La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

jueves, 9 de julio de 2015

DESDE LA MEMORIA
















Una paradoja se descubre en mis palabras
éstas  nacen mientras tu cercanía muere..
tu estrella muere..
el agua fluye cuando se desvanece tu voz
y me descubro en la memoria de los días
en aquel abismo indefinible de tu ausencia.

Reconozco aquel silencio ,es el mismo de ayer ..
sus aterradoras huellas te delatan
el pragmatismo frío te congela
naufragando estancias innombrables.      

Yo ..
te miro con el alma acariciada
en los colores del viento en primavera
no me pidas que deje este rincón
no podría dejar de derramar delirios
aunque el único refugio que sugieres  


es una soledad acompañada. 

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