Para mí, escribir no es una cuestión de libre albedrío, es un acto de supervivencia .
Paul Auster

miércoles, 5 de octubre de 2011

BARLOVENTO






Me gusta cuando el viento


choca contra mi rostro y acaricia mis sueños (sé que te agradaba también ..)



Pienso en lo mucho o poco que pude hacer

para sostener entre mis manos

aquella bóveda celeste

que nos fundía en la inocencia.



Sin pensar en el mañana,

aún considero que fue bueno

darte todo

sin pedir a cambio nada.



Aún puedo sentir

el espíritu del viento

 hinchando las velas

para enfrentar el  tiempo  y  las  tormentas.



miércoles, 21 de septiembre de 2011

Je t'aime



Yo te vivo
desde la lluvia incesante de mis días
en la morada de  los sueños cumplidos
con el silencio de las olas tardías,
en   la paz de las montañas erguidas.

Víveme tú..
 al nacer de cada día
en el horizonte  de tu mirada serena
y al sentir de cada aliento.

martes, 13 de septiembre de 2011

ERES





Cuantas huellas, cuantas almas..


 vuelan dispersas en esa densidad celeste que desdibuja tu misterio

Eres,

sin duda fuiste, sin duda naces

sin duda , dudas..

yo espero verte allí,

donde muere la tarde.

sábado, 20 de agosto de 2011

MADRUGADA



Desnudo soñado una noche solar.




He yacido días animales.



El viento y la lluvia me borraron



como a un fuego, como a un poema



escrito en un muro.

-------------------------------------------  ALEJANDRA PIZARNIK
 
 
Mis horas se hallan incrustadas en este laberinto  de silencio
         tu noche se hace noche en mi delirio
           tu mirada calla
               mi palabra se ha extraviado al buscarte...
 
PF

martes, 2 de agosto de 2011

ANTE EL DOLOR DE LOS DEMÁS





Buscando en la librería a la que suelo concurrir  , confundiéndome con ese ambiente que nos  invita en forma permanente a la reflexión me di un pequeño tiempo  para iniciar la lectura del sencillo  pero substancioso libro “Ante el dolor de los demás” de Susan  Sontag , creo que se puede debatir mucho el tema , pero en resumen nos trae a colación , un estado digo yo, un tanto patológico de esta sociedad postmoderna en la que la imagen pretende construir una "realidad" que no pasa de ser un acto mediático y que sin más,  raya  en un planificado escándalo cubierto de un morbo insuperable, en la medida que estas gráficas  que contienen violencia y expuestas sin control en los medios de comunicación nos producen estupor en  tanto se acercan solo al comentario momentáneo , a la opinión trivial , porque  claro están distantes a nuestro contexto personal , y porque seguro estoy que si vemos las atrocidades fotografiadas  - no solo de los conflictos y las miserias humanas- y llevan en sí ,plasmado el dolor de nuestra sangre , de nuestros hijos , esto no se quedaría en un simple comentario , el ser humano indiscutiblemente es un ser contradictorio , puede llegar a la irracionalidad en cuestión de segundos , y desencadenar su  odio sin reparos por las causas más inverosímiles , no obstante el texto de Susan Sontag apunta a despertarnos de ese letargo gris que nos aleja del dolor ajeno, por que la imagen violenta  se ha ido convirtiendo de a poco en un artículo de consumo al que le vamos perdiendo una  sensibilidad humana tan básica y más que todo se desvanece paulatinamente la  habilidad vital  de generar un acto de reflexión  en el corazón mismo de esa imagen , la imagen debe ser leída , la imagen debe ser pensada en su esencia  , y producto de este proceso debería nacer un acto de reivindicación  con nosotros mismos , desde nosotros mismos hacia los demás  , siempre me refiero y recuerdo  al  Mayo del 68 como un instante en que los movimientos sociales tienen su efecto de lucha en esta colectividad hoy llamada aldea global , y hoy como ayer  sitiada por los atropellos de un poder mediático  que no ha dejado de ser  la fruta apetecida de grupos dominantes que no creen  en los valores  esenciales  de  la condición humana ,  grupos para los cuales el único lenguaje es y será el de  la violencia en todas sus manifestaciones  , y claro hay que resistir desde esos movimientos sociales a este macabro plan de deshumanizar  nuestros sentidos , posiblemente es allí donde la ciencia enmarcada en la ética ,  y las artes en general  juegan un papel liberador , creo justo y necesario hacer con nuestra sencilla opinión cada vez un pequeño aporte para despertar a una forma distinta y  más humana  de interpretar  lo que hoy por hoy nos está sumiendo en la inconsciencia .



"Es imposible echar una ojeada a cualquier periódico, no importa de qué día, mes o año, y no encontrar en cada línea las huellas más terribles de la perversidad humana... Todos los periódicos, de la primera a la última línea, no son más que una sarta de horrores. Guerras, crímenes, hurtos, lascivias, torturas; los hechos malévolos de los príncipes, de las naciones, de los individuos: una orgía de la atrocidad universal. Y con ese aperitivo repugnante el hombre civilizado riega su comida matutina."

Charles Baudelaire


domingo, 31 de julio de 2011

ESTUDIO DEL EROTISMO





Solo,
me lleno de tus ojos que me arrastran al confín de tus caderas,
me diluyo con el mundo en esta ironía de lo efímero,
haciendo entre mis manos tu cuerpo
para ver solo en mis profundos sueños
aquello que lleva un nombre sin tiempo.

Me consumo desde siempre en ese  espejismo  sumergido de tu boca
y abrazo con  mis fuerzas
aquella  voluntad  de transgredir aquel  orden que invoca la razón.

Oh  Dios …
, deseo  no terminar este deseo incontenible,
este  querer transformarnos 
de la nada al infinito en  un viaje sin retorno.

Vuelo libre a  esta muerte transitoria,
a ese respirar entrecortado por el deseo indeclinable ,
anhelando en ti
hacer de la vida una eternidad.



(Escribí este texto envuelto en  los intensos latidos y  el pensamiento de  Georges Bataille )

sábado, 2 de julio de 2011

PEQUEÑO GORRIÓN




Pretendía desde hace algunos días leer el “Ensayo sobre la Servidumbre Voluntaria” de Étienne de La Boétie , creo que el tema de la libertad es interminable para nosotros, los simples mortales que la verdad sea dicha nos pasamos la vida inventando de todo para edificar cárceles en medio de la más nombrada y “pomposa” democracia , popular como es en Occidente no deja de sacudirnos la injusticia y la ceguera crónica en la que vivimos desde su creación en Atenas hasta nuestros días , pues solo va quedando lo mismo de siempre (ricos más ricos , pobres más pobres y un planeta enfermo) ,y este no es para nada un texto que hace prevalecer a la Izquierda ni nada por el estilo, la política politiquera me produce repulsión por decirlo menos, pero en fin …,prefiero entonces recostarme con desenfado para escuchar a Edith Piaff (Piaff significa pequeño gorrión) ,para sentir su intensa voz , para pensar en ella como un ser humano que se libera de la más clara miseria y vuelve a caer en ella al tenor de su condición humana, pero que no obstante de aquello deja en el mundo un destello de luz sobre quienes caminamos todos los días por esta descosida realidad donde impera la más fastuosa hipocresía, como no pensar en esta mujer que criada por prostitutas y adicta a la morfina llegó a tener el corazón de Francia en sus manos , si el mismísimo Marlon Brando bebió de su dulce boca , cuantas caídas , cuanto valor para sostener su vida desde su nacimiento en plena calle debajo de una farola frente al número 72 de la Rue de Belleville en París , lugar donde llegó a la vida cuando su madre dio a luz ayudada por un gendarme .

Por eso y por más, tengo el privilegio de colocar en el reproductor de este blog el tema Non, je ne regrette rien (segundo tema), canción que me lleva siempre hacia su vida y hacia su increíble historia.

miércoles, 29 de junio de 2011

DELIRIO INADVERTIDO




Podríamos detener el silencio de las profundidades


con tus besos de agua viva que me surcan todo ,

y esos ojos mares..

avivan la dulce calma que no se nombra.


lunes, 6 de junio de 2011

RENACER






Busco a la que fue (busco a la que es..)

busco en los deseos delirantes ,

en los juicios irrevocables que dejaron estas huellas indelebles,

en las tardes ,en las noches ,

y en un septiembre que se deshoja en estos versos ..



aquel septiembre  , nacías en mi

para morir cada día sin ti ,

quiero volver a nacer cada segundo,

en todos mis latidos que anticipan tu existencia.





Tú, vives prendida a una identidad nocturna,

y que inocentemente …

la considero mía .


jueves, 2 de junio de 2011

ES (Por Sintagma in blue)







YO soy la que soy ..... [o no soy]


moldeada en mí

a mi imagen y semejanza





espejo y sombra

entre lo puro y lo impuro

entre las manos vacías

[o]

en la abundancia de ti ...... [de cualquier nombre]





YO soy la que soy

la amada y la desamada

la desarmada

descarriada tiniebla olvidando





soy palabra en un balcón

sólo la palabra



Tomado de :
http://sintagmainblue.blogspot.com/
 
Con la gentileza de la autora publico estos versos con el gratificante sentimiento de disfrutar de una poesía que me atrae mucho  por su  composición y la sensible armonía de sus letras.

sábado, 21 de mayo de 2011

CONFESIÓN








No creo en los confesionarios..


no hay persona a quien pueda rendirme en una erupción de mi “yo”

todo queda fundido en un magma de súbita ausencia.


Debo estar enloqueciendo….

el mundo naufraga en la superflua cotidianidad vestida de gala (puta realidad..)

sobre

v

i

v

o

en este trono de metáforas,

que divagan como crisálidas fugitivas

construyendo palabras, rebuscando versos,

intentando coronar el amanecer

que para el resto no es más que un interludio entre tormentas

soy

y he de ser, el ser que cambia como todo, como todos..



nada eterno..

pero vivo ahora.

viernes, 20 de mayo de 2011

EN TU SILENCIO




Me uno a este mundo a veces incomprensible , a veces insaciable ..


no deja de hacer sentir en mí la duda y el deseo de ser parte de tu piel,

desearía hablar entre tu voz y redimirme en el sentido de tus palabras

vivir en tu silencio, en aquel que te respira con un aliento de esperanza.

lunes, 16 de mayo de 2011

Soy




Soy para ti la  paz  transitoria  que devora  el tiempo,  la calma que  se diluye en un universo  de palabras errantes, como las notas sublimes que dejó  un viejo piano olvidado en el desván.

viernes, 6 de mayo de 2011

LA NADA





Solo vuelo,


solo vuelvo a Pizarnik para abrazar ese destello de versos sin nombre

que se aniquilan a causa de los que no supieron entender el aura de un alma que difiere.



Cruel abismo que nace de la nada,

y no deja de provocarme estupor el espejismo manso de un quijote en la llanura.



Me sangra de vacío el alma,
hoy me recorren  solo despojos

después de haber creído

en nada..

+ hoy

me reconozco en el fin,
para reafirmarme en el alba que vendrá..

lunes, 2 de mayo de 2011

REFUGIO BLANCO




Estoy aquí , en  la  morada que sigue siendo  tu paraíso eterno, solo escucho el tic-tac del antiguo reloj que vi  desde niño en nuestra casa, ahora siento  que vives en estas flores, en estos árboles y  en el tibio sol de la mañana , espero que el silencio me traiga la paz de tu semblante altivo, quiero  disfrutar de la singular riqueza que emana de este refugio blanco, de la dulzura de los frutos de la tierra, en la que tus manos sembraron la esperanza que me  abraza  para sentir la certeza de tus pasos  .

miércoles, 20 de abril de 2011

LA LOCA DE LA CASA



Pocas oportunidades  tengo la suerte y la  voluntad para leer un libro dos veces , siempre hay razones de sobra para decidir tal  asunto (  es que  a veces pensamos que si no leemos el último grito de la moda en narrativa no estamos en  onda), pues en este caso debe ser  la forma de narrar y de expresar las propias ideas que  me ha parecido tan sincera y a la vez tan deliciosa la lectura, que he vuelto tras las letras de Rosa Montero en “La Loca de la Casa” título tomado  en base a las palabras de Santa Teresa de Jesús al referirse a la imaginación , en verdad me gustó y me gusta mucho, hay una habilidad extraordinaria en fusionar  el ensayo literario , las anécdotas, y la apreciación personal sobre lo que significa “ser escritor” pues  se habla desde Cervantes hasta Proust , pero con una sutileza y sencillez que desearía que nunca termine la lectura de este pequeño y exquisito  libro , destaco sobre todo la naturalidad con que se juzgan los hechos  , los criterios ,las posturas  sin pasiones desmedidas , dejando ver lo que lleva el alma de quien considera a  la literatura como parte si misma y de cada segundo de su vida.

lunes, 11 de abril de 2011

MIENTRAS SUEÑO





El agua escapa libérrima entre mis manos,


que resignadas no pueden más que aceptar un imposible.

Segundos que pasan sin dar una sola mirada atrás,

y el reloj colgado en la pared,

es un caminante que agita sus brazos inexorables.

No sé  por qué esta tarde gris, me recuerda las huellas que ayer dejamos juntos en la arena.

El inevitable transcurrir..

celebra hoy  el paso a una eternidad que se convierte en sueño recurrente.



Mientras pienso,
mientras sueño despierto,
me aproximo  como un  frágil velero al horizonte.

Hacia ese sol que cae ,
a esa intermitencia azul  que corre violenta por nuestros orígenes.

domingo, 10 de abril de 2011

ÉTICA DE LA INTERDEPENDENCIA - ADELA CORTINA



«Las personas somos –todas- radicalmente dependientes. Es verdad que en la cultura occidental hemos ocultado cosa tan obvia, por admiración hacia esa otra capacidad nuestra, la autonomía, que los individuos y los pueblos persiguen como una aspiración... Y, sin embargo, a cada persona acompañan desde la raíz la inevitable dependencia y la aspiración a la autonomía, la vulnerabilidad y la capacidad de hacer la propia vida.


Por eso, curiosamente, la única forma humana de conquistar una cierta independencia es la práctica de la interdependencia. Parece un juego de palabras, pero no lo es. Es el sueño de los viejos anarquistas, el apoyo mutuo, que hace progresar a los individuos y a las especies. El sueño cristiano y socialista de la solidaridad»



Adela Cortina. “Ética de la dependencia”. EL PAÍS, 6-9-2008, pg. 21.



viernes, 11 de marzo de 2011

TUS CAMINOS




Esta historia.. , hoy se ha incrustado en mi piel , veo , siento, y hasta en ese egoísmo silvestre que te cubre no dejas de salpicar tu inquietud apasionada de llegar al atardecer, donde solo existe una realidad mutua e invensible .

Me pregunto lo que buscas en mi , me pregunto lo que buscas en ti , caminas siempre por esa libertad que te mantiene cautiva en el horizonte de cada suspiro que exhalas al llegar a la cumbre de tus deseos , yo te recibo en mi lecho extraviado que es el tuyo , en mi ansioso y solitario trajinar por la aurora de tus días.


lunes, 7 de marzo de 2011

EN EL MUNDO







Las  horas  devoran aquella frialdad con la que el mundo ve pasar una tarde cualquiera,
sabiendo que en las latitudes arenosas del tiempo
se desangra la inocencia. 


En mi mundo  he recordado en estos días "La sala número seis" de A.Chéjov ,
seres que deambulan sin sentir , en sus  miradas  se pierde
una luz que no fue cobijada por la esperanza.

Hay cosas de verdad innombrables , y mis palabras poco o nada pueden hacer por expresar  lo que el hombre nunca  ha querido ver .

Pisoteamos la vida.. , todos los días , a cada instante , y de muchas formas.., en este nuestro mundo.

Qué  poesía puede caber en este instante  donde todo se hace nada en nuestras manos .


miércoles, 2 de marzo de 2011

EL AMOR DE GADAFI

A veces nos aventuramos a pronunciar te quiero sin saber lo que realmente puede significar esto , parece ser que cada vez lo afectivo , lo emotivo va siendo de un uso tan temporal , tan transitorio , tan light , queremos por un momento y al siguiente ya nos olvidamos de lo que significa querer, qué es lo que decimos querer...? , besos , abrazos , caricias .., o queremos ser incondicionales con aquella o aquel a quien decimos "te quiero" , esa es la parte que no funciona , el momento en que tenemos que ponernos en el lugar de los demás , en que tenemos que ariesgar por los demás , el momento que en que tengamos que dejar de lado nuestras propias aspiraciones para ir junto a aquel o aquella persona a la que decimos "te quiero" sin saber a veces lo que significa esta simple pero tan profunda frase , en verdad querer no es lo que usualmente significa , es apetecer , o desear en su significado literal pero ..., querer en términos de una relación de afecto es amar , no puede haber amor a medias tintas , o amas o no amas , a medias ya no es amor y no es querer tampoco , se me viene a la mente lo que acaba de decir Gadafi en Libia,que el pueblo lo ama.. , que disparate , que forma de amor tan absurda(lo digo por Gadafi más no por el pueblo Libio que ha dado una demostración de sana rebeldía ante los neofascismos instaurados en oriente) , tan vacía de el más mínimo sentido de reflexión , existe en este caso un analfabetismo emocional y social que impresiona a todos , que difícil es desperenderse de nuestros intereses y apetencias para hacer valer ese "te quiero" dicho en este caso  sin un pequeño latido de la consciencia , que complicado para este dictadorzuelo es dejar de lado sus protervos deseos de gloria y de poder, y amar verdaderamente a su pueblo librándolo de su abominable régimen , es por ello que cuando pronunciamos estas palabras debemos hacer un resumen interior y concluir si en realidad es justo pronunciarlas , supongo que en estos casos el silencio es mil veces mejor recibido.

Pablo Racines 3 marzo 2011 , 11,38 hrs

miércoles, 23 de febrero de 2011

ENTREVISTA POR ROCÍO L´AMAR

La relación con el mundo deja en el creador una impronta, unos niveles de «sedimentos» histórico-culturales que de modo inconsciente se harán presentes, tomarán forma «poética» en su momento, no en una forma deliberada, sino de la manera como lo ha expuesto José Ángel Valente, que el poeta no opera en «ese conocimiento previo del material de la experiencia, sino que ese conocimiento se produce en el mismo proceso creador».


Hay quienes piensan que la poesía existencialista es transcribir filosofía en los poemas.

Mi poesía no es «filosófica» es «poética», decía HumbertoDíaz-Casanueva, poeta chileno, en tanto que trata de referirse a todo lo que es fundamental para la revelación de una parte del misterio de la existencia humana... no hay sofisticaciones en mi poesía sino austeridad, un ilimitado océano oscuro de la conciencia humana, ese haz de contradicciones y paradojas que constituyen este hombre un poco fantasma que somos. Cuando abandoné toda fe y todo dogma… quedé entonces como un hombre agónico (en el sentido de Unamuno). Frente a un Dios muerto (en el sentido de Nietzsche), y vi la vida y la muerte sólo como saltos al vacío. ¿No te parece que, al margen de cualquier filosofía, debería escrutarse al poeta hasta conocer su concepción del mundo, del ser y de la muerte?

Parafraseando a Alejandra Pizarnik, porque se me presentó esta imagen, sin maquillar las palabras, pues pienso que hay más misterio poético de esta forma, a rostro limpio, -y porque creo que en eso coincidiremos con nuestro entrevistado-, simplemente digo "va a suceder, háblame, está por suceder, háblame”, Pablo Racines.



1- Cree usted que la poesía es algo concreto, es decir, realista, en una sociedad concreta?

La poesía es una expresión literaria muy dúctil y puede presentar elementos concretos pero a su vez, puede haber una estructura y contenidos surrealistas, porque evidentemente no existe una sola forma de ver el mundo, de ser así el mundo no sería mundo, sino una masa uniforme sin esa diversidad que nos permite la vida misma.

La sociedad como tal tiene desde un enfoque de occidente una forma concreta pero al interior de la condición humana hay por sobre cualquier cosa un espíritu que difiere, que crea, que lucha y que muere porque estas acciones se logren en un marco de libertad como esencia social.



2- Cuál es su visión de la poesía existencialista?



Bueno, el existencialismo es una corriente básicamente filosófica que se fortalece en Heidegger que dicho sea de paso es algo extraño al formar este parte del Nazismo indiscutiblemente no deja de ser un icono del existencialismo, ahora esto surge a partir de ese desconsuelo que atormenta al hombre después de las barbaries de la Segunda Guerra mundial donde parece que todo perdió su norte, y el hombre necesita una salida a este evento que dejó al mundo occidental en ruinas, y finalmente creo que Sartre nos coloca en ese camino de comprender que estamos solos arrojados al mundo pero con la capacidad de “tomar decisiones “ así entonces la libertad es parte misma de nuestra esencia , y no podemos evadirla pues estamos condenado a ella .

Es necesario decir esto para entender el porqué de la poesía existencialista y de la literatura atada al existencialismo, donde es el mismo Sartre y Kafka son quienes con sus obras fusionan estos dos campos de la expresión literaria y del pensamiento. La poesía existencialista va por este camino.



3- Qué persigue usted del Verbo, me refiero a esa unidad de palabras.

En términos generales creo que el lenguaje humano sea oral o escrito es una de las expresiones más extraordinarias que la evolución ha logrado y que nos coloca en esta cúspide del mundo, no obstante de que a veces esta posibilidad es muy mal utilizada por el ser humano .

Que persigo, pues darle la mayor utilidad posible a la palabra ya sea conmigo mismo y con los demás, el verbo como dices desde la perspectiva poética es algo complejo ya que implica abstracción y eso se entiende como una operación mental superior, que permite generar un metalenguaje en sí, es decir algo que incluso va más allá del simple intercambio de palabras.

4- Hay simbolismos, conceptos, metáforas, juegos, parodias, efectos de sueños, de los sentidos, imágenes, sin ser decorativa… el mundo real es sólo una sombra de la poesía… o la poesía es otro mundo?

Parece ser que los seres humanos tenemos esa manía de crear mundos paralelos o submundos también, y si, con la literatura pasa eso, se crean ficciones, y mundos para dar cabida a aquellos espacios donde el racionalismo ya no encuentra un espacio, pero hay una necesidad de decir por escrito esta posibilidad, mediante esa herramienta que llamamos lenguaje, lo que me parece tan lógico a la vez porque por ejemplo Freud nos quita un velo de los ojos al demostrarnos que hay niveles de consciencia o subconsciencia que se encuentran sumidos en profundidades insospechadas, con esto vuelvo a lo anterior, la poesía puede proyectar poéticamente el mundo como la de Neruda que es una poesía muy terrenal , donde se habla de lo que vive y siente el hombre común, pero la poesía también puede crear mundos producto de una introspección profunda como la poesía de Alejandra Pizarnik, nada más propio de la literatura que esto.



5- El poeta se hace a sí mismo o nace?

Las dos cosas, nace y se hace. El padre de Borges escribía, pero el de Tolstoi no, entonces, puede haber un lazo genético que predetermina una condición o talento en algunos casos, pero en otros es producto de lo que nos rodea y como nos adaptamos o no a ello.

6- Qué opina usted de los experimentos con el vocabulario, la puntuación, la sintaxis, los vicios del idioma español, los regionalismos que el postmodernismo ha traído como tendencia en poesía.

No sé si la expresión “vicios” sea la adecuada, me da la impresión de que desde el Mayo Francés hacia nuestros días, todos los vicios llevan un nombre propio y algunos son incluso respetables o nos son vistos como tal, en todo caso hay poesía para cada gusto y de alguna manera el escribir bien es un acto más que de otra cosa, de respeto hacia quien lee y hacia uno mismo.

7- Cuál es su poesía del compromiso… esa que toma partido y es imparable.

La poesía que se enmarca en lo puramente intelectual podría decirse que lleva consigo un compromiso, y me refiero como intelectual aquella expresión que pese a la concepción del mundo desde un enfoque filosófico determinado no deja de expresar una contradicción.

8- “El hombre de esta época se da cuenta de que la razón no puede explicar toda la realidad”… cuál es su pensamiento al respecto.

Estoy de acuerdo con esto, porque la realidad es todo lo que existe, y dudo que los más eruditos pensadores o científicos hayan llegado a comprender todo lo que existe, de hecho no lo han comprendido por que el mundo actual nos ha permitido saber mucho de lo que nos rodea, pero poco de lo que en profundidad nos constituye como seres humanos, Sábato lo ha dicho claro en “La resistencia”.

9- El objeto de la Filosofía explica la vida humana… y el propósito de la poesía, qué define?

Heidegger dice que una de las expresiones filosóficas más auténticas es la poesía por no decir la única, en consecuencia la poesía también intenta definir la vida, un ejemplo puede ser la poesía mística.

10- Cómo explicaría usted el amor, el miedo, la angustia, etc...?

No estoy en capacidad de explicar algo tan complejo, la poesía, la filosofía, la neurociencia, llevan en ese camino más de dos mil años.

11- “El hombre es un ser para la muerte”. Esto es lo que se llama la condición temporal del ser humano, y el hecho de asumir esa condición es una de las razones de la “angustia existencial”… ¿Este hecho le provoca a usted frustración?

Sartre dijo antes de morir, “Desapareceré y me disolveré en la nada”, pero fíjate todo lo que pudo influir en su época, supongo que este pequeño ser como lo llamaba Simone de Beauvoir no debe sentirse frustrado del todo, este donde esté pudo ayudar a comprender mejor una realidad. Mientras estemos aquí nos guiara nuestro sentido de responsabilidad con el mundo, al luchar por esos ideales, el simple hecho de vivir en esa lid ya es un motivo para que la frustración desaparezca, la angustia de la que hablas es profundamente filosófica y sartreana.

12- Analizando la historia, los filósofos no han hecho más que interpretar el mundo de diversos modos… ¿Progreso o amenaza?

Por suerte la filosofía es distante a cualquier tipo de dogma lo que si la historia nos da cuenta de cuánto daño nos ha hecho lo dogmático, tú me dirás cual es la amenaza.

13- Hoy día en poesía: ¿escapismo o esteticismo?

La poesía es arte, por ende esteticismo, y si quieres subirte a ella para escapar de una realidad también te lo permite, cómo no.

14- La vida humana no tiene sentido, porque hagamos lo que hagamos, terminaremos castigados con la muerte y el olvido: La vida humana es, por tanto, absurda. Este planteamiento del tema es el que encontramos en autores como Pirandello, Kafka o Sartre. Usted encuentra alguna justificación a esta postura o tiene otra idea o pensamiento.

Ese sentido trágico del existencialismo de Sartre tiene una génesis en Schopenhauer y en Husserl, claro si se lee a este pensador te darás cuenta que su pensamiento está anclado a sus vivencias más personales al margen de su pensamiento universal, cosa que Nietzsche lo llevo hasta la locuacidad , pero en fin, yo no creo que la muerte sea un castigo, es un tanto absurdo para mí eso, por que quién sabe lo que es la muerte…, acaso alguien puede decirnos si es un castigo o un privilegio ¿?

15- Qué es para usted literatura comprometida o aquella que no cierra los ojos.


El término compromiso hoy es un asunto difícil de evidenciar ya que el mundo vive una globalidad dueña de un dinamismo extremo, pues Vargas Llosa en la “Historia de Maita” o en “La ciudad y los perros” presenta un compromiso con su pensamiento político y con la época en que las escribió, ahora preguntemos qué piensa de la izquierda, creo que para él es un disparate total, pensará con toda seguridad lo que Charles de Gualle que decía, “De jóvenes todos somos revolucionarios pero de viejos seguir pensando lo mismo, no pasa de ser una insensatez” esto con respecto al Mayo Francés que supongo fue un verdadero dolor de cabeza para el general…

Lo que quiero decir con esto es que si hay un compromiso en la literatura depende de quien haga esa expresión literaria, de sus convicciones, de su particular forma de ver el mundo, y si no que me digan lo que la Iglesia ha dicho de los libros de José Saramago.



16- Cree usted que la literatura es una herramienta útil para defender la ideología de los escritores, cual sea la opción política?

Creo que la literatura es una herramienta muy útil para defender muchos aspectos sociales pero no para defender ideologías políticas porque entonces dejaría de ser literatura y sería un simple manifiesto politiquero.



17- Qué es para usted un lenguaje expresivo y auténtico en poesía.

Cada ser humano es dueño de su autenticidad, no podemos decir que el Marqués de Sade no tuvo su propia manera de hacer poesía, la pregunta depende de cada cual.

18- En qué generación de poetas se siente usted más cómodo.

La poesía contemporánea me agrada mucho, el romanticismo español tuvo su momento como el resto de tendencias, pero creo que en toda la poesía me siento no más cómodo, sino me siento yo mismo ya que es una expresión profundamente humana.

19- Cuál es su diamante o el poema que más ha influido en usted y de qué autor/a?

Difícil contestar esto, me gusta Ofelia de Rimbaud, me gusta Elegía de Miguel Hernández, me gusta la poesía de Jorge E. Adoum, me gustan las Odas Elementales de Neruda, me gustan los diarios de Pizarnik, los Perros Románticos de Bolaño, los poemas de Safo de Lesbos, incluso me gustan los textos que escribo y más los que Rocío L’Amar escribe, todo el tiempo hay poesía que influye sobre mí.

20- Cuál es su pequeño y gran miedo?

El miedo es una sensación humana per se, pero a mi entender nace con el desconocimiento de las cosas, lo que obvio nos sucumbe en la oscuridad, aquí el mito de la Caverna de Platón nos deja ver como esa ignorancia nos tiene fundidos en un gran temor sin saberlo y ese cambio a la luz nos atemoriza cuando no nos atrevemos a cambiar de paradigma, pero si hay algo que personalmente me produce miedo es la cobardía y la mentira, digamos que me produce asco más que miedo, Osho dice que un hombre que cree en sus valores primigenios, en su honestidad en su buena fe no debe temer a la oscuridad.

21- Porqué escribe usted, Pablo Racines?

Por el placer, por catarsis, por socializar lo escrito, porque es elemental definirse y ser definido en un contexto humano al cual pertenecemos.

Tomado de http://misspubis73.blogspot.com/2011/02/pablo-racines-mas-alla-del-simple.html#comments

domingo, 13 de febrero de 2011

SI

   


  
  
  Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros
  bien puesta,... cuando otros la pierden y de ello
  te culpan;
  Si puedes confiar en tí cuando todos de tí dudan, ...
  pero tomas en cuenta sus dudas;
  Si puedes esperar sin que te canse la espera,
  o soportar calumnias sin pagar con la misma
  moneda,
  o ser odiado sin dar cabida al odio, ...
  y no por eso parecer demasiado bueno o sabio;
  

Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
  Si puedes pensar sin que tus pensamientos sean
  tu meta;
  Si puedes habértelas con Triunfo y Desastre
  y tratar por igual a ambos farsantes;
  Si puedes tolerar que los bribones 
  tergiversen la verdad que has expresado
  y la convierten en trampa para necios,
  o ver en ruinas la obra de tu vida
  y agacharte y reconstruirla con viejas
  herramientas;
  Si puedes hacer un atado con todas tus
  ganancias
  y arrojarlas al capricho del azar,
  y perderlas y volver a empezar desde el principio
  sin que salga de tus labios una queja; 


   Si puedes poner al servicio de tus fines el corazón,
  el entusiasmo y la fortaleza, aún agotados,
  Y resistir aunque no te quede ya nada..,
  Salvo la voluntad que te diga ¨Adelante!¨;
 

  Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder la
  virtud,
  y codearte con reyes sin perder la sencillez;
  Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
  Si todos cuentan contigo en demasía;
  Si puedes llenar el implacable minuto,
  con sesenta segundos de esfuerzo denodado,
  Tuya es la Tierra y cuanto en ella hay,
  Y más aún,
Serás un hombre, hijo mío!


Rudyard Kipling 

miércoles, 9 de febrero de 2011

TU RASTRO






Busco que mis palabras tengan una dirección... ,y casi sin darme cuenta , se orientan a ti , siguen tu rastro imperceptible , como si en ese sendero  olvidado existiera un  rayo  de vida que me sustenta en esta  vastedad  de instantes donde al final se que no estás , me pregunto por qué.., camino  hacia ese rumbo sin fin que me lleva al supuesto de que te encuentro en alguna parte de mi mismo , en algún lugar inexistente para el mundo , mis palabras te buscan , y están aquí intentando tocarte el alma , mi alma.. , ese algo de los dos que es uno , me estoy buscando en ti y espero hallarme ...., quisiera saber donde estàs , en que espacio , en que realidad se hace realidad tu presencia. Te pienso..

jueves, 3 de febrero de 2011

CON EL TIEMPO - BORGES

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma; y uno aprende que el amor no significa acostarse y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...




Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.



Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que

alguien le traiga flores.



Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.



Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.



Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.



Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás deseando no volver a verla.



Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.



Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.



Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.



Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.



Con el tiempo te das cuenta de que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.



Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.



Borges.J.L.



Cuando la puerta de la felicidad se cierra , otra se abre , pero algunas veces miramos tanto tiempo a aquella puerta que se cerró , que no vemos la que se ha abierto frente a nosotros . Es cierto que no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos , pero también es cierto que no sabemos lo que nos hemos estado perdiendo hasta que lo encontramos



http://masones.blogia.com/2006/032401-con-el-tiempo-borges-j.l.-.php

sábado, 15 de enero de 2011

CARTA ABIERTA




Me acerco a ti en esta tarde desnuda , sin tus manos que me acogen , me lastima este fin apresurado ,como si fuese la hora más absurda ,me quedo con tu cuerpo queriendo regresarte de las inesperadas sombras ,pero el inevitable lapso ha tocado campanadas , y te cubro el rostro con mis lágrimas  interminables , se hará la gloria y tu eternidad en la del infinito que te mira despierto , en esa faz donde nace el sentimiento que me devasta el alma al no sentirte , te buscaré por siempre queridísimo padre , en el rincón más extremo de la sangre que me diste , allí en esa aurora desconocida me esperarás como siempre , con tus brazos abiertos , solo allí terminará esta tierra extraña en la que no te miro ,y entonces caminará la esperanza de tu mano para alimentarme una vez más ,yo afianzado a tu ser de niño ,amalgamado en tu piel de hombre , en tu bondad que fue mi camino cierto , en tu sabiduría que fue mi luz inextinguible , mi corazón te seguirá hasta que el incesante latido de tu nombre me conforte , entonces juntos escucharemos la música inmortal de tu paz ,las melodías  de tu serenidad batalladora ,leeremos juntos algunos versos de tu sencillez junto a  Neruda , me contarás las historias de Kipling que me regalaste ,  reiré contigo al compás del tiempo en un Vivaldi  sin fin ,y  florecerán entoces  tus inquietudes en el huerto del mañana , donde nace el sol sin esconderse .


Te dejo esta elegía como fondo , siento el mismo dolor que el de Miguel  Hernández  sin su Ramón Sijé  , se que me entiendes padre amado.., se que me escuchas , se que aún me miras , recíbeme cuando haya partido , así estaré imensamente feliz , solo a tu lado podré sentir que este fin no es sino un encuentro con lo amado .


Hasta siempre padre , hasta siempre amigo .



martes, 28 de diciembre de 2010

EVASIÓN NOCTURNA


En esa materia de la que no existen evidencias ,en ese espacio único donde me colma la noche y es preciso este deseo de estrecharme en un abrazo con la soledad y el silencio, para estar confundido con el mundo a la vez.


Entre la simpleza de las calles anegadas por caminantes sin rumbo y donde se descubre mi fatal ansiedad por sentirte al morir la noche, únicamente me invade ya , el aroma de tus besos suspendidos en recuerdos.


Si es que acaso mi amor ha de alcanzarte, llegará como intruso espectador al cielo que va naciendo en la orilla de tus labios .

domingo, 26 de diciembre de 2010

ANHELOS

 




Anhelo como tu..,que el sol nos muestre su faz,
espero como los árboles a la luz , porque perderían su  verdor sin su inefable compañía
para que caliente nuestra piel de esas noches heladas
donde la negra tempestad de la cerrazón nos hace tiritar con la violencia.

Que la luz se mezcle con el aire de la hermandad y nos de calor,
incluso en el ocaso donde transitan  los helados pasos de la miseria.

Ansío  tanto como tu…, que los poetas no dejen de cantar lo cotidiano,
que en los campos , en los mares , y en la vida , veamos reflejada por siempre
la presencia inmutable de ese Dios sideral
que nos abraza cada día sin que lo sepamos.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

UN DÍA X




Mientras  la mayoría del mundo occidental se prepara  a  festejar la "Noche Buena" , y digo festejar por que otra cosa sería hacer un sencillo acto de reflexión en familia , antes  que un efímero e insubstancioso pero en ocasiones contundente festejo , en los rincones luminosos de las ciudades   se esconde la ignominia de la opulencia  que desconoce nuestra sensible condición de humanos sometidos a la insoslayable condición de seres transitorios apresados por el tiempo , siempre es recurrente este evento donde la característica es el desequilibrio , niños arrodillados  en las calles, pidiendo "la navidad" que otros la festejan sin mesura, confundiéndola con un día de feria planetaria ,creo que el mensaje del Belén  se ha trastocado tristemente en un acto bochornoso donde la desesperación por el consumo, que dejará  con grandes sonrisas únicamente  a los inversionistas de las mega-cadenas comerciales ,  solo permitirá con nuestra veña el enriquecimiento de unos pocos y la desesperanza de siempre de aquellos que no tienen nada , ni siquiera voz para expresar sus carencias,  me pregunto por qué  un simple gesto de consideración hacia los que conforman una periferia social donde no llegan los hechos , ni las buenas intenciones  de la politiquería de turno , no puede  realizarse fuera del concepto comercial de la navidad que el mundo actual nos condena a ver por los medios de comunicación a toda hora , a todo minuto del  mes de diciembre , creo más en  un abrazo fraterno  , dos minutos de escuchar las peripecias del día a día de estos pequeños que se ven obligados a mendigar por las calles del mundo , en un día X , cualquier día , un día sin membrete de corazones que se acuerdan que en la navidad hay que comprender o compartir con el que no tiene , un día sin árbol de navidad posiblemente y sin regalitos, pero con el recuerdo intenso y profundo de aquel niño  nacido en la más grande precariedad en un pesebre palestino  que  nos dejó el mensaje de la bondad sin fechas recordatorias , sino la permanencia de la tolerancia , de la solidaridad, de la crítica basada en la edificación de alternativas para un mundo más justo , no de días etiquetados por nuestra inquietante pérdida de consciencia y cada vez más lejos de lo que en verdad debemos ser .

jueves, 2 de diciembre de 2010

EL ALMA EN LOS LABIOS - MEDARDO ANGEL SILVA



Guayaquil, 1899-1919) Poeta ecuatoriano. De formación realmente autodidacta y origen humilde, ejerció como maestro de escuela; quizá su condición de mulato influyó en el pesimismo que llenó su vida, en una sociedad todavía lejana del sentimiento humano de la comprensión y la convivencia.

Para mi amada




Cuando de nuestro amor la llama apasionada,

dentro de tu pecho amante contemples extinguida,

ya que sólo por ti la vida me es amada,

el día en que me faltes me arrancaré la vida.



Porque mi pensamiento lleno de este cariño,

que en una hora feliz me hiciera esclavo tuyo,

lejos de tus pupilas es triste como un niño,

que se duerme soñando en tu acento de arrullo.



Para envolverte en besos quisiera ser el viento,

y quisiera ser todo lo que tu mano toca;

ser tu sonrisa, ser hasta tu mismo aliento,

para poder estar más cerca de tu boca.



Vivo de tu palabra y eternamente espero,

llamarte mía como quien espera un tesoro.

Lejos de ti comprendo lo mucho que te quiero,

y besando tus cartas ingenuamente lloro.



Perdona que no tenga palabras con que pueda,

decirte la inefable pasión que me devora;

para expresar mi amor solamente me queda,

rasgarme el pecho, Amada, y en tus manos de seda,

dejar mi palpitante corazón que te adora.

(Interpretación musical del poema  por Juan Fernando Velasco http://www.youtube.com/watch?v=rs69on5aUQ0)

sábado, 27 de noviembre de 2010

ALMA



Escucho como los versos se rompen en mí, estallan contra mi cuerpo incorpóreo, quiero acceder a esas palabras que me hablan de ti, que me dicen donde puedo encontrarte para que nunca más te marches, para que te quedes a mi lado sin tener que buscarte, que te hagas una eternidad, un sueño de pasar al más allá sin tener que morir en esta finitud que nos mira sin titubear, un deseo en el alma ..


Veo como la lluvia cae sin detenerse, como burlándose de mi imposibilidad de sobrevivir al tiempo.

Ese frío que me cala los huesos, pero mis manos te dibujan en estas letras inconclusas

Y tú…, aún estás aquí.

martes, 23 de noviembre de 2010

SUSAN SONTAG - CARTA A BORGES





12 de junio de 1996




Querido Borges:



Todavía seguimos aprendiendo de usted. Todavía lo seguimos imitando. Usted le ofreció a la gente nuevas maneras de imaginar, al mismo tiempo que proclamaba, una y otra vez, nuestra deuda con el pasado, por sobre todo con la literatura.



Usted dijo que le debemos a la literatura prácticamente todo lo que somos y lo que fuimos. Si los libros desaparecen, desaparecerá la historia y también los seres humanos. Estoy segura de que tiene razón. Los libros no son sólo la suma arbitraria de nuestros sueños y de nuestra memoria. También nos dan el modelo de la autotrascendencia. Algunos piensan que la lectura es sólo una manera de escapar: un escape del mundo diario "real" a uno imaginario, el mundo de los libros. Los libros son mucho más.



Lamento tener que decirle que la suerte del libro nunca estuvo en igual decadencia. Son cada vez más los que se zambullen en el gran proyecto contemporáneo de destruir las condiciones que hacen la lectura posible, de repudiar el libro y sus efectos. Ya no está uno tirado en la cama o sentado en un rincón tranquilo de una biblioteca, dando vuelta lentamente las páginas bajo la luz de una lámpara. Pronto, nos dicen, llamaremos en "pantallas-libros" cualquier "texto" a pedido, y se podrá cambiar su apariencia, formular preguntas, "interactuar" con ese texto.



Cuando los libros se conviertan en "textos" con los que "interactuaremos" según los criterios de utilidad, la palabra escrita se habrá convertido simplemente en otro aspecto de nuestra realidad televisiva regida por la publicidad. Este es el glorioso futuro que se está creando –y que nos prometen– como algo más "democrático". Por supuesto, usted y yo sabemos, eso no significa nada menos que la muerte de la introspección... y del libro. Por esos tiempos no habrá necesidad de una gran conflagración. Los bárbaros no tienen que quemar los libros. El tigre está en la biblioteca.



Querido Borges, por favor entienda que no me da placer quejarme. Pero, ¿a quién podrían estar mejor dirigidas estas quejas sobre el destino de los libros –de la lectura en sí– que a usted? (Borges, son diez años.) Todo lo que quiero decir es que lo extrañamos. Yo lo extraño. Usted sigue marcando una diferencia. Estamos entrando en una era extraña, el siglo XXI. Pondrá a prueba el alma de maneras inéditas. Pero, le prometo, algunos de nosotros no vamos a abandonar la Gran Biblioteca. Y usted seguirá siendo nuestro modelo y nuestro héroe.



viernes, 12 de noviembre de 2010

QUIETUD





Aunque dejen de llover tus miradas , mi canto seguirá acechando  en tus horas tardías..

lunes, 8 de noviembre de 2010

LOS SONIDOS DEL TEDIO




Si hay algo que detesto son  esas sombras caminantes
que se creen cubiertas por una capa de luces eternas,
pero lo cierto es que  no hay elemento más transitorio y efímero.

Estos bichos son como esa pintura de las paredes de las casas viejas
que se descascaran con el tiempo y que sus restos
quedan como migajas en los filos de los pasillos.

En contrase con esta miseria que tiene mucho de la
demencial tecnolatría que domina al mundo actual ,
está la palabra vivencial , la poesía y por fin la Literatura misma
donde sé, que mi alma descansa de este tedio  que pretende dominarme .

Prefiero pasear junto a  Bolaño , a Borges , a César Dávila  Andrade  , o a Efrain Jara Idrovo
que ir a perder miserablemente el tiempo en las nuevas catedrales del mundo (Shopping Center)
de las cuales solo queda la vacuidad y el consumo subliminal  hasta el empacho.

Es tan simple  contagiarse en  esta pandemia  con los  días de la ultramodernidad..

Al demonio con el título de tercer nivel.. , solo quiero leer , y cuando pueda , escribir..



(Nota de un vagavundo del tercer mundo ,  en busca de empleo)

sábado, 6 de noviembre de 2010

ÁLVARO MUTIS - SONATA







(Bogotá, 25 de agosto de 1923) Novelista y poeta colombiano,es uno de los grandes escritores hispanoamericanos contemporáneos. A lo largo de su carrera literaria ha recibido, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997 y el Premio Cervantes .



Otra vez el tiempo te ha traído


al cerco de mis sueños funerales.

Tu piel, cierta humedad salina,

tus ojos asombrados de otros días,

con tu voz han venido, con tu pelo.

El tiempo, muchacha, que trabaja

como loba que entierra a sus cachorros

como óxido en las armas de caza,

como alga en la quilla del navío,

como lengua que lame la sal de los dormidos,

como el aire que sube de las minas,

como tren en la noche de los páramos.


De su opaco trabajo nos nutrimos

como pan de cristiano o rancia carne

que se enjuta en la fiebre de los ghettos

a la sombra del tiempo, amiga mía,

un agua mansa de acequia me devuelve

lo que guardo de ti para ayudarme

a llegar hasta el fin de cada día.




martes, 26 de octubre de 2010

CAUTIVO DE TU LIBERTAD



Cautivo entre los  lazos de tu libertad


surcaba tus sueños y caminaba entre  horizontes

cuando aquel día tus ojos huyeron de mí..,

reclamaban sus castillos de cristal

cayeron súbitamente sobre mi

entonces me sentí solo un eco de tu magia

una caricia distante,

un beso que no fue , un sol sin luz ..



Recuerdas …

caminamos juntos por las calles de tu vida

solo esperaba que fueras mi roca , mi sustento

bebí de esa libertad tuya que yo amé como propia ,

y me embriagué de ti

me fundí en esa rebeldía que era mi canto , mi respirar

pretendía mirarme en tus ojos

tan solo para vivir entre tus manos

pero tu mirar

huyó de mi ….

jueves, 21 de octubre de 2010

CAROLINA PATIÑO - ECUADOR


COMPARTE MÁS QUE CARNE




Cobijas mi espalda en celo

con tu pecho caliente

dejando reencontrar fácilmente

las puertas que están cerradas a intrusos

pero que al reconocer tu voz

se abren

lubricándote

en una lluvia que da placer

transcurre el tiempo

en el inolvidable reconocimiento

que se da por un camino marcado.

Mordisco en mi cuello

da emociones que parecen divertirte

regalo mi frente de batalla

lo recorres e inspeccionas

para que mi ombligo sin más

quede atrapado por una boca melódica

la expresión de tu rostro

nos lleva a un lugar neutro y relajado

donde la intimidad no tiene cabida

y se comparte más que carne.

sábado, 16 de octubre de 2010

IN MEMORIAM


Quiero volar, sin mirar las huellas que dejaron tus manos sobre mi,
sé que la tierra florecerá , que las hojas marchitas por el tiempo,
no serán la génesis de una fertilidad tan anhelada.


Es hora de continuar..
nuestros cuerpos migratorios no habitarán más pasiones furtivas,
la marcha no se detendrá en las praderas angelicales de tus pechos,
y dos corazones caerán livianamente en las profundidades del olvido
sin ataduras, sin sueños remojados en amapolas fosforescentes.


En tus ojos esmeraldas que germinaron este paraíso literal,
con tus mismos ojos , fundiremos los cimientos de  un nuevo reino.

sábado, 2 de octubre de 2010

LA OTRA ORILLA



Siempre sueño en ese deslizamiento por la arena blanca del vacío
me voy y vuelvo inevitablemente , aún así   mi deseo sea beber el dulzor de la añoranza
esa intermitencia que de vez en cuando dibuja soles y lunas
el presente vende las incongruencias , las sombras , los destinos quebrados  en los muros del ayer.

Veo , siento , respiro , las noches de luces enfrentadas
las ambiciones de los que se llevan la inocencia
como alucinando ensueños rezagados ..

domingo, 19 de septiembre de 2010

VUELVES A MI



A tu lado  nacen los versos que acortan  la vastedad de los mares ,
 me recorren el cuerpo con   apacibles cantos de  esperanza.


Son sueños de azul que vivifican   en esta piel reseca, y  que ansían ser parte de ti,
sin pensar
me marcho a los días en que mis manos sostenían los astros y era posible lo imposible cuando estabas.


Pero vuelves a mi con  la testaruda lucha de las  olas ,
vuelves (en mi ) , el que deja de ser cuando te vas,
mi corazón levita en tus besos   , y mi vida entera comulga con el sol.


Me impulsaste  a mi yo más terrenal con tu presencia
 hoy me precipito en tu misteriosa cercanía,
para germinar ansiedades que esperan habitar tu desnudez.


Vuelves a mi...
con la testaruda lucha de las olas.

jueves, 16 de septiembre de 2010

STELLA DÍAZ VARIN









"...Es así
Que la vida es en su muerte
Una pura substancia
Un sereno ocurrir, naturalmente
Un ritual
De poderes ocultos en su origen
Un círculo elemental
Un curioso bullicio
Un germinar muriendo.
Es así
Que estoy viva
Y en cada vida
Se me va la muerte..."
 

"dejaban mi cabellera colgante desde el tronco de la puerta como trofeo
Sin precedencia en la historia de los indios manantiales
y una cuenca abierta
para la mirada de los ojos indiscretos
colocada a la acera del abismo
Y esta era mi morada"
 

martes, 7 de septiembre de 2010

INSTANTES - QUITO




                                                                       Desde las alturas ..



                                                      En las alturas de Quito ( Ruco Pichincha )





                                                           Plaza de la independencia





                                                                       Balcón quiteño




El paso de los años ...





La catedral metropolitana 





                                                                        La gente común



Por las calles del mundo ...