ESTUDIO DEL AMOR ELEMENTAL

Es importante hacer una auto reflexión, retroalimentar, juzgar con coherencia una vez que se ha pasado de la ceguera a la sensatez, por que claro el amor  elemental (enamoramiento) es un estado del alma donde lo que se entiende por racional está ausente, no creo que en este tipo de sentir , exista posibilidad alguna de racionalizar las acciones, estamos absorbidos en el delirio, juzgando desde un sueño que nos  obnubila sin dejarnos siquiera entender lo que somos, y somos tal vez presa de una pasión de la que nos declaramos cautivos, lo deseamos inocentemente hasta el punto de ceder la voluntad al deseo mas atroz.

Erich Fromm en su libro "El arte de amar" dice que el amor no es un sentimiento fácil , se necesita , coraje y disciplina , pues si el amor no es para cualquiera , en consecuencia este amor elemental del que hablo no es amor nivel uno, no es el amor auténtico, es un destello de lo fantasioso, la felicidad perfecta no existe sino una condición menor, ser cuerdo es la parte fundamental de la felicidad, y pisar sobre el suelo a veces es decir  NO  aceptando todo lo que esto implica, el goce es una quimera ,  y el dolor es tan real que de este solo se piensa escapar, en especial cuando este dolor  es  intolerable.

El amor y el enamoramiento no son iguales sin duda, es más nos enamoramos neuronalmente, y rendimos más pero somos más sensibles, y algún momento nos pasa, de lo poco que puedo opinar  neurobiologicamente el amor de mujer y hombre son sentimientos diferentes  pero complementarios.

La dopamina y el amor están interrelacionados, mientras más altos son los niveles  de  dopamina en el cerebro, más extraordinario es todo,  simplemente son neuro endorfinas cerebrales, el amor elemental  es una droga  natural ,temporal y poderosa. 

El amor libera dopamina, serotonina y oxitocina, por eso cuando nos llega el amor elemental nos sentimos en el cielo, y nos creemos invencibles.

Los neuroquímicos del enamoramiento se liberan en grandes cantidades, es literalmente lo que produce un estado de éxtasis, es decir un estado de alucinación mental.

Finalmente tengo que reconocer que el pensamiento cartesiano nos puede salvar de la incomprensión, ayudarnos a ver la luz, no estamos exentos a la toxicidad de los amores elementales, pues pueden provocar más de una herida...  

APOCALYPSE NOW

Todo lo que sucede en el país y en la región, me lleva a un escenario surrealista, pienso en forma paralela en aquellas imágenes de la novela "El corazón de las tinieblas "(Heart of darkness) que en la prosa mágica de Joseph Conrad pudo inspirar aquella obra maestra de la cinematografía bélica con la autoría de Francis Ford Coppola "Apocalypse Now" cinta que  tuve la suerte de ver cuando solo era un adolescente y sinceramente pienso que quería saciar mis inquietudes con un poco de acción en la pantalla grande más allá de comprender su profundo significado.

Debo decir que la novela de Conrad es también a juicio de la crítica, una obra maestra de la literatura universal, pues expresa las contradicciones de la psique humana cuando por azares del destino Occidente se lanzó a crear un colonialismo sin freno, haciendo de los pueblos lejanos del África, su patio trasero privado y donde los gobernantes o monarcas de turno, como el caso de Leopoldo II de Bélgica, llegaron a crear su  genocidio  particular sometiendo a las torturas más crueles a  los habitantes del Kongo Belga, a cambio de extraer los recursos estratégicos que aún posee la región.

La codicia es supongo un pecado capital, pero la torpeza en cambio es un mal mayor en el hecho de que en nuestro país, ciertos grupos de delincuentes transnacionales disfrazados con ideologías trasnochadas, se creen tener patente de corso para intentar incidir de manera delirante sobre el rumbo que debe tomar un Estado soberano, alienando lo inalienable, destruyendo la " Luz de América " con su manipulación enfermiza, sigo pensando que el llamado Sub- Desarrollo entre otras cosas es, una especie de enfermedad mental de algunos sujetos,  se debe dejar la idiotez de destruir la ciudad, seguramente a estos manipulados malandrines, les falta capacidad para debatir con argumentos y apostar a una modernización equilibrada y sostenible, la revolución ahora se hace con las armas del conocimiento, cosa que a algunos parece que les queda demasiado grande. 

Latinoamérica es de TODOS quienes la habitan, ese tejido social fusionado en el mestizaje nos marca sin duda, pero claro en un mundo donde gobierna lo global ,se progresa con educación, no existe otra manera, ya no estamos en el Kongo del siglo XIX, sin embargo nos damos el lujo de guerrear con piedras y palos durante 12 días en un país donde cada hora es imprescindible el trabajo, es necesario producir para salir de a poco de esta crisis profunda.

Solo un ejemplo.., en este Paro Nacional el Ecuador dejó de producir 1,2 millones de barriles de petróleo, es decir 100 millones de dólares, la imagen que se proyecta hacia el exterior es de inestabilidad en todo el sentido de la palabra, de gente que aún sale con palos y piedras a destruir la ciudad y a agravar el problema antes que a tratar de solucionarlo con propuestas creativas en el contexto de un  Diálogo Nacional sin malicia, dónde sí se pondría a prueba la capacidad de liderazgo, y la habilidad política con sentido de país, en donde lo deseable sería que todos los ecuatorianos empujemos en una sola dirección.

Una simple y básica reflexión de lo ocurrido..
Termino con esta frase magistral de Conrad que nos viene bien en este momento de la vida nacional.

"Todas las ambiciones son lícitas, excepto aquellas que elevan las miserias de la humanidad" Joseph Conrad 

LLETRAFERIT

Me quedo en aquel mágico lugar donde mis pocos libros me miran, esperando tener con ellos esa relación casi inexplicable de necesidad insaciable y a doble partida, el de leer y ser leídos y estos días he ido de un lugar a otro por el mundo literario.

EL DIARIO DE ANA FRANK

Lo sigo leyendo.., me genera una paz extraña y benéfica, al saber que una niña de 15 años pudo evocar tanta integridad en medio de una tragedia de tal evergadura que cambió al mundo, un mensaje de absoluta dignidad ante la vida y bueno.., creo que el Mito de Sísifo viene a bien pensando en Albert Camus sobre el hecho de que ante el absurdo de la existencia, debemos intentar desarrollar una actitud de coherencia y encontrar la felicidad así sea como en este caso,  una familia judía encerrada en un ático de aquel edificio donde funcionó Opekta Company, en la Amsterdam ocupada y donde ésta niña incomparable nos enseñó a ser sobre todo personas, en todo el sentido de la palabra, personas más que cualquier otra definición.

MI HEMINGWAY PERSONAL

Este texto introductorio y maravilloso no podía ser escrito por otro sino por un mago de la palabra, y en referencia a uno de sus maestros como el mismo lo manifiesta, me refiero a las palabras que Gabriel García Márquez escribe en relación a los Cuentos Completos de Ernest Hemingway en la traducción de Damian Alou Ramis, pues que evocación tan extraordinaria, me llegó sobre manera el anecdótico avistamiento de Hemingway por parte de Gabo desde una acera a la otra en el Bulevar de Saint Michel en París, él le gritó ¨maeeestrooo¨  y Hemingway solo respondió levantando su mano ¨Adiooós,amigo¨ fue la única vez que se vieron.

EL PRIMER HOMBRE 

Estoy intentando conocer un poco más a Albert Camus, y como Saramago en su niñez, la de Camus fue una época cruenta, se desarrolló en medio de la pobreza y la inclemencia de aquellos inicios del Siglo XX, su padre muere combatiendo en la Batalla del Marne en la Primera Guerra Mundial y su madre una campesina analfabeta y sordomuda, fue quien luchó heroicamente para darle lo necesario para sobrevivir  y así  salir de aquella miseria a la que se vio abocado, los resultados los conoce el mundo, el gran escritor del existencialismo junto con Sartre, recibe el Premio Nobel de Literatura en 1957 y muere de la manera más absurda a los 47 años en un accidente de tránsito en una carrertera de Borgoña.

EL CISNE NEGRO

Mientras exploro a saltos, el libro ¨Viajes con un mapa en blanco¨  de Juan Gabriel Vásquez, a mi humilde opinión un grande de la literatura colombiana de nuestro tiempo, encuentro una definición respecto al Género de la Novela, en relación al escritor  Milan Kundera el cual la llama ¨Sabiduría de la incertidumbre¨ y el Cisne Negro de Nicholas Taleb habla justamente de eso, pero no en términos literarios sino de lo que estamos viviendo en la actualidad,  esos eventos altamente improbables pero que suceden con más frecuencia de la que nuestra propia percepción de la realidad puede entender, ajenos al clásico cálculo de probabilidades, se dan por que en los sistemas del pensamiento humano aparentemente cubiertos por un racionalismo cartesiano existe una fragilidad propia e inevitable que no transita en  lo cotidiano a la luz de nuestra manera a veces ligera de ver el mundo desde una sola perspectiva con huella de lo occidental casi siempre, la eleccón del Donald Trump, el 11-S, la espectacular fuga de ¨El Chapo¨ Guzmán de una cárcel de máxima seguridad en México, son ejemplos de Cisnes Negros que pueden tener efectos en grandes sectores de la población y son eventos tan sorpresivos que no se esperan pero sin embargo suceden,todo es posible, todo...

P.D

Escucho Norwegian Wood a lo Murakami, y en ese Tokio Blues de siempre.. anhelo tu presencia, aquella tormenta cálida y avasalladora que me acaricia el espacio, y en el cual reside mi yo más profundo e indescifrable.   

Lletraferit

SAVAGE GARDEN

He pasado una cálida tarde entre Frida, Alejandra Pizarnik y Silvia Plath, hay una lucidez en esa oscuridad que siempre cae con firmeza en un jardin salvaje, producto de la fusión del amor y la soledad.
Como sucede en estos casos me he apartado con desenfado del día a día  para dar un paseo en el elixir  de estos amores extraños, también estuve recordando a Dina Bellrham, respetando las distancias no está por demás decirlo que encuentro  cierto camino en común a las cuatro.

Sin tus pasos mi vida no va
un claro de luna
que la distancia refleja
un sendero largo e infinito
busco poemas en el lecho de los mares
caracolas huerfanas que suspiran
mientras sucumbe el canto de lo que fue
ahora escondo en letras
el sueño  de tocarte al fin ...

Que me lleve la noche sin más...

 

CAUTIVERIO

Me enfrento a este océano blanco,
y mi alma se llena de dudas,
hoy me hago de aquel niño,
que requiere la protección del padre,
la desgarradura es un abismo,
aquel dolor que no cesa,
aquel paso incauto,
sin recabar en que siempre,
mi corazón se adueña de torceduras,
como si no supiera que al entregarse,
saldrá en hilachas,
el hombre de la trsite figura,
me acompaña a soñar,
pese a los  paisajes solariegos,
debo caminar aunque hoy no quiero..

Estoy perdiendo la facultad de escribir,
tal vez si...

Sueño con irme muy lejos
donde me reciba el olvido..

LADY´S

 Doris Lessing
Piensa mal, pero en todos los casos piensa por ti mismo.

Simone de Beauvoir
Entre dos individuos la armonía nunca viene dada, sino que debe conquistarse indefinidamente.

Viginia Woolf

La vida es un sueño, el despertar es lo que nos mata.

Clarice Lispector
Las personas depositan la idea del pecado en el sexo.Pero es muy inocente e infantil ese pecado. El infierno mismo es el amor.

Susan Sontag
La literatura es libertad

Alejandra Pizarnik
Sensación de estar perdiendo mucha sangre por alguna herida que no ubico.

TARDE DE LLUVIA

El sonido de las gotas al caer..
pienso en esa tarde
y en el poema de Cortázar
"El aplastamiento de las gotas"
no sé con que palabras escribir,
palabras que se pierden/
en una indescriptible ansiedad/
aquella sensación de habitarlo todo/
de creer en todo/
tocar esa bóveda celeste/
en la que se transforma tu propio ser/
y mi pobreza , mi soledad acurrucada en ti/
se vuelve polvo de estrellas en tus manos/
el espacio entre mi precaria humanidad y el cielo/
se hacen nada al contacto de tu piel/
mis días inciertos y tu certidumbre/
esa espada de Damocles/
que significa tu existir/
no hallo otro camino/
solo tú/
lo sabes bien..

LA BALADE

Bien, este no es el texto de Robert Wasler .. en realidad no, creo que ya habrá un momento para hablar de aquello, hoy ha sido un día algo extraño, pasé en la mañana casi sollozando al ver al pueblo venezolano renaciendo a la esperanza de días mejores lo cual me da cierta paz, ahí me enteré por las bondades de la internet de este libro Bolivar y Francisquita a propósito de la carta al filo del sepulcro que el Libertador escribió a su prima Fanny du Villars.

Pensaba absurdamente que Manuela Sáenz fue su gran amor, en fin .. ,y luego me he puesto a revisar un poco de Borges y María Kodama, me ha fascinado escucharla, bueno en verdad es un acto de amor infinito esa relación de estos dos personajes de la literatura respetando la distancia de Borges como escritor universal que dentro de su erudición también trasluce una sencillez propia de su genialidad y con María Kodama igual, pensé tambien en Saramago con Pilar del Río, me parecía verlos..

Me asombró por sobre todo su encuentro tan espontáneo, considerando los 16 años de ella y Borges ya invidente  muchísimo mayor que ella , nunca se separaron luego de conocerse, ella de padre japonés, manifestó su asombro por la Victoria de la Samotracia que está en el Louvre en París , cuando tuve la oportunidad de verla , no la ví por clara ignorancia ante el arte clásico helenístico pero hoy que la nombró Kodama me he detenido a verla (la escultura) y es una obra sobre la que no tengo palabras para describirla más aún considerando que fue hecha en el siglo V A.C , esa ilusión que se crea del vestido mojado en el vientre de la mujer..

Finalmente me quedé pensando en Gota de Cristal y le dije esto:

No sé donde está, ni que hace sin embargo, 
desearía que jamás dejemos de hablar aún corriendo el riesgo de que nos amemos eternamente, 
pero no importa.., 
quisiera que nunca nos dejemos de hablar..

PICCOLA VENEZIA

Hace algunos años leí un texto que tenía como título "Los sueños de Bolívar en la Venezuela de hoy" y en verdad que lo hice en aquel entonces con el simple afán de entender lo que ocurría en este maravilloso país hermano y no con ningún tipo de filiación ideológica en particular, hoy luego de algunos años, solo han transcurrido los días envueltos en el desasociego de un pueblo en busca de su libertad, los dogmas y más aún los dogmas políticos son una de las herramientas más siniestras que envuelven a los pueblos en un camino desolador,  la Pequeña Venecia se encuentra entre las aguas del caos, por que los hombres hemos aceptado arrodillarnos a lo que ciertos falsos mesías han proclamado como justo, no a nombre  de este maravilloso pueblo, sino de protervos intereses de grupo, y no pretendo dorar la píldora de la derecha ni de la izquierda, sino simplemente estrechar la mano de la gente que se gana la vida sin saber de taras asociadas a sofismas escondidos en instancias de poder, escribo por esa  gente sencilla que vió lastimada su esperanza de un amanecer digno para sus hijos y no le quedó otra alternativa que buscar otras tierras para lograr la supervivencia de los suyos, saludo con admiración infinita al venezolano que se la juega por mantenerse vivo, por  esos hombres y mujeres que nunca han dudado en levantar a su terruño del acoso cruel de quienes en la ignominia están devastando lo que un día fue luz para toda América y que la historia ha reconocido al haber vencido al yugo y la esclavitud, los sueños de Bolívar no están en la politiquería ridícula y chabacana, me atrevo a decir que esos sueños están en la posibilidad de que la gente tenga derecho a ganarse el pan de cada día de acuerdo a su esfuerzo cotidiano, es decir que se edifique ciertamente el respeto a la vida , que se construya la convivencia democrática entre hermanos, que se haga país..

VEN

El sol cae sobre mi,
me incinera la ausencia de tu alma inquieta/
caminar sobre cristales rotos/
es lo que deja aquella estela de tu aliento/

Me pregunto cuándo,
dónde  vive tu cercanía/
no sé si esto.../
sea algo que pueda tolerar mi corazón/
sediento de tu voz ,de tu vida...

Ven, no me dejes naufragar/
que mi soledad es una deidad/
en  los mares de nostalgia/

Quiero acurrucarme en tus brazos/
como un niño extraviado..

Ven ...


  

PIEL HABITADA

Te quedas en mi piel,
cada vez que te vas, 
las huellas de tus ansias me habitan todo,
pero luego huyes.. 
te desintegras en las noches estrelladas,
donde la razón es un mendigo suplicante,
y solo queda el pequeño placer,
de saberse en soledad...

Me pregunto si en realidad huyes de mi, 
o escapas de ti,
yo me aferro al mañana, 
al rincón donde nace la esperanza,
lejos del vacío que dejan tus caricias de fuego,
navego al norte,
al encuentro conmigo mismo,
siempre a mi verdad,
siempre... 


Gota de Cristal...

TODAS LAS PALABRAS

Aquí en este fondo blanco se deslizan los intentos por ordenar una batalla literal,aquellos amores furtivos, aquellas  marcas insustituibles, que no hacen sino decirnos que la vida continúa, hoy pensaba que más allá de esos destellos luminosos que nos da y nos deja el amor, para mi lo único que está al final del camino es esto, un fondo blanco con palabras que se juntan, se arremolinan para formar versos, canciones y cuentos, por que no nos basta con lo que tenemos, siempre queremos soñar más allá de lo posible, y los sueños son eso en parte, ir donde en la realidad no es posible ir ..
Si hay algo que no dejaré de hacer , que no puedo dejar de hacer es esto, encontrarme conmigo mismo a través de la palabra escrita, un juego mágico de posibilidades , un caos  develado en el misterio que trasciende en armonía.
Pasarán  los sentires intensos, los desvelos, la pasión que lo incinera todo en un juego sagrado y a veces inaudito como inolvidable, pero no llega a ser la paz que nace cuando las palabras navegan un norte en la razón. 

Quién eres ?
Quien abrió la puerta de este laberinto.. , hacia dónde se desencadenan estas poderosas fuerzas con la que has aparecido, dónde romperán las olas de  tu osadía silenciosa y vivificante que me llena de paz y me desconcierta al mismo tiempo..

Por qué de pronto es tu ausencia la que se me clava en lo más hondo, quiero continuar en este letargo de no verte, para no percatarme de que existes, pues se que vives , ríes y llenas  mi corazón, sin embargo me conformo y celebro el fondo de esta página en blanco, comulgo con la palabra, como la lealtad que me abraza sin un tiempo, sin un límite que deja caer la eternidad.

LE RÊVE DU DIMANCH

Te exploro en lo profundo, 
en esa incertidumbre, 
que exhala el incienso de tus lágrimas, 
mi crisálida de miel. 

Céname, con tus ganas...
en las que avizoro la mansedumbre más ignota,
deja que la rebeldía de tu vientre, 
se apodere de mi asombro.

Que la paz me sobrevenga, 
luego de batallar incansable en tus rincones,
donde tu deseo, 
nos arrulla en silencio cada tarde. 

(ensueño dominical)
   

REFUGIO DE SOL

Tu ausencia, 
oquedad intempestiva e invasora. 

Sentirte sin tocarte.. 
no es sino perpetuar esta sed insaciable de ti, 
(solo de ti)
eres el refugio de sol, 
en cual claudican mis razones.

Ayúdame, y ciérrame los labios con un beso...
para decir NO 
abrazando el SI de siempre 
lo sabes..
te clavaste profundo en mi sentir..

Ahora dime tú,
cómo se escapa a este diluvio de recuerdos.

GOTA DE CRISTAL

Algo debe haberle sucedido a mi alma/
no encuentro sosiego sin tu presencia que me hechiza/
me rebasa tu inocente candidez/
esa luz de tus ojos que aviva mis días/
me pregunto.. 
a dónde va mi corazón/
a dónde se enfilan mis ansias/
extravío/
dulce camino de lo inexplicable/
tú..

MANANTIAL

Cuando pienso en ti, las palabras viven,

Inspiran, expiran,

Discurren como el manantial entre las rocas… 

TRAVESÍA

Está por finalizar el año y entre mis intenciones como las de muchos, está el hacer un balance y desarrollar ideas para un nuevo desafío, entre otras cosas personalmente estoy a las puertas del medio siglo también y creo que se debe hacer un giro de timón en este navío llamado “Yo”, pues ahora soy más cauto en el trato que le doy al tiempo, como les digo a mis hijos.. , uno de los recursos más preciados es lo que "El Cronos" nos proporciona y más cuando se ha pasado media centuria casi sin darme cuenta, en fin simplemente estoy aquí tecleando unas líneas y rompiendo el silencio del alma.

Al ingresar a la pantalla de esta página en blanco, pasé por mi escritorio electrónico, ordenando algo de información que la tenía dispersa, me percato entonces de la cantidad de información que se descarga día a día, alguna es importante, otra es imprescindible y otra está allí simplemente haciendo un bulto sin razón, en una carpeta que he titulado “Leer por gusto” hay varios textos:

• La Carretera de Cormac MacCarthy
• Luz de Agosto de William Faulkner
• El Sexo y el Espanto de Pascal Quignard
• Viviendo en el final de los tiempos de Slajov Zizek

En estos textos puedo pasar todo el año que viene, simplemente dejarlos como un adorno en la carpeta electrónica o leerlos con voracidad por algún interés personal, mientras en el tablero de esta misma mesa están los libros físicos de "Las Correcciones" de Jonathan Franzen y El Canon de la Novela de "Harold Bloom", pues es tan simple acceder a la información que sencillamente nos atiborramos de ella, para colmo al teclear estas ideas me interrumpe una llamada con número desconocido que me interroga si deseo acceder a una promoción de Servicios Exequiales, la persona que me habla conoce mis nombres y apellidos, lo recita y pregunta si soy yo aquel sujeto que pronuncia, a continuación me ofrece un sin número servicios sobre los que realmente no tengo el más mínimo interés ..    

De pronto, intento comprender este mundo en pocas palabras, hoy el tiempo está definido de una manera diferente al que solía vivir en mi adolescencia, nada de esto llegaba a tanta velocidad y podía caminar por la calle fijándome en lo increíble que era en un momento dado, dejarme abrazar por la sombra de un árbol frondoso en un día de verano, darme todo el tiempo del mundo para internarme en la expresión casi inaudita que brota de la belleza de tus ojos, tu candidez y la mía, confundidas en el aire tibio que levantaba lentamente las ramas de aquel arupo  y que diluía con desenfado sus hermosas flores violetas, sobre la sencillez de nuestras almas desnudas…

Pero no fue.., y ahora hay que mirar adelante, saber que prácticamente pasamos de un mundo a otro casi sin darnos cuenta.. y hay que tomar nuestro equipaje para emprender un nuevo tramo de esta travesía llamada "Vida" por ahora anhelo disfrutar cada segundo de mi vida, aceptando lo que ha transcurrido, deletreando cada día la palabra “Humildad” para que se haga más llevadero el trajinar de la cotidianidad que a veces nos atormenta con tantas responsabilidades, manteniendo en el horizonte los sueños que aún permanecen y renaciendo sin dudar las nuevas esperanzas, deseando ser, más que parecer, alimentando de vez en vez aquel silencio que deja escuchar una voz interior que dice “Sigue adelante no te detengas”

LA SOMBRA DEL VIENTO - CARLOS RUIZ ZAFÓN

Hace rato que no dejo la impresión de los textos que recorro, esta vez me demoré algo, porque obviamente hay asuntos que me separan temporalmente de ese paraíso de la palabra escrita, sin embargo hoy deseo escribir en este solitario Blog, las huellas que me deja “La Sombra del viento” de Carlos Ruiz Zafón.

En primer lugar quiero referirme al estilo narrativo del autor, es una narrativa muy elegante, acompañada de una historia bien escrita, la Barcelona de la Guerra Civil Española se dibuja con gran nitidez, y la construcción de los personajes es impecable, en especial Fermín el confidente de Daniel Sempere, diría que es el Sancho del Quijote que se repite una y mil veces en la Literatura, el amigo leal e inseparable con un sentido del humor exquisito pese a las adversidades de la vida, la obra se envuelve en un ambiente macabro de envidias y rencores pasionales, pero sin embargo me llega al tratarse de un escritor sin fama como Julian Carax, finalmente aquel Cementerio de los Libros Olvidados, donde se guarda tantos secretos inconfesables y vidas pasadas, ha sido un verdadero gusto y un gran  placer leer a Carlos Ruiz Zafón.

Algunas líneas de la Sombra del Viento que dejan huella:

LE PETIT OURS DE MONTAGNE

Me gusta tu trajinar.. , esa pasión aventurera que marca tu sangre más profunda, solo aspiro a que te lleve el viento, que te alimente las ansias infinitas de las cumbres inquebrantables, hermanas apacibles de tu voluntad inquieta, escálame también una soledad vencida, dejando la claridad irredenta que nace y muere cada tarde, cada sol, cada vida que vives en esas montañas indómitas, sigue, sigue caminando siempre...

Dices que no estoy ,
pero no soy si no estás..
no soy si no vas

A donde voy a ir
si no es al encuentro
con mi esencia que emana de tu mismo ser
Dices que no estoy
pero respiro la inmensidad,
al compás de tu

GAUDÍ EN LA ORILLA

Nuevamente estremecen al mundo las sombras más siniestras del fanatismo fundamentalista, cuán absurda y compleja es a veces la condición humana sujeta a dogmas miserables, pero vamos.. quien no sabe lo que pasó en la Primera Cruzada ,Urbano II encendió una hoguera bárbara y logró que se llene de sangre "Tierra Santa" pues según el Santo Padre era lícito asesinar a mansalva a todo aquel que no fuese cristiano, llamado sarcásticamente infiel.., como si tuviésemos la potestad de decirle a un hombre en que creer o en que no creer, en fin tiempos aquellos en que occidente propició una carnicería, estas son las consecuencias de la intolerancia sembrada en nombre del mismísimo Dios, hasta cuando esta forma criminal de cobrar ojo por ojo, como si cada átomo humano no naciese de una única y sola fuente de vida , se llame como se llame, nuevamente ... mientras mi guitarra llora dulcemente...   

WHILE MY GUITAR GENTLY WEEPS

En esta hoja en blanco se agolpan los recuerdos ,
también está el presente,
que dimensiona la realidad,
donde a veces huye el discernimiento como un corcel desbocado,
más tú sigues caminando por una linea de cumbre ,
por un acantilado azul que remueve las entrañas del alma.

Añoro el extraño sosiego de la palabra,
y me alejo de la fantoche  escena que fabrica la política,
de un país que ha parido miseria en pliegues de oropel,
prefiero recostarme en tu regazo,
y soñar
en que eres mía..


  

MIENTRAS TE ESCRIBO

Mientras te escribo invento letras,

pero me arrastran las olas de tu ser,

y la noche cae haciendo silencios,

privilegiando la esperanza de un nuevo sol.

Dibujar tu nombre..

es cincelar  la piel,

con la suave armonía de tu espacio,

solo yo sé…

que es lícito ansiar la eternidad,

mientras tus latidos,

me llenen de infinito el alma.

INICIOS PORTENTOSOS

EL QUIJOTE - 1605

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. 

Miguel de Cervantes

LA REGENTA - 1884

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el Norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina revolando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles.

Leopoldo Alas

CIEN AÑOS DE SOLEDAD - 1967

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y caña brava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos.

Gabriel García Márquez

LA SOMBRA DEL VIENTO - 2001

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.

Carlos Ruiz Zafón

TOKIO BLUES

Tokio Blues - Norwegian Wood, es un texto que el autor ha escrito sintiendo letra por letra, todo inicia en aquel avión que aterriza en una ciudad europea y al escuchar aquella bella melodía de Los Beatles, evoca profundos recuerdos de un ayer que duele, de alguna manera es un libro que lo he leído como el lector que va descubriendo la estructura literaria, una demostración de que con pocos personajes se puede elaborar una buena historia, escrita con esa maestría a lo Murakami, la novela genera un sabor algo agridulce y distinto, Naoko que es el centro gravitatorio de la novela, es un ser de una fragilidad extrema el mismo que sucumbe ante la realidad, es en ella donde aparecen descubiertas las mentes que de a poco se pierden en una sociedad fría que las desplaza a un sanatorio y donde pese a intentar hacer un rescate de su salud mental, esta misma sociedad le va colocando un “membrete”, lo que con tanta vehemencia escribe Michel Foucault en su obra “La historia de la locura en la época clásica” y que es muy aplicable a nuestros días, donde la sinrazón social es tan habitual en la medida de que resulta fácil catalogar a una persona en la periferia de lo que comúnmente consideramos “normal” -no sé en nombre de quien- 

Murakami hace gala de su prosa que atrapa y envuelve, el hilo conductor de esta bien escrita novela, es protagonizado por Watanabe aquel hombre joven que aprende a vivir y a crecer en medio de sus contradicciones sumadas a la propia incertidumbre que la vida misma genera, al final la vida debe continuar y todo es un continuo proceso de crecimiento interior, donde el pasado es un elemento esencial que contribuye a la edificación de lo que somos en el presente.