07:00

He pasado tres días buscándote
en esta jungla de manías ,
anegadas en deseos .

No estás ..

Soy solo un náufrago
en un mar de orquideas ardientes.

Ayer se me ocurrió embriagar mi corazón con tus recuerdos
y me sorprendió la madrugada
con la resignación
de no poder sentirte entre mis ganas
y tus senos de miel .

Ven
átame a tus ansias
quémame en ti ...

SIMPLEMENTE

2010-03-17T21:14:00.000-07:00

Buscar                                           tu verdad

Vivir                                              tus sueños

Sentir                                              tu fuego

Ser                                                  en ti

porque simplemente ….

tu cuerpo                                         me siembra delirios

tu presencia                                      florece mis destierros

tus besos                                          iluminan mi cielo

tus palabras                                     pacifican mis tormentas

EN TU MIRADA

2010-03-14T19:16:00.000-07:00

Me envuelve esta enigmática tarde

donde aparece el sol fundido en la más negra noche.

Allí, en medio de esa extraña niebla

me quedo extraviado en tu mirada.

Debo entender acaso

que es preciso caminar entre esos cristales rotos

para entender el mundo con mi verdad

y no ser parte de este éxtasis dionisíaco

que me devasta con su magnífica espada…

Empiezo a creer que los poetas se abrigan en elegías trashumantes

y que luchan heroicamente para que los sueños salgan victoriosos

en este mundo plagado de frialdad.

ENCUENTRO - ALEJANDRA PIZARNIK

2010-03-13T09:27:00.000-08:00

Alguien entra en silencio y me abandona.

Ahora la soledad no está sola.

Tú hablas como la noche.

Te anuncias como la sed.

BESOS - GABRIELA MISTRAL

2010-03-11T19:02:00.000-08:00

Hay besos que pronuncian por sí solos

la sentencia de amor condenatoria,

hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles

hay besos enigmáticos, sinceros

hay besos que se dan sólo las almas

hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,

hay besos que arrebatan los sentidos,

hay besos misteriosos que han dejado

mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran

una clave que nadie ha descifrado,

hay besos que engendran la tragedia

cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios

que palpitan en íntimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas

como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas

por sublimes, ingenuos y por puros,

hay besos traicioneros y cobardes,

hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa

en su rostro de Dios, la felonía,

mientras la Magdalena con sus besos

fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita

el amor, la traición y los dolores,

en las bodas humanas se parecen

a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos

de amorosa pasión ardiente y loca,

tú los conoces bien son besos míos

inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso

llevan los surcos de un amor vedado,

besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;

cubrió tu faz de cárdenos sonrojos

y en los espasmos de emoción terrible,

llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso

te vi celoso imaginando agravios,

te suspendí en mis brazos... vibró un beso,

y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos

son de impasible corazón de roca,

yo te enseñé a besar con besos míos

inventados por mí, para tu boca.

CLANDESTINIDAD TARDÍA

2010-03-10T05:01:00.000-08:00

Déjame de ti

para encontrarte en mí

déjame de ti

para que de los adioses aventureros

puedan nacer besos clandestinos

y en un atardecer de mi presente

las ciénegas mansas de tus sueños

intenten rescatarme del imposible olvido.

PACTO

2010-03-07T13:58:00.000-08:00

Me siento cautivo entre estas cuatro paredes

soy un proscrito de tus besos

pero quiero huir a la inmensidad de tus latidos

que me llaman a la vida .

Emigro de este cielo gris en que no estás

porque sé, que sin ti

todo es

n

a

d

a

Quién me destinó a esta ansiedad que me acribilla con tu ausencia…

Quién me arrancó de ti ..

Sin embargo

me busco en ese incienso mitológico que brota de tu piel cuando te acercas

y al verme en ese camino derruido por los días vacíos de ti

deseo cuanto antes , estar en aquel refugio verde , mirándote sin decir palabra

absorbiendo solamente de tu aliento

el deseo de amarte hasta el infinito.

Cruzo el umbral de nuestros sueños

para comulgar con todas las fuerzas de mi ser

y al fin,

abandonándome a ti

escribir en el firmamento

nuestro pacto sagrado

de amarnos sin rendirnos.