La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

miércoles, 5 de noviembre de 2008

PEQUEÑA LUZ DE OTOÑO



Mi realidad se adormece en la cordura boreal que emana de tu voz irremplazable.

Allí estas tú ,yo por mi parte me interno siempre en ese hermoso paraje de tu sencillez, ese valor , esa virtud , ese exquisito sentido de lo humano que se trasmite y que se palpa a través de esa presencia esperada ansiosamente .

Solo deseo mantener ese instante mágico en un espacio de la infancia donde el egoísmo es solo un imposible, que viva en esa sinceridad que hoy cubre la  ausencia, la ausencia profunda, irremediablemente vital.

Me anima encontrarte en el fulgor de esa pequeña luz de otoño, donde cada hoja que cae me recuerda a tus latidos.

Respiro profundo deseando inhalar con ansias el aire fresco que me da la  vida, como la esencia transparente de tu paz.

Que se impregne en mi piel, el rocío de tus lágrimas distantes y así podré mirar en el ocaso de la tarde,
 los dos caminos que se juntan  en la sublime eternidad.

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