La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

jueves, 2 de octubre de 2014

DELIRIO DE INVIERNO









Acepto la fuerza avasalladora de las tardes que te amé ..
y las horas que sin reparo,
tus caricias temblaban en aquellos espacios indecibles,
mientras la gente se perdía en los  rincones de la historia,
 me diste una razón para existir,
cuando me susurraron impacientes  tus besos inconclusos…

La eternidad blanca  moría  lentamente en  el sol de tu deseo y..,
aún me devoran las pacíficas huellas  de tus manos de miel..
descifrando  el sentido de la existencia,
donde no cabe más que  un solo latir,
sin duda me lleno de ti,
 y vivo..
 al saber que aún  me enciendes sin titubeos.. 

6 comentarios:

  1. belleza y manifiesto
    para quien es capaz de encender pasión a través del tiempo y los inviernos
    porque sin duda de sus manos de miel el amor no caduca

    enhorabuena
    abrazos y buen fin de semana

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  2. Bellísimo poema que rezuma amor, pasión y desemboca en ese delirio que estoy segura, no es sólo de invierno sino que se presiente en todas las estaciones.
    Me encantó.

    Besos

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  3. Muchas gracias por estar aquí, un abrazo.

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  4. Que bueno Lili , este espacio también es tuyo , un abrazo.

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  5. he asistido a un banquete, y no estaba preparada para tan exquisito manjar... vital vibrante poema.

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  6. Gracias por venir a esta casa que es tu casa , un abrazo infinito mi querida Ro.

    TQM

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