Para mí, escribir no es una cuestión de libre albedrío, es un acto de supervivencia .
Paul Auster

domingo, 4 de agosto de 2019

LLETRAFERIT

Me quedo en aquel mágico lugar donde mis pocos libros me miran, esperando tener con ellos esa relación casi inexplicable de necesidad insaciable y a doble partida, el de leer y ser leídos y estos días he ido de un lugar a otro por el mundo literario.

EL DIARIO DE ANA FRANK


Lo sigo leyendo.., me genera una paz extraña y benéfica, al saber que una niña de 15 años pudo evocar tanta integridad en medio de una tragedia de tal evergadura que cambió al mundo, un mensaje de absoluta dignidad ante la vida y bueno.., creo que el Mito de Sísifo viene a bien pensando en Albert Camus sobre el hecho de que ante el absurdo de la existencia, debemos intentar desarrollar una actitud de coherencia y encontrar la felicidad así sea como en este caso,  una familia judía encerrada en un ático de aquel edificio donde funcionó Opekta Company, en la Amsterdam ocupada y donde ésta niña incomparable nos enseñó a ser sobre todo personas, en todo el sentido de la palabra, personas más que cualquier otra definición.





MI HEMINGWAY PERSONAL


Este texto introductorio y maravilloso no podía ser escrito por otro sino por un mago de la palabra, y en referencia a uno de sus maestros como el mismo lo manifiesta, me refiero a las palabras que Gabriel García Márquez escribe en relación a los Cuentos Completos de Ernest Hemingway en la traducción de Damian Alou Ramis, pues que evocación tan extraordinaria, me llegó sobre manera el anecdótico avistamiento de Hemingway por parte de Gabo desde una acera a la otra en el Bulevar de Saint Michel en París, él le gritó ¨maeeestrooo¨  y Hemingway solo respondió levantando su mano ¨Adiooós,amigo¨ fue la única vez que se vieron.






EL PRIMER HOMBRE 


Estoy intentando conocer un poco más a Albert Camus, y como Saramago en su niñez, la de Camus fue una época cruenta, se desarrolló en medio de la pobreza y la inclemencia de aquellos inicios del Siglo XX, su padre muere combatiendo en la Batalla del Marne en la Primera Guerra Mundial y su madre una campesina analfabeta y sordomuda, fue quien luchó heroicamente para darle lo necesario para sobrevivir  y así  salir de aquella miseria a la que se vio abocado, los resultados los conoce el mundo, el gran escritor del existencialismo junto con Sartre, recibe el Premio Nobel de Literatura en 1957 y muere de la manera más absurda a los 47 años en un accidente de tránsito en una carrertera de Borgoña.



EL CISNE NEGRO

Mientras exploro a saltos, el libro ¨Viajes con un mapa en blanco¨  de Juan Gabriel Vásquez, a mi humilde opinión un grande de la literatura colombiana de nuestro tiempo, encuentro una definición respecto al Género de la Novela, en relación al escritor  Milan Kundera el cual la llama ¨Sabiduría de la incertidumbre¨ y el Cisne Negro de Nicholas Taleb habla justamente de eso, pero no en términos literarios sino de lo que estamos viviendo en la actualidad,  esos eventos altamente improbables pero que suceden con más frecuencia de la que nuestra propia percepción de la realidad puede entender, ajenos al clásico cálculo de probabilidades, se dan por que en los sistemas del pensamiento humano aparentemente cubiertos por un racionalismo cartesiano existe una fragilidad propia e inevitable que no transita en  lo cotidiano a la luz de nuestra manera a veces ligera de ver el mundo desde una sola perspectiva con huella de lo occidental casi siempre, la eleccón del Donald Trump, el 11-S, la espectacular fuga de ¨El Chapo¨ Guzmán de una cárcel de máxima seguridad en México, son ejemplos de Cisnes Negros que pueden tener efectos en grandes sectores de la población y son eventos tan sorpresivos que no se esperan pero sin embargo suceden,todo es posible, todo...






P.D

Escucho Norwegian Wood a lo Murakami, y en ese Tokio Blues de siempre.. anhelo tu presencia, aquella tormenta cálida y avasalladora que me acaricia el espacio, y en el cual reside mi yo más profundo e indescifrable.   

Lletraferit

sábado, 22 de junio de 2019

SAVAGE GARDEN






He pasado una cálida tarde entre Frida, Alejandra Pizarnik y Silvia Plath, hay una lucidez en esa oscuridad que siempre cae con firmeza en un jardin salvaje, producto de la fusión del amor y la soledad.
Como sucede en estos casos me he apartado con desenfado del día a día  para dar un paseo en el elixir  de estos amores extraños, también estuve recordando a Dina Bellrham, respetando las distancias no está por demás decirlo que encuentro  cierto camino en común a las cuatro.

Sin tus pasos mi vida no va
un claro de luna
que la distancia refleja
un sendero largo e infinito
busco poemas en el lecho de los mares
caracolas huerfanas que suspiran
mientras sucumbe el canto de lo que fue
ahora escondo en letras
el sueño  de tocarte al fin ...

Que me lleve la noche sin más...

 

domingo, 16 de junio de 2019

CAUTIVERIO





Me enfrento a este océano blanco,
y mi alma se llena de dudas,
hoy me hago de aquel niño,
que requiere la protección del padre,
la desgarradura es un abismo,
aquel dolor que no cesa,
aquel paso incauto,
sin recabar en que siempre,
mi corazón se adueña de torceduras,
como si no supiera que al entregarse,
saldrá en hilachas,
el hombre de la trsite figura,
me acompaña a soñar,
pese a los  paisajes solariegos,
debo caminar aunque hoy no quiero..

Estoy perdiendo la facultad de escribir,
tal vez si...

Sueño con irme muy lejos
donde me reciba el olvido..

domingo, 9 de junio de 2019

LADY´S

 Doris Lessing
Piensa mal, pero en todos los casos piensa por ti mismo.


Simone de Beauvoir
Entre dos individuos la armonía nunca viene dada, sino que debe conquistarse indefinidamente.


Viginia Woolf
La vida es un sueño, el despertar es lo que nos mata.


Clarice Lispector
Las personas depositan la idea del pecado en el sexo.Pero es muy inocente e infantil ese pecado. El infierno mismo es el amor.


Susan Sontag
La literatura es libertad




Alejandra Pizarnik
Sensación de estar perdiendo mucha sangre por alguna herida que no ubico.








sábado, 2 de marzo de 2019

TARDE DE LLUVIA







El sonido de las gotas al caer..
pienso en esa tarde
y en el poema de Cortázar
"El aplastamiento de las gotas"
no sé con que palabras escribir,
palabras que se pierden/
en una indescriptible ansiedad/
aquella sensación de habitarlo todo/
de creer en todo/
tocar esa bóveda celeste/
en la que se transforma tu propio ser/
y mi pobreza , mi soledad acurrucada en ti/
se vuelve polvo de estrellas en tus manos/
el espacio entre mi precaria humanidad y el cielo/
se hacen nada al contacto de tu piel/
mis días inciertos y tu certidumbre/
esa espada de Damocles/
que significa tu existir/
no hallo otro camino/
solo tú/
lo sabes bien..

sábado, 2 de febrero de 2019

LA BALADE




Bien, este no es el texto de Robert Wasler .. en realidad no, creo que ya habrá un momento para hablar de aquello, hoy ha sido un día algo extraño, pasé en la mañana casi sollozando al ver al pueblo venezolano renaciendo a la esperanza de días mejores lo cual me da cierta paz, ahí me enteré por las bondades de la internet de este libro Bolivar y Francisquita a propósito de la carta al filo del sepulcro que el Libertador escribió a su prima Fanny du Villars.



Pensaba absurdamente que Manuela Sáenz fue su gran amor, en fin .. ,y luego me he puesto a revisar un poco de Borges y María Kodama, me ha fascinado escucharla, bueno en verdad es un acto de amor infinito esa relación de estos dos personajes de la literatura respetando la distancia de Borges como escritor universal que dentro de su erudición también trasluce una sencillez propia de su genialidad y con María Kodama igual, pensé tambien en Saramago con Pilar del Río, me parecía verlos..



Me asombró por sobre todo su encuentro tan espontáneo, considerando los 16 años de ella y Borges ya invidente  muchísimo mayor que ella , nunca se separaron luego de conocerse, ella de padre japonés, manifestó su asombro por la Victoria de la Samotracia que está en el Louvre en París , cuando tuve la oportunidad de verla , no la ví por clara ignorancia ante el arte clásico helenístico pero hoy que la nombró Kodama me he detenido a verla (la escultura) y es una obra sobre la que no tengo palabras para describirla más aún considerando que fue hecha en el siglo V A.C , esa ilusión que se crea del vestido mojado en el vientre de la mujer..



Finalmente me quedé pensando en Gota de Cristal y le dije esto:

No sé donde está, ni que hace sin embargo, 
desearía que jamás dejemos de hablar aún corriendo el riesgo de que nos amemos eternamente, 
pero no importa.., 
quisiera que nunca nos dejemos de hablar..






PICCOLA VENEZIA






Hace algunos años leí un texto que tenía como título "Los sueños de Bolívar en la Venezuela de hoy" y en verdad que lo hice en aquel entonces con el simple afán de entender lo que ocurría en este maravilloso país hermano y no con ningún tipo de filiación ideológica en particular, hoy luego de algunos años, solo han transcurrido los días envueltos en el desasociego de un pueblo en busca de su libertad, los dogmas y más aún los dogmas políticos son una de las herramientas más siniestras que envuelven a los pueblos en un camino desolador,  la Pequeña Venecia se encuentra entre las aguas del caos, por que los hombres hemos aceptado arrodillarnos a lo que ciertos falsos mesías han proclamado como justo, no a nombre  de este maravilloso pueblo, sino de protervos intereses de grupo, y no pretendo dorar la píldora de la derecha ni de la izquierda, sino simplemente estrechar la mano de la gente que se gana la vida sin saber de taras asociadas a sofismas escondidos en instancias de poder, escribo por esa  gente sencilla que vió lastimada su esperanza de un amanecer digno para sus hijos y no le quedó otra alternativa que buscar otras tierras para lograr la supervivencia de los suyos, saludo con admiración infinita al venezolano que se la juega por mantenerse vivo, por  esos hombres y mujeres que nunca han dudado en levantar a su terruño del acoso cruel de quienes en la ignominia están devastando lo que un día fue luz para toda América y que la historia ha reconocido al haber vencido al yugo y la esclavitud, los sueños de Bolívar no están en la politiquería ridícula y chabacana, me atrevo a decir que esos sueños están en la posibilidad de que la gente tenga derecho a ganarse el pan de cada día de acuerdo a su esfuerzo cotidiano, es decir que se edifique ciertamente el respeto a la vida , que se construya la convivencia democrática entre hermanos, que se haga país..







martes, 7 de agosto de 2018

VEN




El sol cae sobre mi,
me incinera la ausencia de tu alma inquieta/
caminar sobre cristales rotos/
es lo que deja aquella estela de tu aliento/

Me pregunto cuándo,
dónde  vive tu cercanía/
no sé si esto.../
sea algo que pueda tolerar mi corazón/
sediento de tu voz ,de tu vida...

Ven, no me dejes naufragar/
que mi soledad es una deidad/
en  los mares de nostalgia/

Quiero acurrucarme en tus brazos/
como un niño extraviado..

Ven ...


  

viernes, 15 de junio de 2018

PIEL HABITADA






Te quedas en mi piel,
cada vez que te vas, 
las huellas de tus ansias me habitan todo,
pero luego huyes.. 
te desintegras en las noches estrelladas,
donde la razón es un mendigo suplicante,
y solo queda el pequeño placer,
de saberse en soledad...

Me pregunto si en realidad huyes de mi, 
o escapas de ti,
yo me aferro al mañana, 
al rincón donde nace la esperanza,
lejos del vacío que dejan tus caricias de fuego,
navego al norte,
al encuentro conmigo mismo,
siempre a mi verdad,
siempre... 


Gota de Cristal...

sábado, 26 de mayo de 2018

TODAS LAS PALABRAS


Aquí en este fondo blanco se deslizan los intentos por ordenar una batalla literal,aquellos amores furtivos, aquellas  marcas insustituibles, que no hacen sino decirnos que la vida continúa, hoy pensaba que más allá de esos destellos luminosos que nos da y nos deja el amor, para mi lo único que está al final del camino es esto, un fondo blanco con palabras que se juntan, se arremolinan para formar versos, canciones y cuentos, por que no nos basta con lo que tenemos, siempre queremos soñar más allá de lo posible, y los sueños son eso en parte, ir donde en la realidad no es posible ir ..
Si hay algo que no dejaré de hacer , que no puedo dejar de hacer es esto, encontrarme conmigo mismo a través de la palabra escrita, un juego mágico de posibilidades , un caos  develado en el misterio que trasciende en armonía.
Pasarán  los sentires intensos, los desvelos, la pasión que lo incinera todo en un juego sagrado y a veces inaudito como inolvidable, pero no llega a ser la paz que nace cuando las palabras navegan un norte en la razón. 



Quién eres ?
Quien abrió la puerta de este laberinto.. , hacia dónde se desencadenan estas poderosas fuerzas con la que has aparecido, dónde romperán las olas de  tu osadía silenciosa y vivificante que me llena de paz y me desconcierta al mismo tiempo..

Por qué de pronto es tu ausencia la que se me clava en lo más hondo, quiero continuar en este letargo de no verte, para no percatarme de que existes, pues se que vives , ríes y llenas  mi corazón, sin embargo me conformo y celebro el fondo de esta página en blanco, comulgo con la palabra, como la lealtad que me abraza sin un tiempo, sin un límite que deja caer la eternidad.

sábado, 12 de mayo de 2018

LE RÊVE DU DIMANCH




Te exploro en lo profundo, 
en esa incertidumbre, 
que exhala el incienso de tus lágrimas, 
mi crisálida de miel. 

Céname, con tus ganas...
en las que avizoro la mansedumbre más ignota,
deja que la rebeldía de tu vientre, 
se apodere de mi asombro.

Que la paz me sobrevenga, 
luego de batallar incansable en tus rincones,
donde tu deseo, 
nos arrulla en silencio cada tarde. 

(ensueño dominical)
   

domingo, 29 de abril de 2018

REFUGIO DE SOL







Tu ausencia, 
oquedad intempestiva e invasora. 

Sentirte sin tocarte.. 
no es sino perpetuar esta sed insaciable de ti, 
(solo de ti)
eres el refugio de sol, 
en cual claudican mis razones.

Ayúdame, y ciérrame los labios con un beso...
para decir NO 
abrazando el SI de siempre 
lo sabes..
te clavaste profundo en mi sentir..

Ahora dime tú,
cómo se escapa a este diluvio de recuerdos.

sábado, 28 de abril de 2018

GOTA DE CRISTAL











Algo debe haberle sucedido a mi alma/
no encuentro sosiego sin tu presencia que me hechiza/
me rebasa tu inocente candidez/
esa luz de tus ojos que aviva mis días/
me pregunto.. 
a dónde va mi corazón/
a dónde se enfilan mis ansias/
extravío/
dulce camino de lo inexplicable/
tú..

domingo, 11 de febrero de 2018

MANANTIAL








Cuando pienso en ti, las palabras viven,
Inspiran, expiran,

Discurren como el manantial entre las rocas… 

martes, 26 de diciembre de 2017

TRAVESÍA

Está por finalizar el año y entre mis intenciones como las de muchos, está el hacer un balance y desarrollar ideas para un nuevo desafío, entre otras cosas personalmente estoy a las puertas del medio siglo también y creo que se debe hacer un giro de timón en este navío llamado “Yo”, pues ahora soy más cauto en el trato que le doy al tiempo, como les digo a mis hijos.. , uno de los recursos más preciados es lo que "El Cronos" nos proporciona y más cuando se ha pasado media centuria casi sin darme cuenta, en fin simplemente estoy aquí tecleando unas líneas y rompiendo el silencio del alma.
Al ingresar a la pantalla de esta página en blanco, pasé por mi escritorio electrónico, ordenando algo de información que la tenía dispersa, me percato entonces de la cantidad de información que se descarga día a día, alguna es importante, otra es imprescindible y otra está allí simplemente haciendo un bulto sin razón, en una carpeta que he titulado “Leer por gusto” hay varios textos:

  • La Carretera de Cormac MacCarthy
  • Luz de Agosto de William Faulkner
  • El Sexo y el Espanto de Pascal Quignard
  • Viviendo en el final de los tiempos de Slajov Zizek


En estos textos puedo pasar todo el año que viene, simplemente dejarlos como un adorno en la carpeta electrónica o leerlos con voracidad por algún interés personal, mientras en el tablero de esta misma mesa están los libros físicos de "Las Correcciones" de Jonathan Franzen y El Canon de la Novela de "Harold Bloom", pues es tan simple acceder a la información que sencillamente nos atiborramos de ella, para colmo al teclear estas ideas me interrumpe una llamada con número desconocido que me interroga si deseo acceder a una promoción de Servicios Exequiales, la persona que me habla conoce mis nombres y apellidos, lo recita y pregunta si soy yo aquel sujeto que pronuncia, a continuación me ofrece un sin número servicios sobre los que realmente no tengo el más mínimo interés ..    
De pronto, intento comprender este mundo en pocas palabras, hoy el tiempo está definido de una manera diferente al que solía vivir en mi adolescencia, nada de esto llegaba a tanta velocidad y podía caminar por la calle fijándome en lo increíble que era en un momento dado, dejarme abrazar por la sombra de un árbol frondoso en un día de verano, darme todo el tiempo del mundo para internarme en la expresión casi inaudita que brota de la belleza de tus ojos, tu candidez y la mía, confundidas en el aire tibio que levantaba lentamente las ramas de aquel arupo  y que diluía con desenfado sus hermosas flores violetas, sobre la sencillez de nuestras almas desnudas…



Pero no fue.., y ahora hay que mirar adelante, saber que prácticamente pasamos de un mundo a otro casi sin darnos cuenta.. y hay que tomar nuestro equipaje para emprender un nuevo tramo de esta travesía llamada "Vida" por ahora anhelo disfrutar cada segundo de mi vida, aceptando lo que ha transcurrido, deletreando cada día la palabra “Humildad” para que se haga más llevadero el trajinar de la cotidianidad que a veces nos atormenta con tantas responsabilidades, manteniendo en el horizonte los sueños que aún permanecen y renaciendo sin dudar las nuevas esperanzas, deseando ser, más que parecer, alimentando de vez en vez aquel silencio que deja escuchar una voz interior que dice “Sigue adelante no te detengas”


domingo, 19 de noviembre de 2017

LA SOMBRA DEL VIENTO - CARLOS RUIZ ZAFÓN






Hace rato que no dejo la impresión de los textos que recorro, esta vez me demoré algo, porque obviamente hay asuntos que me separan temporalmente de ese paraíso de la palabra escrita, sin embargo hoy deseo escribir en este solitario Blog, las huellas que me deja “La Sombra del viento” de Carlos Ruiz Zafón.


En primer lugar quiero referirme al estilo narrativo del autor, es una narrativa muy elegante, acompañada de una historia bien escrita, la Barcelona de la Guerra Civil Española se dibuja con gran nitidez, y la construcción de los personajes es impecable, en especial Fermín el confidente de Daniel Sempere, diría que es el Sancho del Quijote que se repite una y mil veces en la Literatura, el amigo leal e inseparable con un sentido del humor exquisito pese a las adversidades de la vida, la obra se envuelve en un ambiente macabro de envidias y rencores pasionales, pero sin embargo me llega al tratarse de un escritor sin fama como Julian Carax, finalmente aquel Cementerio de los Libros Olvidados, donde se guarda tantos secretos inconfesables y vidas pasadas, ha sido un verdadero gusto y un gran  placer leer a Carlos Ruiz Zafón.

Algunas líneas de la Sombra del Viento que dejan huella:








LE PETIT OURS DE MONTAGNE








Me gusta tu trajinar.. , esa pasión aventurera que marca tu sangre más profunda, solo aspiro a que te lleve el viento, que te alimente las ansias infinitas de las cumbres inquebrantables, hermanas apacibles de tu voluntad inquieta, escálame también una soledad vencida, dejando la claridad irredenta que nace y muere cada tarde, cada sol, cada vida que vives en esas montañas indómitas, sigue, sigue caminando siempre...

sábado, 9 de septiembre de 2017


Dices que no estoy ,
pero no soy si no estás..
no soy si no vas

A donde voy a ir
si no es al encuentro
con mi esencia que emana de tu mismo ser
Dices que no estoy
pero respiro la inmensidad,
al compás de tu



sábado, 19 de agosto de 2017

GAUDÍ EN LA ORILLA








Nuevamente estremecen al mundo las sombras más siniestras del fanatismo fundamentalista, cuán absurda y compleja es a veces la condición humana sujeta a dogmas miserables, pero vamos.. quien no sabe lo que pasó en la Primera Cruzada ,Urbano II encendió una hoguera bárbara y logró que se llene de sangre "Tierra Santa" pues según el Santo Padre era lícito asesinar a mansalva a todo aquel que no fuese cristiano, llamado sarcásticamente infiel.., como si tuviésemos la potestad de decirle a un hombre en que creer o en que no creer, en fin tiempos aquellos en que occidente propició una carnicería, estas son las consecuencias de la intolerancia sembrada en nombre del mismísimo Dios, hasta cuando esta forma criminal de cobrar ojo por ojo, como si cada átomo humano no naciese de una única y sola fuente de vida , se llame como se llame, nuevamente ... mientras mi guitarra llora dulcemente...   

domingo, 21 de mayo de 2017

WHILE MY GUITAR GENTLY WEEPS









En esta hoja en blanco se agolpan los recuerdos ,
también está el presente,
que dimensiona la realidad,
donde a veces huye el discernimiento como un corcel desbocado,
más tú sigues caminando por una linea de cumbre ,
por un acantilado azul que remueve las entrañas del alma.

Añoro el extraño sosiego de la palabra,
y me alejo de la fantoche  escena que fabrica la política,
de un país que ha parido miseria en pliegues de oropel,
prefiero recostarme en tu regazo,
y soñar
en que eres mía..


  

sábado, 18 de febrero de 2017

MIENTRAS TE ESCRIBO





Mientras te escribo invento letras,
pero me arrastran las olas de tu ser,
y la noche cae haciendo silencios,
privilegiando la esperanza de un nuevo sol.

Dibujar tu nombre..
es cincelar  la piel,
con la suave armonía de tu espacio,
solo yo sé…
que es lícito ansiar la eternidad,
mientras tus latidos,

me llenen de infinito el alma.

sábado, 24 de diciembre de 2016

INICIOS PORTENTOSOS

EL QUIJOTE - 1605

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. 

Miguel de Cervantes




LA REGENTA - 1884

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el Norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina revolando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles.

Leopoldo Alas




CIEN AÑOS DE SOLEDAD - 1967

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y caña brava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos.

Gabriel García Márquez




LA SOMBRA DEL VIENTO - 2001

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.


Carlos Ruiz Zafón


domingo, 18 de diciembre de 2016

TOKIO BLUES






Tokio Blues - Norwegian Wood, es un texto que el autor ha escrito sintiendo letra por letra, todo inicia en aquel avión que aterriza en una ciudad europea y al escuchar aquella bella melodía de Los Beatles, evoca profundos recuerdos de un ayer que duele, de alguna manera es un libro que lo he leído como el lector que va descubriendo la estructura literaria, una demostración de que con pocos personajes se puede elaborar una buena historia, escrita con esa maestría a lo Murakami, la novela genera un sabor algo agridulce y distinto, Naoko que es el centro gravitatorio de la novela, es un ser de una fragilidad extrema el mismo que sucumbe ante la realidad, es en ella donde aparecen descubiertas las mentes que de a poco se pierden en una sociedad fría que las desplaza a un sanatorio y donde pese a intentar hacer un rescate de su salud mental, esta misma sociedad le va colocando un “membrete”, lo que con tanta vehemencia escribe Michel Foucault en su obra “La historia de la locura en la época clásica” y que es muy aplicable a nuestros días, donde la sinrazón social es tan habitual en la medida de que resulta fácil catalogar a una persona en la periferia de lo que comúnmente consideramos “normal” -no sé en nombre de quien- 




Murakami hace gala de su prosa que atrapa y envuelve, el hilo conductor de esta bien escrita novela, es protagonizado por Watanabe aquel hombre joven que aprende a vivir y a crecer en medio de sus contradicciones sumadas a la propia incertidumbre que la vida misma genera, al final la vida debe continuar y todo es un continuo proceso de crecimiento interior, donde el pasado es un elemento esencial que contribuye a la edificación de lo que somos en el presente.


miércoles, 30 de noviembre de 2016

YESTERDAY




  
Voy a construir con tus manos,

una fortaleza inclaudicable,
  
como en el  ayer,  

cuando juntos escribíamos nuestra bitácora de victorias,

recuerdo ahora cuando la felicidad cantaba junto a mí,

en el mar de tu nombre...




sábado, 19 de noviembre de 2016

AMOUR DE L´ ADOLESCENCE





Sara se levanta de su cama y cierra la puerta de la habitación, solo queda un ambiente silente y un desorden generalizado, pervive una pequeña huella de luz que se filtra por una ventanilla de la pared color caoba, el cabello suelto cae sobre su rostro mientras se repite (tengo que hacerlo), solo son unos segundos … , sube a la silla con el cordón del planchador, sus piernas se desvanecen al subir en ese pequeño banco de madera, tiemblan sus finas manos, hace un nudo corredizo en su cuello, lo sujeta, sus últimos pensamientos evocan a sus padres, aquella familia que jamás conoció de verdad, respira intensamente mientras sus lágrimas mojan su rostro, se encuentra al límite , finalmente , se lanza la vacío ,Sara se  ha ido para siempre…


Esa habitación en la que vivió sus años de niña es testigo de esta estampa trágica, su cuerpo suspendido es la muestra terrorífica del abandono, en ella queda su ropa  revuelta sobre la cama, sus pocos útiles de escritorio y su mesita de trabajo en la que un día escribiría una carta a su madre ausente.

domingo, 13 de noviembre de 2016

EL SER





Hoy se me dio por escribir (te),
no hago el intento por describir lo cotidiano,
porque no tiene caso,
no tiene fin,
para mi no tiene importancia casi,
me interesa aquella dicha,
esa luminosidad de tus ojos,
cuando pude mirarte sin interrupciones,
ese ser,
que inicia y termina en ti ..

jueves, 3 de noviembre de 2016

DIVAGANDO









Hoy, un día como tantos, salí a caminar por las solariegas calles de esta ciudad fronteriza, me preguntaba por qué hay una insoslayable reticencia al progreso, pues muy al margen de las condiciones macroeconómicas y de la sabida baja en los precios del petróleo, al caminar pensaba, que pese a todas las limitaciones y al estar cerca de Colombia, la tierra del icono del Boom Latinoamericano, García Márquez  pudo ciertamente influir en la literatura de occidente y del mundo, con su ya afamado Realismo Mágico, siendo así y googleando un poco repasé el texto de Carlos Alberto Montaner “Los latinoamericanos y la cultura occidental” en este texto se redacta como la edificación de la Europa de Occidente, compuesta de raíces latinas,romanas, así como árabes, dejó su marca indeleble en aquella aventura sostenida por los Reyes Católicos y ejecutada por el gran capitán genovés, entiendo que los pueblos de las culturas precolombinas aprendieron a soñar más allá de lo imaginable, pero siempre atados a la realidad y hermanados a su legítima cosmovisión, el latino es un ser soñador per se, y lo es pese a sus precariedades, por eso se hace mágico el instante de recorrer callejuelas tristes donde se escucha el eco esperanzador de los niños jugando descalzos, donde se tararea  una canción para festejar la vida, así la tarde huela a lluvia fresca de abril.