La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges

jueves, 15 de enero de 2009

Escritora en soledad

Aquellas lágrimas son letras empapadas en tu angustia
Tu soledad divaga como un lobo estepario
Deja ahora que tus fantasmas regresen a su lecho
No camines más hacia el silencio
Los hijos de la pradera añoran tu sonrisa en muchedumbre
Más sin embargo tu palabra…
Ah sí, tu palabra
Luz inextinguible, luciérnaga recóndita es tu palabra
Saeta incendiaria en aquel témpano de dudas
Que tus alas de oropel habiten siempre a la sombra de la gloria
Crisálida trémula y serenidad en capullo
Tu palabra es alimento de mi vida.

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